Nie podniosłam głosu. Nie oblałam się rumieńcem. Nawet ręce mi nie zadrżały. Po prostu w środku coś cicho przeskoczyło, jak przełącznik wciśnięty do końca.
Uniósłszy wzrok, spojrzałam na zegar wiszący nad drzwiami. Wskazywał 15:10.
Odsunęłam krzesło i wstałam powoli. Nogi mebla przeciągnęły po deskach ostrym skrzypnięciem. Śmiech przy stole zaczął przygasać.
— Dokąd ty się wybierasz? — zapytał Mariusz Witkowski tonem człowieka, który łaskawie pozwala dziecku się uspokoić. — Obraziłaś się? Siadaj, nie rób scen. Pożartowaliśmy i wystarczy.
Nie odpowiedziałam ani słowem. Podeszłam do małej szafki przy drzwiach, tam, gdzie leżały moje kluczyki do auta. Te same, które kazał mi wcześniej rzucić na stół. Wzięłam brelok i wsunęłam go do kieszeni dżinsów. Metaliczny brzęk wydał mi się nagle nienaturalnie głośny.
— Trzysta trzydzieści pięć złotych — powiedziałam spokojnie.
— Co? — Karol Sobczak zmarszczył brwi, jakby nie dosłyszał.
— Tyle kosztowało mięso, które właśnie jesz, Mariuszu — wskazałam palcem jego talerz. — Owoce i warzywa wyniosły około stu siedemdziesięciu złotych. A remont tej werandy, na której teraz siedzicie, miesiąc temu pochłonął prawie trzy i pół tysiąca.
Uśmiech z twarzy Mariusza zniknął od razu.
— Co ty bredzisz? — syknął, a w jego głosie pojawiła się groźba.
Minęłam go i podeszłam do środka stołu. Wzięłam drewnianą deskę z serem, który sama zrobiłam.
— Katarzyno, natychmiast przestań odstawiać przedstawienie przy gościach! — oburzyła się Teresa Pawlakówna, próbując złapać mnie za rękę.
— To mój ser. Ja go przygotowałam, więc go zabieram — odsunęłam się ostrożnie, nie wypuszczając deski z dłoni. — I jeszcze wyjmę z bagażnika wino. Kupiłam je dla rodziny. Tylko że tutaj mojej rodziny nie ma.
— Niech idzie — prychnął Mariusz, rozsiadając się wygodniej na krześle. — Wariatka. Karol, powiedz swojej żonie, żeby się ogarnęła.
Karol wstał od stołu.
— Kasia, naprawdę przesadzasz. Usiądź, zjedz coś. Mariusz tylko palnął głupotę.
— Karolu — spojrzałam mężowi prosto w oczy. — Przelałeś mu cztery tysiące trzysta złotych z moich pieniędzy. Śmiałeś się, kiedy nazwano mnie służącą. Zostań. To twoja rodzina. Smacznego.
Odwróciłam się i ruszyłam ku wyjściu.
— Ej! — wrzasnął za mną Mariusz. — A kto przestawi samochód? Mój jest zastawiony! Zostaw kluczyki!
Zatrzymałam się dopiero na ganku. Odwróciłam głowę. Twarz Mariusza była czerwona. Nadal nie rozumiał. Naprawdę nie pojmował, że coś właśnie się skończyło. Przywykł do tego, że wszystko przełykam.
— Zamówisz lawetę — odparłam.
Doszłam do auta, otworzyłam bagażnik, wyjęłam pudełko z serem, po czym usiadłam za kierownicą i uruchomiłam silnik. W lusterku widziałam, jak Mariusz wypada na ganek i coś krzyczy, machając rękami. Karol stał tuż za nim.
Wrzuciłam bieg i wyjechałam z podwórka. Zegar w samochodzie pokazywał 15:27. Siedemnaście minut. Tyle wystarczyło.
Część 5. Pusty przedpokój
Miasto przyjęło mnie wieczornymi korkami i ciężkim zapachem rozgrzanego asfaltu. Jechałam w milczeniu. Nawet nie włączyłam radia.
W mieszkaniu unosił się zapach kurzu zmieszany z odświeżaczem powietrza. W korytarzu stały adidasy Karola. Na wieszaku wisiała jego wiatrówka.
Nie zaczęłam pakować jego rzeczy. Nie wynosiłam ich na klatkę, nie urządzałam teatralnej sceny z walizkami pod drzwiami. To nie było potrzebne. Mieszkanie należało do mnie, a z prawnego punktu widzenia Karol był tu jedynie gościem. Jutro zadzwonię po ślusarza i wymienię zamki. Dzisiaj chciałam tylko ciszy.
Podeszłam do drzwi wejściowych. Wsunęłam klucz w zamek. Przekręciłam dwa razy. Potem zostawiłam go w środku. Od tej chwili drzwi nie dało się otworzyć z zewnątrz, nawet gdyby Karol miał własny komplet.
Telefon zawibrował mi w kieszeni. Dwa nieodebrane połączenia od Teresy Pawlakówny. Cztery od Karola. Jedna wiadomość od Beaty Jabłońskiówny: „Dobrze zrobiłaś”.
Nie odpisałam. Położyłam telefon na szafce ekranem do dołu.
Poszłam do kuchni. Na blacie leżała drewniana deska z tym samym serem, który zabrałam z działki.
Odkroiłam mały kawałek camemberta i włożyłam go do ust. Był ogrzany do temperatury pokojowej, kremowy, delikatny, z lekką grzybową nutą. Doskonały.
Stałam pośrodku własnej kuchni, żułam powoli i patrzyłam, jak za oknem zapalają się latarnie. Jutro czekały mnie trudne rozmowy. Podział majątku. Krzyki, że to ja zniszczyłam rodzinę. Oskarżenia, pretensje, wyrzuty.
Ale to wszystko miało nadejść dopiero jutro.
Dzisiaj po prostu jem kolację. Jako pierwsza.
Co musiało we mnie pękać przez te osiem lat, skoro uwierzyłam, że na miłość trzeba zasłużyć serem i nowym dachem?