A obsługiwanie na własnym metrażu dorosłego człowieka, który w domu był praktycznie bezradny, okazało się zupełnie inną historią.
Dokładnie po siedmiu dniach ktoś nacisnął dzwonek. Niepewnie, krótko, jakby sam nie był pewien, czy ma prawo stać pod tymi drzwiami.
Na progu stał Piotr Nowakowski. Sam. Wyglądał, jakby przez tydzień źle spał, źle jadł i jeszcze gorzej myślał. Miał minę człowieka skruszonego, potarganego i szczerze nieszczęśliwego.
— Aga… no więc… wróciłem — wymamrotał, przestępując z jednej nogi na drugą. — Mamie już dużo lepiej. Ciśnienie się unormowało. Powiedziała, że świetnie daje sobie radę sama.
Stanęłam w przejściu, założyłam ręce na piersi i nie odsunęłam się ani o centymetr.
— Proszę, jaka cudowna poprawa. Normalnie przypadek do opisania w prasie medycznej — rzuciłam z krzywym uśmiechem. — Posłuchaj mnie uważnie, Piotr. Do tego mieszkania wejdziesz tylko wtedy, kiedy przyjmiesz moje warunki.
Spuścił głowę bez słowa.
— Po pierwsze — mówiłam powoli, wyraźnie, jakbym wbijała każde zdanie gwoździem w ścianę. — W tej chwili przelewasz mi na konto pieniądze za materac, który kupiłeś ze wspólnych środków.
— Po drugie, sam dzwonisz po ekipę do wynoszenia mebli. I jutro ten materac znika z mojej sypialni.
— Po trzecie, jeśli jeszcze raz dowiem się, że coś komuś obiecałeś za moimi plecami albo przekazałeś komukolwiek klucze do mojego mieszkania, pojedziesz do matki z walizkami i pozwem rozwodowym. Czy wyraziłam się wystarczająco jasno?
— Jasno — odpowiedział cicho i od razu wyjął telefon, żeby uruchomić aplikację bankową.
— I klucze — dodałam.
Piotr bez protestu odpiął z pęku klucze od mieszkania i położył mi je na dłoni.
Dopiero wtedy, pierwszy raz od tygodnia, cofnęłam się od drzwi.
A w sobotę rozpoczął się drugi akt tego uroczystego odwrotu.
Najpierw przyszli ludzie od transportu i wynieśli materac. Owinięty fabryczną folią nie wyglądał już jak sprzęt rehabilitacyjny, tylko jak dowód rzeczowy kompromitacji.
Potem przyjechała Barbara Wieczorekówna, żeby zabrać resztki swojego niedoszłego przyczółka: kartony, kryształy i marzenie o ustawieniu rumuńskiego kredensu w mojej sypialni.
Niosła to wszystko w stronę windy w milczeniu, pod czujnym, niemal rentgenowskim spojrzeniem Janiny Tomaszewskiówny, która oczywiście akurat wyszła na klatkę.
Po dawnej generalskiej postawie teściowej nie został nawet cień. Nie wydawała już komend, nie poprawiała świata i nawet nie zerkała w kierunku mojej sypialni.
Ciotka Janina, rzecz jasna, nie umiała przepuścić takiej okazji.
— Pani Basiu, a co z urzędem? Przecież chyba miała się pani tutaj meldować?
Barbara przycisnęła do siebie pudło z kryształami tak mocno, jakby w środku znajdowały się ostatnie szczątki jej sztabu dowodzenia.
— Rozmyśliłam się — wycedziła.
— Zdarza się — powiedziałam spokojnie. — Czasem wystarczy tydzień rodzinnego szczęścia, żeby człowiek nagle przypomniał sobie własny adres.
Tydzień spędzony z rodzonym synem podziałał na Barbarę Wieczorekównę skuteczniej niż wszystkie tabletki.
Wyleczył ją z ciśnienia, z samotności, a przede wszystkim — z nawyku układania sobie życia cudzym kosztem.