— Marek przekazał nam już klucz, więc otwierasz dom i nie rób przedstawienia — oznajmiła Karolina. — Jutro się wprowadzamy. Dwa pokoje będą dla nas, szopa przyda się Oskarowi na narzędzia, a ty i tak pokazujesz się tam wyłącznie w weekendy.
Katarzyna Własow trzymała telefon w trybie głośnomówiącym. W kuchni, obok lodówki, stał jej mąż Marek i z przesadnym skupieniem wpatrywał się w jej drzwi, jakby dopiero teraz dostrzegł magnes ze Słupska.
— Marek dał wam klucz do mojego domu? — zapytała powoli Katarzyna.
Karolina parsknęła tak głośno, że usłyszał to nawet Marek.
— Do waszego rodzinnego domu, Katarzyno. Przestań wreszcie dzielić wszystko na „moje” i „twoje”. Jesteś żoną mojego brata, a nie jakąś obcą babą. Mamy dzieci, kończy nam się wynajem, musimy gdzieś mieszkać.
— W takim razie poszukajcie sobie mieszkania — odparła Katarzyna. — Do mojego domu się nie wprowadzicie.
Marek natychmiast uniósł głowę.
— Kaśka, nie zaczynaj. Karolina nie prosi o to z wygody.
— Ona wcale nie prosi. Ona mnie informuje.
— Bo wszystko zostało już omówione — wtrąciła szybko Karolina. — Mama powiedziała, że dziewięć arów dla jednej osoby to przesada. Dom jest duży, 96,4 metra, nie rozpadniesz się od tego. Julia potrzebuje osobnego pokoju, Michał też musi mieć swoje miejsce, a Oskar ogarnie podwórko. Jeszcze nam podziękujesz.
Katarzyna spojrzała na Marka. Ten odwrócił wzrok.
Właśnie wtedy dotarło do niej coś najważniejszego: siostra męża nie wymyśliła tej przeprowadzki w emocjach. Dom został jej już obiecany. Bez pytania Katarzyny. Za jej plecami. Z kluczem, przydzielonymi pokojami i szopą, którą Oskar zapewne dawno w myślach zajął na swoje wieczne narzędzia.
— Karolino, jutro przy furtce usłyszycie odmowę właścicielki — powiedziała Katarzyna. — Jeśli spróbujecie wejść, zadzwonię na policję.
Po drugiej stronie na moment zapadła cisza. Zaraz potem Karolina roześmiała się ostro.
— Policję na rodzinę? No pięknie się pokazałaś. Marek, słyszysz swoją żonę?
Marek słyszał. I po raz pierwszy tego wieczoru przestał udawać, że go tu nie ma.
— Katarzyna, przesadzasz. Oni mają dzieci.
— Mają też rodziców, pracę, męża w domu i obowiązek rozwiązywania własnych problemów bez zajmowania cudzego majątku.
— Mówisz tak, jakby byli obcy.
— Dla mojego domu są obcymi lokatorami.
Marek uderzył dłonią w stół. Nie mocno, raczej po to, żeby narobić hałasu.
— Jesteśmy małżeństwem od ośmiu lat. Ja też tam bywałem, pomagałem, mam prawo coś powiedzieć.
— Bywałeś, owszem. Ale prawa do decydowania o tym domu nie masz.
Wyprostował się, jakby dostał w twarz, choć Katarzyna powiedziała jedynie prawdę. Dom pod miastem, na terenie rodzinnych ogrodów „Brzozowy Zakątek”, otrzymała w darowiźnie w maju 2019 roku. Zarówno budynek, jak i działka były zapisane na nią. Marek pojawił się później. Najpierw przyjeżdżał jako gość, potem zaczął zapraszać tam znajomych, a z czasem oddał zapasowy klucz matce „na wszelki wypadek”. Wtedy Katarzyna uznała, że nie będzie wszczynać awantury o jeden klucz.
Teraz ten „wszelki wypadek” miał przyjechać w osobie Karoliny, jej męża Oskara, dwojga dzieci i samochodu wypchanego rzeczami po dach.
— Chcesz zniszczyć relacje przez jakiś domek? — zapytał Marek.
— To nie jest domek dla całej waszej rodziny. To mój dom.
— Znowu te papierki.
— Tak. Bo na słowo już zdążyliście wszystko między sobą podzielić.
Marek zerwał kurtkę z oparcia krzesła.
— Jadę do mamy. Jak ochłoniesz, zadzwonisz. Karolina jutro i tak przyjedzie, a ty nie będziesz robiła wstydu przy dzieciach.
— Nie będę robiła wstydu — powiedziała cicho Katarzyna. — Ja go udokumentuję.
Trzasnęły drzwi. Została w kuchni sama, ale po raz pierwszy tego wieczoru poczuła coś na kształt ulgi. Nie spokój, jeszcze nie. Raczej jasność, że rozmowy i tłumaczenia niczego tu nie naprawią.
Wyjęła z szafki teczkę z dokumentami: akt darowizny, odpis z księgi wieczystej, numer ewidencyjny działki, rachunki związane z utrzymaniem domu. Potem otworzyła wiadomości. Karolina zdążyła już napisać: „Zamówiliśmy busa na jutro. Jeśli urządzisz histerię, będziesz miała to na sumieniu”.
Chwilę później przyszła wiadomość od Marka: „Dałem jej klucz. Nie kompromituj mnie”.
Katarzyna zrobiła zrzuty ekranu, przesłała kopie na własny adres mailowy i zadzwoniła do dzielnicowego, Janusza. Numer miała zapisany po zeszłorocznej sprawie w ogrodach, kiedy sąsiadom ktoś włamał się do szopy.
Janusz wysłuchał jej bez zbędnych emocji i od razu oddzielił rodzinne krzyki od faktów.
— Jest pani właścicielką domu i działki?
— Tak.
— Są tam zameldowani? Mieszkali na stałe? Mają umowę najmu albo pani pisemną zgodę?
— Nie. Niczego takiego nie ma.
— W takim razie jutro proszę mieć dokumenty przy sobie. Jeśli przyjadą, zaczną otwierać furtkę albo wnosić rzeczy mimo pani sprzeciwu, proszę dzwonić na dyżurny. Nie szarpać się, nie wyrywać kluczy, nie kłócić się z tragarzami. Po prostu jasno, przy świadkach, powiedzieć, że nie zgadza się pani na wejście ani zamieszkanie.
— Będą krzyczeć, że to rodzinny konflikt.
— Niech krzyczą — odparł spokojnie Janusz. — Policja nie rozstrzyga rodzinnych roszczeń ani nie ustala przy furtce, kto ma rację w małżeństwie. Tutaj najważniejsze będzie pani wyraźne stanowisko jako właścicielki.