— Patrycjo — Teresa Przybylskiówna zamilkła na krótką chwilę. — Powiedz mi, proszę, jaki kompromis można znaleźć między „nie” a „tak”? Między „mama nie pozwala” a „jestem dorosłą kobietą”? A ja zapytam cię inaczej: czy naprawdę chcesz przez całe życie prosić o zgodę kobietę, która nie jest tobą?
— Ona nie jest obca…
— Jest, córeczko. I zawsze nią będzie. A mąż… — Matka westchnęła ciężko. — Mąż powinien stać po stronie żony. Zawsze. Jeżeli tego nie robi, to po co właściwie jest takim mężem?
Wieczorem Patrycja Wesołowskiówna pakowała swoje rzeczy. Mariusz Jaworski siedział na łóżku i patrzył, jak jego żona starannie składa do walizki fragmenty ich wspólnego życia.
— Patrycja, nie przesadzaj, nie podejmuj tak skrajnych decyzji — odezwał się znowu, jakby wciąż wierzył, że zdoła ją zatrzymać. — Przecież możemy się dogadać.
— W czym dokładnie? — Nie odwróciła się nawet w jego stronę. — W tym, że zanim podejmiesz jakąkolwiek decyzję dotyczącą naszej rodziny, najpierw pójdziesz po pozwolenie do matki? Czy może w tym, że ja będę zasuwać na trzy zmiany, żeby kupić samochód potrzebny mi do pracy, podczas gdy wasze mieszkanie stoi puste?
— To nie wygląda tak…
— Właśnie tak wygląda. — Patrycja zatrzasnęła walizkę i dopiero wtedy spojrzała mu prosto w oczy. — Mariuszu, kochałam cię. Może nawet jeszcze cię kocham. Ale nie potrafię żyć obok mężczyzny, który po trzydziestce nadal nie umie podjąć decyzji bez aprobaty swojej matki.
— A jeśli mama umrze? — wyrwało mu się nagle.
Patrycja znieruchomiała.
— Co ty powiedziałeś?
— No… mama nie jest już młoda. Gdyby kiedyś coś się stało… wtedy moglibyśmy żyć tak, jak chcemy.
Przez kilka sekund patrzyła na niego bez słowa. Potem podniosła walizkę.
— I właśnie dlatego odchodzę. Nawet teraz nie myślisz o nas, tylko o tym, kiedy zniknie przeszkoda stojąca na drodze do naszego normalnego życia. Wolisz czekać na śmierć własnej matki, niż po prostu raz powiedzieć jej „nie” w sprawie, która dotyczy wyłącznie nas dwojga.
W przedpokoju czekała już Halina Stępieńówna.
— Wyprowadzasz się? — zapytała z wyraźnym zadowoleniem.
— Tak.
— I bardzo dobrze. Nigdy do siebie nie pasowaliście.
Patrycja zatrzymała się przy drzwiach.
— Pani Halino, nigdy się pani nie zastanawiała, że w ten sposób odbiera pani własnemu synowi szansę, by stał się dorosłym mężczyzną?
— Mój syn poradzi sobie bez ciebie.
— Pani syn ma trzydzieści lat i nie potrafi zdecydować o wynajęciu własnego mieszkania bez pani zgody. To według pani normalne?
— To się nazywa troska o rodzinę. Ty tego nie rozumiesz.
— Rozumiem aż za dobrze. Dla pani rodzina to pani i on. Żona jest tylko chwilową niedogodnością, którą można przeczekać. — Patrycja położyła dłoń na klamce. — Wie pani, co w tym wszystkim jest najsmutniejsze? On naprawdę mógłby być dobrym mężem. Gdyby tylko potrafił się od pani odciąć.
Miesiąc później Patrycja Wesołowskiówna złożyła pozew rozwodowy. Mariusz Jaworski nie protestował. Być może matka wyjaśniła mu, że tak będzie lepiej. Patrycja pragnęła już tylko jednego: wyrzucić ten rok z pamięci, jak wyrzuca się zły sen po przebudzeniu.
Po kolejnym miesiącu dostała przeniesienie do innego miasta. W regionalnej dyrekcji pojawiło się dobre stanowisko, a pensja była dwa razy wyższa niż wcześniej. W ciągu pół roku odłożyła pieniądze na samochód.
Teresa Przybylskiówna pomagała córce przy pakowaniu.
— Nie żałujesz? — spytała cicho.
— Czego?
— Tego, że nie próbowałaś walczyć o swoją rodzinę.
Patrycja włożyła do kartonu ostatnie książki.
— Mamo, o co miałabym walczyć? O prawo do podejmowania decyzji we własnym małżeństwie? O to, żeby mój mąż liczył się z moim zdaniem? To nie powinien być przedmiot walki. To jest podstawa.
— A jeśli on się jeszcze zmieni?
— Może kiedyś. Kiedy zrozumie, że mnie stracił. — Patrycja zakleiła karton taśmą. — Ale ja nie zamierzam już na niego czekać.
Za oknem wisiał szary, październikowy dzień. Patrycja stanęła przy szybie i przez dłuższą chwilę patrzyła na podwórko, na którym dorastała.