Piotr skrzywił się, jakby usłyszał coś wyjątkowo niedorzecznego.
– Pokazałem mieszkanie znajomemu. Jest zdecydowany poczekać. Cena jest naprawdę dobra. Nie rób z tego przestępstwa.
– Wprowadziłeś kupca do mojego mieszkania?
– Nie przesadzaj. Przecież bywałem u ciebie. Mam klucze.
W środku zrobiło mi się nagle pusto, zimno, jakby ktoś uchylił we mnie okno w środku zimy. Klucze. Te same, które dałam mu wiosną, kiedy zachorowałam i poprosiłam, żeby przywiózł mi lekarstwa. Miał oddać je później. Nie oddał. A ja nie upomniałam się, bo wierzyłam, że bliskość właśnie tak wygląda.
– Wpuściłeś obcego człowieka do mojego domu?
– Do naszego przyszłego domu – uciął ostro. – I przestań mówić do mnie takim tonem.
Beata przesunęła w moją stronę długopis.
– Katarzyno, rozsądna kobieta nie trzyma się kurczowo pudełka z balkonem, kiedy ktoś proponuje jej normalne życie.
W tej samej chwili przypomniałam sobie Ewę, moją pierwszą mistrzynię z pracowni krawieckiej. Stała nade mną przy stole, a ja płakałam nad źle poprowadzonym szwem. Ona spokojnie podała mi prujkę.
– Nie żałuj nici, Kasiu. Jeśli od pierwszego ściegu idzie krzywo, potem ściągnie całą rzecz. Lepiej spruć od razu, niż później rozpaczać nad zniszczonym materiałem.
Wtedy byłam pewna, że mówi wyłącznie o spódnicach.
Piotr sięgnął po pudełeczko z obrączkami. Otworzył je, wyjął moją i zaczął obracać ją między palcami, jakby trzymał monetę, a nie symbol tego, co podobno miało nas połączyć.
– Skończmy tę rozmowę. Zaraz wyjdziesz, uśmiechniesz się, podpiszemy dokumenty, a w domu wszystko omówimy na spokojnie.
– W domu? – powtórzyłam. – W którym?
– W twoim. Na razie.
I właśnie to „na razie” pękło we mnie jak ostatnia nitka.
Wyjęłam obrączkę z jego dłoni. Była niewielka, gładka, złota. Wybieraliśmy ją razem. A właściwie wybrał ją Piotr, a ja przytaknęłam, bo nie miałam już siły na kolejną dyskusję. Powiedział wtedy:
– Prostota do ciebie pasuje.
A ja chciałam tylko, żeby choć raz zapytał, co podoba się mnie.
Podeszłam do okna. Było lekko uchylone, bo w pokoju zrobiło się duszno od kwiatów, perfum i cudzych planów. Na dole, pod daszkiem, stały samochody gości, połyskujące od deszczu. Na parapecie drżała pojedyncza kropla.
Beata ruszyła za mną o krok.
– Co ty wyprawiasz?
Odwróciłam się do nich obojga. Do kobiety, która w myślach zdążyła już ustawić własne meble w moim salonie. I do mężczyzny, który uznał, że po ślubie stanę się wygodniejsza: cichsza, miększa, łatwiejsza do przesunięcia.
– Gratuluję. Właśnie straciliście pannę młodą, mieszkanie i resztki mojego szacunku.
Zamachnęłam się i wyrzuciłam obrączkę przez okno.
Uderzyła o blaszany parapet, krótko zadźwięczała, po czym zniknęła gdzieś w mokrej zieleni pod oknami.
Beata krzyknęła tak, jakbym nie wyrzuciła kawałka złota, tylko jej spokojną starość, już wcześniej rozpisaną na raty.
Piotr zbladł.
– Zwariowałaś?
– Nie. Właśnie oprzytomniałam.
Unosząc dół sukni, żeby nie przydepnąć koronki, ruszyłam do drzwi.
– Kasiu! – Piotr złapał mnie za rękę. – Tam są ludzie. Moi współpracownicy. Twoja matka przyjechała. Chcesz nas wszystkich skompromitować?
Spojrzałam na jego palce zaciśnięte na moim nadgarstku.
– Puść mnie.
– Porozmawiamy.
– Już powiedziałeś wszystko.
Nie wypuścił mnie od razu. Najpierw ścisnął mocniej, jakby sprawdzał, ile zostało we mnie dawnej, posłusznej Katarzyny. Dopiero po chwili rozluźnił dłoń. Na skórze zostały czerwone ślady.
Na korytarzu wpadłam prosto na Annę. Miała na sobie liliową sukienkę, a tusz pod oczami lekko rozmazał jej się od wilgoci.
– Gdzie ty się podziałaś? Wszyscy czekają. Ojej… Co się stało?
– Ślubu nie będzie.
Zerknęła ponad moim ramieniem. Zobaczyła Piotra, Beatę z kartką w ręce i zrozumiała wszystko bez dodatkowych wyjaśnień. Wystarczyły twarze.
– Chodź – powiedziała krótko.
– Poczekaj. Powiedz mamie, żeby się nie martwiła.
– Sama jej powiesz. Stoi przy szatni i już czuje, że coś jest nie tak.
Mama rzeczywiście była przy szatni. Drobna, w ciemnoniebieskim kostiumie, z torebką trzymaną obiema rękami przed sobą. Kiedy mnie zobaczyła, nie zapytała: „Jak mogłaś?”. Nie spytała też: „Co ludzie powiedzą?”. Podeszła tylko i poprawiła kosmyk, który wysunął mi się z fryzury.
– Skrzywdził cię?
Skinęłam głową.
– Idź się przebrać. Ja porozmawiam z gośćmi.
– Mamo, to jest bardziej skomplikowane.
– Skomplikowane jest wtedy, kiedy wykrój się nie schodzi, a klientka ma odebrać sukienkę jutro. To tutaj jest proste. To nie twój człowiek.
Suknię zdejmowałam w zapleczu restauracji. Anna przyniosła mi mój zwykły lniany sarafan i sandały. Zamek się zaciął, koronka haczyła o włosy. Szarpnęłam się i cienka nitka przy rękawie pękła.
– Ostrożnie – szepnęła Anna.
– Niech się rwie.
– Szkoda. Tyle przy niej pracowałaś.
Popatrzyłam na biały materiał, równe szwy i rząd maleńkich guziczków przyszytych ręcznie.
– Nie szkoda. Suknia nie jest niczemu winna.
Anna zawiesiła ją na wieszaku. Materiał lekko się zakołysał, jakby cicho westchnął.