— Stanisława jest cała w odleżynach. Wczoraj to widziałyśmy, kiedy do niej zajrzałyśmy.
— Jakich odleżynach?! — Katarzynie nagle zrobiło się tak, jakby podłoga usunęła jej się spod stóp. — Ona nie ma żadnych odleżyn! Codziennie ją smaruję, obracam, pilnuję…
— Kłam dalej, proszę bardzo — rzuciła Zofia Nowak i ruszyła w stronę pokoju chorej. — Zaraz sama wszystko sprawdzę.
Katarzyna pobiegła za nią. Stanisława Kowalczyk leżała nieruchomo na łóżku, blada, z powiekami opuszczonymi na zapadnięte oczy. Oddychała ciężko, ze świstem, jakby każdy haust powietrza kosztował ją wysiłek. Zofia bez żadnego skrępowania zerwała z niej kołdrę, po czym podciągnęła staruszce koszulę nocną.
— No i proszę! Widzisz?! — wskazała palcem plecy siostry.
Katarzyna pochyliła się niżej. Rzeczywiście, na skórze widać było zaczerwienienie, ale niewielkie, drobne, może wielkości monety. To nie była odleżyna. Raczej podrażnienie od długiego leżenia. Przecież codziennie nakładała tam maść, dokładnie, ostrożnie…
— To nie jest odleżyna — powiedziała cicho. — To tylko…
— Zamknij się! — wrzasnęła Zofia. — Myślisz, że nie wiem, jak to się zaczyna? Dwadzieścia lat pracowałam jako pielęgniarka! Doprowadziłaś moją siostrę do ruiny! I zrobiłaś to specjalnie!
— Wyście oszalały? — Katarzyna cofnęła się o krok. Dłonie zaczęły jej drżeć. — Robię dla niej wszystko, co mogę. Wszystko!
— Może zadzwonić do Piotra? — odezwała się Paulina, wracając z kuchni z pełnymi ustami. — Niech się dowie, co wyprawia jego żona.
— Właśnie to zrobię! — Zofia już wyciągała telefon.
Katarzyna stała pośrodku pokoju i czuła, jak coś w niej zaciska się w twardy, bolesny węzeł. To było niesprawiedliwe. Okrutne. Oddała tej opiece resztki sił, zapomniała o sobie, o własnym życiu, o odpoczynku — a teraz miała za to oskarżenia. Upokorzenie. Pogardę.
Stanisława Kowalczyk uchyliła powieki. Jej spojrzenie było mętne, zaczerwienione.
— Zosiu? — wyszeptała. — Przyszłaś?
— Jestem, Stasiu, jestem — Zofia usiadła na brzegu łóżka i w jednej chwili z wściekłej oskarżycielki zmieniła się w zatroskaną krewną. — Nie martw się. My wszystko widzimy. Wszystko.
Staruszka powoli odwróciła głowę w stronę Katarzyny. I w jej oczach mignęło coś takiego… złośliwa satysfakcja? Maleńka iskra zadowolenia.
— Ona… ona źle… — wychrypiała teściowa. — Zapomina… o lekach…
— To kłamstwo! — wyrwało się Katarzynie. — Zawsze podaję je na czas! Zawsze!
— Nie krzycz na chorą kobietę! — Zofia zerwała się z miejsca. — Jeszcze będzie się tu wydzierać! Piotr! Piotr, słyszysz?!
Mówiła już do telefonu. Katarzyna usłyszała przytłumiony głos męża, ale słowa zlewały się w niewyraźny szum.
— Natychmiast wracaj do domu! — ciągnęła Zofia. — Twoja matka jest w strasznym stanie! A ta… ta kobieta chyba już całkiem straciła sumienie!
Rozmowa trwała może trzy minuty. Przez cały ten czas Paulina opierała się o framugę i patrzyła na Katarzynę z uśmiechem, którego nawet nie próbowała porządnie ukryć. W jej oczach było widać czystą przyjemność: ktoś cierpiał, ktoś znalazł się w potrzasku, a ona mogła stać obok i patrzeć z góry.
— Piotr zaraz przyjedzie — oznajmiła Zofia, chowając telefon. — I wtedy sobie porozmawiamy. Bardzo poważnie. Bo tak dalej być nie może!
— Kim pani właściwie jest, żeby tak się zachowywać?! — Katarzyna poczuła, że coś w niej pęka. — To jest mój dom! Moja rodzina! Jakim prawem…
— Jakim prawem?! — Zofia aż napęczniała z oburzenia. — Mam prawo bronić własnej siostry! A ty… kim ty w ogóle jesteś? Tylko żoną. Przyszłaś łatwo i równie łatwo możesz zniknąć.
— Mama ma rację — przytaknęła Paulina, oblizując palce. — W ogóle nie wiadomo, na jakiej podstawie się tu rządzisz. Dom jest Piotra. No i matka też jego.
Katarzyna opadła na krzesło. Nie miała już siły się spierać. Zresztą po co? One i tak wydały wyrok. Miały gotową wersję wydarzeń i nic nie mogło jej zmienić.
Za oknem zima trwała dalej — bezlitosna, lodowata, nieustępliwa. Śnieg sypał gęsto, zasypując podwórka, samochody i ławki. Świat stawał się biały, czysty, niemal niewinny. Tylko w tym mieszkaniu panował inny kolor. Szary. Ciężki. Ciemny.
Drzwi wejściowe trzasnęły — Piotr wrócił. Katarzyna uniosła wzrok i od razu napotkała jego spojrzenie. Nie było w nim ani cienia wahania. On już uznał ją za winną.
Piotr zrzucił kurtkę i nawet nie spojrzał na żonę. Poszedł prosto do matki, pochylił się nad nią.
— Jak się czujesz, mamo?
— Źle, synku — jęknęła Stanisława Kowalczyk. — Bardzo źle… Nie karmi mnie… wody też nie daje…
— Co?! — Katarzyna zerwała się z krzesła. — To absurd! Wczoraj ugotowałam jej rosół!
— Jaki rosół? — prychnęła Zofia. — Pewnie z kostki, co? Sama chemia. Choremu człowiekowi nie wolno dawać takich rzeczy!
— Piotr, przecież ty wiesz… — Katarzyna zrobiła krok w jego stronę, ale mąż zatrzymał ją samym spojrzeniem. Zimnym. Obcym.
— Wiem — powiedział powoli. — Wiem, że ostatnio stałaś się jakaś… inna. Ostra. Nieprzyjemna. Nie słuchasz mnie. A wczoraj po prostu zaczęłaś na mnie krzyczeć.
— Nie krzyczałam! Powiedziałam tylko prawdę!
— Prawdę? — Piotr wyprostował się i stanął naprzeciw niej.