Zamiast nazwiska teściowej widniał zupełnie obcy numer.
Tylko trzy krótkie zdania: „Musimy porozmawiać”.
Katarzyna przez kilka chwil wpatrywała się w ekran, jakby litery miały zmienić znaczenie. W końcu odpisała: „Kto pisze?”
Odpowiedź pojawiła się niemal natychmiast.
„Mam na imię Zuzanna. Znam pani męża. I są rzeczy, które powinna pani wiedzieć”.
Przeczytała to raz. Potem drugi. Za trzecim razem każda sylaba zaczęła boleć.
Jej dłonie zawisły nad klawiaturą. Przecież już zapytała, kim jest. Odpowiedź była konkretna. A jednak coś w niej zadrżało — nie w sercu, nie w gardle, tylko głębiej, tam gdzie odzywa się instynkt ostrzegający, że coś od dawna nie gra.
Obok stała filiżanka z cappuccino. Sięgnęła po nią odruchowo i upiła łyk. Smaku nie poczuła.
„Gdzie?” — napisała w końcu.
Dopiero po chwili uświadomiła sobie, że nie próbowała zaprzeczyć. Nie napisała: „To pomyłka”. Nie napisała: „Nie interesuje mnie to”. Od razu zapytała o miejsce spotkania.
Bo chciała wiedzieć. Od dawna. Tylko dotąd nie pozwalała sobie wypowiedzieć tego na głos.
Zuzanna zaproponowała niewielką kawiarnię przy Leśnej. Katarzyna znała to miejsce — czasem wpadała tam po kanapkę w drodze z pracy. Dwadzieścia minut samochodem.
W trakcie jazdy telefon znów zawibrował. Tym razem Michał.
Odrzuciła połączenie.
Zadzwonił ponownie. Znów odrzuciła. Wysłała krótkie: „Jestem zajęta. Odezwę się później”.
Odpowiedź przyszła niemal od razu. Ton był tak ostry, że na czerwonym świetle zatrzymała się dłużej niż trzeba, żeby przeczytać wiadomość jeszcze raz.
„Mama siedzi sama w przychodni już godzinę. Brawo. Możesz być z siebie dumna”.
Odłożyła telefon na siedzenie pasażera i nie spojrzała na niego aż do momentu, gdy zaparkowała pod kawiarnią.
Zuzanna okazała się młodsza, niż się spodziewała. Około trzydziestki. Jasne włosy spięte w prosty kucyk, szary sweter, twarz niemal bez makijażu. Siedziała przy stoliku w rogu. Kiedy Katarzyna weszła, natychmiast się podniosła — jakby rozpoznała ją bez wahania.
— Pani Katarzyna? — zapytała cicho.
— Tak.
Usiadły. Kelner podszedł niemal od razu. Katarzyna zamówiła wodę, Zuzanna herbatę.
— Nie wiem, jak to zacząć — zaczęła Zuzanna bez zbędnej dramaturgii. — Długo się wahałam. Ale pomyślałam, że gdybym była na pani miejscu, wolałabym znać prawdę.
— Proszę mówić wprost — odparła Katarzyna.
Zuzanna skinęła głową.
— Pracuję w tej samej branży co pani mąż. Spotykaliśmy się przy kilku projektach w ciągu ostatnich dwóch lat. Trzy miesiące temu zaczął do mnie pisać. Najpierw służbowo, później… już nie całkiem. Odpowiadałam, bo długo nie rozumiałam, w jakim kierunku to zmierza. Kiedy zrozumiałam — ucięłam kontakt. Ale to nie jest najważniejsze.
— Więc co jest?
Zuzanna odblokowała telefon i przesunęła go w jej stronę.
Zrzuty ekranu rozmów. Katarzyna czytała powoli. Daty. Godziny. Zdania.
Michał pisał lekko, niemal z entuzjazmem. Był dowcipny, czujny, dopytywał: „Jak się dziś czujesz?”, „Co teraz czytasz?”, „Opowiedz coś o sobie”. W tych wiadomościach był kimś zupełnie innym niż mężczyzna, który w domu rzucał półsłówka i wzdychał z irytacją.
W domu pytał, dlaczego nie ma kolacji i czemu jego matka wciąż nie odebrała dokumentów z urzędu.
— Nie chcę pani ranić — powiedziała Zuzanna spokojnie. — Sama kiedyś byłam oszukiwana. Dlatego piszę.
Katarzyna oddała jej telefon. Sięgnęła po szklankę z wodą.
— On wie, że się ze mną pani skontaktowała?
— Nie.
— Dobrze.
Przez chwilę milczały. Przy sąsiednim stoliku grupa młodych ludzi wybuchała śmiechem. Ktoś opowiadał anegdotę, ktoś inny głośno komentował. Zwyczajna sobota.
— To jeszcze nie wszystko — dodała po chwili Zuzanna, a w jej głosie pojawiła się ostrożność. — Zupełnie przypadkiem dowiedziałam się, że przeglądał oferty mieszkań. Nie wynajmu. Kupna. Sam.
Szklanka cicho stuknęła o blat.
— Kiedy?
— Około miesiąca temu. Może trochę wcześniej.
Do domu wróciła po piętnastej.
Michał już tam był. Siedział w fotelu. Gdy przekroczyła próg, spojrzał na nią tak, jakby wracała po tygodniowej nieobecności.
— Gdzie byłaś? — zapytał.
— Miałam sprawy do załatwienia.
— Jakie sprawy? — podniósł się gwałtownie. — Mama czekała w przychodni, potem sama pojechała autobusem do urzędu. Sama! Z jej ciśnieniem!
— Michał — powiedziała spokojnie. — Wystarczy.
— Co wystarczy? Wiesz, jak to wygląda?
— Z czyjej perspektywy? Twojej matki?
— Z perspektywy normalnego człowieka! — podniósł głos. Było w nim coś znajomego, nagromadzona presja, wyrzut powtarzany od lat. I nagle poczuła w sobie dziwną ciszę. Jak przed czymś nieodwracalnym. — Myślisz tylko o sobie. Zawsze. To, że ma samochód, nie znaczy, że możesz ignorować ludzi!
— Jakich ludzi, Michał?
— Moją matkę!
— Przed chwilą mówiłeś w liczbie mnogiej — minęła go i weszła do kuchni. Torebkę odłożyła na krzesło. — Oglądałeś mieszkania?
Zapadła cisza.
Odwróciła się. Stał w progu. Z twarzy zniknęła czerwień, zastąpiła ją nieruchoma, napięta maska.
— Słucham?
— Oferty kupna. Sam. Miesiąc temu — powiedziała równym tonem. — Pytam wprost. Czy planujesz coś przede mną ukryć?