Michał milczał kilka uderzeń serca. Potem zapytał powoli, z wyraźnym naciskiem na każde słowo:
— Kto ci to powiedział?
I w tym pytaniu było wszystko. Nie zaprzeczenie, nie oburzenie, nie zdziwienie. Żadnego „zwariowałaś” ani „o czym ty mówisz”. Tylko dociekanie źródła.
Katarzyna skinęła głową. Powoli, jak ktoś, kto właśnie usłyszał odpowiedź, której od dawna się obawiał.
— Rozumiem — odparła cicho.
— Kasia, poczekaj…
— Nie teraz.
Sięgnęła po torebkę, wyszła do przedpokoju i w milczeniu włożyła kurtkę.
— Dokąd idziesz? — ruszył za nią. W jego głosie nie było już złości. Brzmiał raczej jak ktoś, kto zaczyna się bać.
— Muszę to sobie poukładać. Sama.
Zamknęła za sobą drzwi.
Na klatce schodowej panowała cisza. Winda, jak zwykle w weekend, była nieczynna. Schodziła powoli, przesuwając dłonią po chłodnej poręczy, i wracała myślą do słów Zuzanny, które padły przy pożegnaniu pod kawiarnią:
— Nie wiem, jaką decyzję pani podejmie. Ale sprawia pani wrażenie osoby, która sobie poradzi.
Wtedy tylko przytaknęła. Teraz, wychodząc na ulicę skąpaną w ostrym, niemal beztroskim kwietniowym słońcu, pomyślała nagle: czy Irena Adamczykówna wiedziała? O oglądanych mieszkaniach, o planach syna? Czy była wtajemniczona?
Wszystko wskazywało na to, że tak. I to od dawna.
To zmieniało perspektywę.
Usiadła w samochodzie, ale nie przekręciła kluczyka. Siedziała bez ruchu, wpatrując się w blok naprzeciwko — zwyczajna pięciokondygnacyjna płyta, pranie rozwieszone na balkonach, dziecięcy rower oparty o ścianę przy wejściu. Codzienność, nic nadzwyczajnego.
Wyjęła telefon i napisała do Zuzanny: „Czy możemy spotkać się jeszcze raz? Muszę doprecyzować kilka spraw”.
Odpowiedź pojawiła się niemal od razu: „Jutro. W tym samym miejscu”.
Katarzyna otworzyła aplikację bankową. Spojrzała na wspólne konto, które założyli z Michałem trzy lata wcześniej „na wspólne wydatki”. Kwota była taka jak zawsze. Nic się nie zmieniło. A jednak patrzyła na liczby tak, jakby widziała je po raz pierwszy.
Potem wybrała numer do swojej mamy.
Nie po to, żeby się żalić. Chciała tylko usłyszeć jej głos.
Przez następne dwa tygodnie funkcjonowała niemal tak jak dotąd. Rano wychodziła do pracy, wieczorem wracała, przygotowywała kolację, wymieniali z Michałem kilka neutralnych zdań o niczym. Po rozmowie o mieszkaniach on jakby odetchnął — uznał, że skoro nie naciska, nie żąda wyjaśnień, to burza minęła.
Był w błędzie.
Z Zuzanną spotkała się jeszcze dwukrotnie. Pytała rzeczowo, krok po kroku, jak przy analizie projektu zawodowego. Zuzanna mówiła konkretnie, bez melodramatu — tylko fakty, bez domysłów i podsycania emocji. Właśnie dlatego Katarzyna jej ufała.
Obraz był prosty i nieprzyjemny.
Od pół roku Michał przelewał niewielkie kwoty na osobne konto. Nie z rachunku wspólnego — korzystał z własnej karty, ale ta była regularnie zasilana także z rodzinnych pieniędzy. Oglądał mieszkanie w nowym osiedlu, na drugim końcu miasta. Pośrednik? Znajomy jego matki.
Irena Adamczykówna wiedziała. Bardzo możliwe, że to ona pierwsza podsunęła ten pomysł.
Katarzyna przypomniała sobie mimochodem rzucone pół roku temu zdanie teściowej: „Michaś zasługuje na spokojne życie”. Wtedy nie przywiązała do niego wagi. Teraz zastanawiała się, co oznaczało owo „spokojne”. Życie bez żony, która nie ma ochoty wozić jej po przychodniach?
Najwyraźniej tak.
W trzecim tygodniu umówiła się do prawniczki. Młoda kobieta, biuro w nowoczesnym budynku, spojrzenie uważne i konkretne. Katarzyna przedstawiła sytuację rzeczowo, bez cienia patosu. Mecenas słuchała, notowała, po czym zapytała:
— Samochód jest pani własnością? Kupiony przed ślubem czy z osobistych środków?
— Z moich pieniędzy. Już po ślubie, ale oszczędzałam je osobno.
— Ma pani dokumenty potwierdzające źródło?
— Tak.
— Dobrze. W takim razie przejdźmy do wspólnego rachunku i pozostałego majątku…
Rozmawiały ponad godzinę.
Kiedy wyszła z kancelarii, w torebce miała listę dokumentów do zgromadzenia. Położyła teczkę na siedzeniu auta i po raz pierwszy od wielu dni poczuła coś na kształt ulgi.
Nie była to radość. Raczej przejrzystość. Świadomość kolejnych kroków uspokajała.
Do rozmowy z Michałem doszło w środowy wieczór.
Nie podniosła głosu. Nie uroniła łzy. Położyła na stole wydruk historii jego prywatnej karty — dokument, który miesiąc wcześniej przez przypadek zobaczyła w otwartej przeglądarce na wspólnym tablecie i zachowała.
Nie skomentowała. Odeszła do okna.
Michał długo wpatrywał się w kartkę. W końcu spojrzał na nią.
— Kasia…
— Daruj — przerwała spokojnie. — Oboje wiemy, jak jest. Nie róbmy z tego przedstawienia.
Próbował tłumaczyć. Że tylko rozważał różne opcje. Że niczego nie przesądził. Że to nie wygląda tak, jak ona myśli. Mówił długo, plątał się w wyjaśnieniach, zaczynał od nowa. W jego głosie nie było agresji, raczej zagubienie kogoś, kogo przyłapano w nieprzewidzianym momencie.
W końcu umilkł.
— Byłaś u prawnika — stwierdził, nie pytając.
— Tak.
Zapadła cisza.
— Co dalej?
— Wyprowadzisz się — powiedziała spokojnie. — Mieszkanie kupiłam przed ślubem. Należy do mnie. Jeśli masz wątpliwości, możesz to sprawdzić u swojego prawnika.
Powoli podniósł się z krzesła. Przeszedł kilka kroków po pokoju. Zatrzymał się przy oknie, tuż obok niej — stali blisko, niemal jak dawniej, ale między nimi było już coś ciężkiego i nieodwracalnego.