– …bo powiedzieliście z tatą, że i tak „jakoś będę wyglądać”, byle starczyło pieniędzy na waszą uroczystość. Sama to słyszałam!
Janina Czerwińskiówna odruchowo przycisnęła dłoń do piersi. Tym razem nie wyglądało to na teatr – naprawdę zrobiło jej się słabo.
W tej samej chwili rozległ się dzwonek do drzwi. Wszyscy znieruchomieli.
Poszłam otworzyć. Na klatce stał kurier z naręczem piwonii tak wielkim, że niemal zasłaniało mu twarz, oraz z pudełkiem cukierniczym przewiązanym wstążką. Pokwitowałam odbiór, wzięłam przesyłkę i wniosłam ją do salonu.
– Co to ma znaczyć? – wydusiła teściowa.
– Dla pani – odpowiedziałam spokojnie, stawiając kwiaty na stole. – Z okazji jubileuszu.
– Od kogo? – dopytała Gabriela Brzezińskiówna, obracając kartonik z tortem w dłoniach.
Spojrzałam wprost na Janinę Czerwińskiównę.
– Od młodszego syna.
Twarz teściowej pobladła jeszcze bardziej.
– Od… Kacpra? – wyszeptała. – Wy macie ze sobą kontakt?
– Odszukałam go w internecie – wyjaśniłam. – Chciał przyjechać, ale był przekonany, że nie zostanie przyjęty. Poprosił, żebym przekazała życzenia. I powiedziała, że wybacza. Czeka tylko, aż pani będzie gotowa wybaczyć jemu.
Janina wpatrywała się w bukiet, potem we mnie. Usiadła ciężko na krześle. Jej ramiona zadrżały i po raz pierwszy zobaczyłam, jak naprawdę płacze.
– To ty… doprowadziłaś do zgody? – zapytała cicho.
– Poprosiłam go, by dziś o pani pamiętał – odparłam. – Pieniądze na kwiaty i tort przelał mi wcześniej. Dodał jeszcze coś dla Oliwii. Na aparat.
Odwróciłam się w stronę Tomasza. Stał pośrodku pokoju jak ktoś, kto nagle stracił grunt pod nogami. Nikt nie szukał z nim kontaktu wzrokowego. Nawet własna matka.
– Wstyd mi za ciebie – powiedziała Janina, ocierając łzy. – Nie potrafiłeś kupić matce kwiatów, a twoja żona potrafiła. Latami żyłeś jej kosztem i jeszcze wszystkich oszukiwałeś. Skoro odchodzi, ma do tego pełne prawo.
– Mamo, ja…
– Wyjdź – przerwała ostro, wskazując drzwi. – Nie chcę cię teraz oglądać.
Otworzył usta, jakby chciał się bronić, lecz widząc nasze twarze, zrezygnował. Po chwili trzasnęły drzwi wejściowe.
Gabriela Brzezińskiówna nalała sobie koniaku, wychyliła kieliszek jednym haustem i mruknęła:
– A kotlety wcale nie są takie złe.
Nikt nawet się nie uśmiechnął.
Miesiąc później siedziałam w kuchni naszego nowego, niewielkiego mieszkania. Czystego, jasnego, tylko naszego. Oliwia odrabiała lekcje przy stole. Jadłyśmy kaszę gryczaną z prawdziwymi kotletami – z mięsa, nie z soi.
Zadzwonił telefon. Na wyświetlaczu pojawiło się: Janina Czerwińskiówna.
– Joanno… – Jej głos był cichy, nie ten dawny, rozkazujący. – Jak sobie radzisz?
– Dobrze – odpowiedziałam.
Zapadła krótka cisza.
– Chciałam przeprosić. Za te wszystkie lata. Za siebie i za Tomasza.
Nie skomentowałam.
– Wczoraj przyszedł – ciągnęła. – Prosił o pieniądze. Nie dałam. Powiedziałam, że najpierw ma znaleźć pracę. Joanno… może wpadniecie na herbatę? Upiekłam kilka ciast.
Spojrzałam na Oliwię. Uśmiechnęła się lekko i skinęła głową.
– Przyjedziemy w niedzielę – odparłam.
Odłożyłam telefon. Na stole leżał rachunek z gabinetu ortodontycznego. Aparat założono tydzień wcześniej. Część pieniędzy przysłał Kacper Mazur, resztę zdobyłam, sprzedając obrączkę. Okazała się zwykłą pozłacaną biżuterią. Tomasz kupił ją kiedyś na targu za pięćset złotych, a opowiadał, że wydał pół pensji.
– Mamo – odezwała się Oliwia, odkładając zeszyt. – Babcia będzie teraz inna?
– Nie wiem – przyznałam. – Ale chyba zrozumiała, kto naprawdę o nią dbał.
– A tata?
Zastanowiłam się chwilę.
– Tata musi nauczyć się troszczyć o siebie sam. Jest dorosły.
Córka wróciła do zadań. Zaparzyłam herbatę i usiadłam naprzeciw niej. Za oknem zapadał zmierzch, miasto szumiało swoim wieczornym rytmem. Pomyślałam, że czasem, aby ktoś wreszcie usłyszał prawdę, nie trzeba krzyczeć. Wystarczy podnieść pokrywkę i pokazać zawartość garnka. Nawet jeśli w środku jest tylko zwykła kasza, gdy inni spodziewali się kawioru.
Mówią, że do ślubu prowadzi miłość. Ja wyszłam za mąż, by zrozumieć coś innego: prawdziwe uczucie nie każe wydawać ostatnich pieniędzy na cudze zachcianki.