Byłam przekonana, że może przynajmniej teraz jego matka przestanie traktować mnie jak wygodny cel do ataków.
Jak bardzo się myliłam.
Już następnego poranka Elżbieta Pawłowskiówna zadzwoniła z taką energią, jakby czekała przy telefonie od świtu, gotowa na wieści o „tych pieniądzach”. Myłam właśnie kubek po kawie, kiedy usłyszałam głos Piotra w salonie.
— Tak, mamo, Anna dostała spadek. Tak… prawie trzy miliony.
I wtedy się zaczęło.
— Piotrek, zapamiętaj sobie jedno: mieszkanie musi być zapisane na was oboje! To ma być wasze wspólne gniazdo, a nie jej prywatna zabawka!
Stałam w progu kuchni i słuchałam, jak Piotr — o zgrozo — włącza tryb głośnomówiący. Pierwszy błąd.
— Mamo, ale to przecież jej pieniądze, z dziedziczenia…
— I co z tego? — warknęła. — Ty też odkładałeś! Jesteście małżeństwem! Czy ty chcesz, żeby w razie czego wyrzuciła cię na bruk?
W tamtej chwili coś we mnie drgnęło. Niby niewiele, ale wyraźnie.
— Mieszkanie będzie wyłącznie na mnie — powiedziałam spokojnie, choć w środku aż mnie trzęsło.
Piotr odwrócił się gwałtownie, jakbym wymierzyła mu policzek.
— Anka, po co od razu tak ostro? Usiądźmy i porozmawiajmy…
— Decyzja zapadła. Akt własności będzie na moje nazwisko.
Wyszłam z kuchni i zamknęłam za sobą drzwi.
Dopiero później zrozumiałam, że to był dopiero początek pęknięcia.
W kolejnych tygodniach w naszym mieszkaniu panował chłód, którego nie dało się zrzucić na kaloryfery. Piotr stał się oschły, spięty, odpowiadał półsłówkami, jakbym to ja zrujnowała mu zdolność kredytową. Telefon od jego matki dzwonił codziennie, czasem nawet dwa razy. Słyszałam, jak przed odebraniem ciężko wzdycha, a mimo to zawsze naciskał zieloną słuchawkę. I za każdym razem rozmowa kończyła się tym samym — że jestem „niewdzięczna” i „za bardzo niezależna”.
A ja w tym czasie jeździłam oglądać mieszkania.
Znalazłam w końcu idealne: trzy pokoje, siedemdziesiąt metrów, nowe budownictwo, spokojna okolica, metro w zasięgu krótkiego spaceru. Pojechałam sama, bo Piotr odmówił.
— Skoro i tak chcesz wszystko zapisać na siebie, to jedź bez mnie — rzucił chłodno.
Zabolało. Bardzo. Ale zacisnęłam zęby.
Wiedziałam już, że odwrotu nie ma.
Bank wydał decyzję błyskawicznie. Gdy przekazałam mu tę informację, spojrzał na mnie z niedowierzaniem.
— Czyli wszystko już ustalone?
— Tak.
— I nawet nie zapytałaś, co o tym sądzę?
— Nawet gdybym zapytała, usłyszałabym zdanie twojej matki, nie twoje.
Nie odpowiedział ani słowem.
Przeprowadziliśmy się pod koniec stycznia. Od trzech dni bez przerwy padał deszcz, jakby Warszawa opłakiwała nasz związek z wyprzedzeniem.
Nowe mieszkanie było dokładnie takie, jak sobie wymarzyłam — jasne ściany, ogromne okna, przestronna kuchnia, osobne pokoje. Biegałam od ściany do ściany, planując ustawienie kanapy, regałów, stołu. Kupiłam nawet fikusa. Dla siebie. Na znak nowego początku.
Piotr zachowywał się jednak jak lokator, nie jak współgospodarz. Milczał, wieczorami wpatrywał się w ekran telefonu, a w weekendy znikał u matki.
Najpierw tłumaczyłam sobie, że potrzebuje czasu. Potem, że to chwilowe. W końcu zaczęłam udawać, że nic się nie dzieje.
Aż któregoś wieczoru, gdy stałam przy kuchence i smażyłam warzywa, podszedł do mnie i powiedział spokojnie: