— Ty mówisz to poważnie? — głos Piotra Ostrowskiego załamał się i zabrzmiał tak ostro, jakbym właśnie wypowiedziała mu wojnę.
Stał na środku kuchni, opierając dłonie o blat, i patrzył na mnie z niedowierzaniem, jakbym przed chwilą podpaliła coś, co kojarzyło mu się z dzieciństwem.
— Jak najbardziej — odparłam spokojnie, choć czułam, że drżą mi ręce. — Mieszkanie zostanie zapisane wyłącznie na mnie.
Zapadła cisza. Gęsta, napięta, niemal dudniąca w uszach. Za oknem lał styczniowy deszcz — zimny, przenikliwy, bardziej jesienny niż zimowy. Jednak atmosfera w naszym lokum była znacznie gorętsza niż kaloryfery pod parapetem.
Piotr przeczesał włosy nerwowym gestem.
— Słyszysz w ogóle, co mówisz? To miał być nasz wspólny dom!
— Nasz? — prychnęłam cicho. — Twoja matka od dwóch dni tłumaczy mi przez telefon, że „prawdziwa żona” powinna się dzielić wszystkim. A przy okazji odkryła, że mam „skrajnie egoistyczną naturę”. Więc tak, doskonale rozumiem, o czym mówię.
Zacisnął dłonie w pięści.
— Daj spokój. Mama się po prostu martwi.
— Oczywiście — rzuciłam, wyjmując z lodówki butelkę wody. — Martwi się tak bardzo, że dzwoni częściej niż ty. I w każdej rozmowie niby mimochodem pyta: „A Anna Zającówna na pewno wpisze cię jako współwłaściciela?”
Odwrócił wzrok. Trafiłam w sedno.
Tak wyglądała nasza „spokojna” poranna wymiana zdań. A to był dopiero wstęp.
W gruncie rzeczy wszystko zaczęło się jesienią. Mieszkaliśmy wtedy w wynajmowanej kawalerce na obrzeżach Warszawy. Blok z wielkiej płyty, wieczne przeciągi, sąsiad z góry wiercący ściany w niedzielne poranki. Nieco ponad trzydzieści metrów i lodówka, która buczała tak, jakby szykowała się do startu w kosmos.
Mnie to nie przeszkadzało. Przywykłam. Za to Elżbieta Pawłowskiówna — nigdy.
— Piotrusiu, ty naprawdę tu mieszkasz? — powtarzała przy każdej „krótkiej” wizycie. — Przecież tu nie ma czym oddychać!
Milczałam. Piotr zwykle też. Czasem tylko wzruszał ramionami i mówił, że to tymczasowe rozwiązanie, dopóki nie uzbieramy na swoje.
Oboje pracowaliśmy. On jako inżynier w firmie budowlanej, ja jako ekonomistka w niedużej spółce. Wystarczało nam na życie, ale bez luksusów. Przez dwa lata odkładaliśmy skrupulatnie po tysiąc złotych miesięcznie. Uzbieraliśmy czterysta tysięcy i wydawało się, że wreszcie jesteśmy o krok od oddechu.
I wtedy, zupełnie niespodziewanie, zadzwonił notariusz.
Spadek. Prawie trzy miliony złotych.
O mało nie wypuściłam telefonu z ręki.
Starsza krewna ze strony mamy — widziałam ją może dwa razy w życiu — przepisała wszystko mnie. Podobno dlatego, że kiedyś odwiedziłam ją w szpitalu. Jeden raz. Na trzydzieści minut.
Absurdalne, prawda? Pół godziny, które uruchomiło lawinę.
Wieczorem powiedziałam o wszystkim Piotrowi. Przytulił mnie i zakręcił mną po kuchni jak dziecko, które właśnie dostało wymarzony zestaw klocków.
— Anka, rozumiesz, co to znaczy? Wreszcie kupimy coś porządnego! Nie tę klitkę… możemy pozwolić sobie nawet na trzypokojowe mieszkanie!
Też wtedy byłam szczęśliwa. Naprawdę wierzyłam, że od tej chwili wszystko zacznie się układać inaczej i że pieniądze nie staną się między nami źródłem napięcia, lecz początkiem zupełnie nowego rozdziału naszego życia.