— Wiesz… nie czuję się tu u siebie — powiedział cicho.
Odwróciłam się znad patelni.
— Co masz na myśli?
— Bo wszystko tutaj jest twoje. Każdy kąt, każdy mebel. Jestem tu jak ktoś z zewnątrz.
— Ktoś z zewnątrz nie spłaca kredytu. A ja co miesiąc przelewam ratę.
— Nie o pieniądze chodzi! — podniósł głos. — Ciągle dajesz mi do zrozumienia, że to twoje mieszkanie.
— Nigdy tego nie powiedziałam.
— Nie musisz. To się czuje.
Przykryłam patelnię pokrywką, żeby warzywa się nie przypaliły. Dopiero wtedy spojrzałam na niego spokojnie.
— Może problemem nie są ściany ani meble — odpowiedziałam. — Może chodzi o to, że twoja matka nie potrafi okazać mi elementarnego szacunku.
Skrzywił się, jakbym go uderzyła.
— Znowu zaczynasz o mamie…
— A jak mam nie zaczynać, skoro wtrąca się w każdy drobiazg naszego życia?
Rozmowa urwała się banalnym „dobrze”, ale dla mnie to był moment, w którym zrozumiałam, że pęknięcie między nami przestało być rysą — stało się przepaścią.
Marzec przywitał nas mokrym śniegiem i brudną breją na chodnikach. Piotr Ostrowski stał się drażliwy. Człowiek, który kiedyś żartował z byle czego, teraz czepiał się detali: że światło w łazience nie zgaszone, że ręcznik leży nie tam, gdzie powinien, że obiad „nie taki”.
Najpierw milczałam. Potem odpowiadałam oschle. W końcu przestałam reagować w ogóle.
Rozmowy ograniczyły się do krótkich komunikatów.
Aż w pewną sobotę, o siódmej rano, kiedy jeszcze spałam, rozległ się dzwonek do drzwi. Długi, natarczywy, jakby ktoś trzymał palec na przycisku z czystej złości.
Otworzyłam — i zobaczyłam Elżbietę Pawłowskiównę. Obwieszona złotem, z bukietem żółtych chryzantem pachnących sztucznie, niemal dusząco.
— Dzień dobry, kochani — zaszczebiotała przesłodzonym tonem. — Wpadłam do was.
Nie miałam pojęcia, jak dotarła tak wcześnie. Ale cel jej wizyty stał się jasny błyskawicznie.
Przemaszerowała przez mieszkanie jak kontroler z urzędu. Usiadła na kanapie, splecionymi dłońmi oparła się o kolana.
— Obudź Piotra. Musimy porozmawiać. Wszyscy.
Wiedziałam, że nic dobrego z tego nie wyniknie.
Po kilku minutach Piotr wyszedł z sypialni — zaspany, ale wyraźnie ucieszony jej widokiem. Przy niej zawsze miękł, jakby cofał się do chłopca sprzed lat.
Przez pół godziny opowiadała o sąsiadach, o nowym ekspresie do kawy, o tym, że Krzysztof Król znalazł dorywcze zajęcie. Słuchałam w milczeniu. W pewnym momencie jej głos stwardniał.
— Wszystko przemyślałam — oznajmiła. — I mam dla was znakomite rozwiązanie.
Spojrzeliśmy na siebie z Piotrem. W powietrzu zawisło coś nieprzyjemnego.
— Macie trzy pokoje, tyle przestrzeni — rozejrzała się demonstracyjnie. — Ja mieszkam sama. Krzysztof też sam w wynajętej klitce. A tu spokojnie moglibyśmy być razem. W trójkę byłoby wam nawet raźniej.
W trójkę.
— Pani Elżbieto — powiedziałam powoli — czy dobrze rozumiem, że chce się pani do nas wprowadzić?
— A czemu nie? — wyprostowała plecy. — Masz duże mieszkanie, więc się podziel. Swoje mogę wynająć, dwadzieścia pięć, może trzydzieści tysięcy złotych miesięcznie zasili rodzinny budżet. To chyba rozsądne?
Wstałam.
— Nie.
Zamrugała, jakby nie dosłyszała.
— Słucham?
— Nikt się tu nie wprowadzi. Nie zamierzam mieszkać ani z panią, ani z Krzysztofem.
— Anno! — Piotr zerwał się z miejsca. — Co to za sposób mówienia?!
— Normalny — odparłam chłodno. — Twoja matka proponuje, żebym spłacała kredyt za wszystkich, podczas gdy ona będzie inkasować czynsz ze swojego mieszkania i jeszcze nazywać to rodzinną solidarnością.