– No przestań… wszyscy już się kąpią. A może boisz się, że woda nie wytrzyma dodatkowego obciążenia?
Kilka osób parsknęło śmiechem. Dwie, może trzy. Reszta nagle znalazła coś niezwykle interesującego w swoich talerzach i szklankach.
Nie zaszczyciłam go odpowiedzią. Odwróciłam się do Sylwii Sobczakówny i podjęłam wątek rozmowy, jakby nic się nie stało. Liczyłam, że jak zwykle odpuści. Rzuci kąśliwy komentarz, nacieszy się reakcją publiczności i zniknie.
Tym razem jednak nie odszedł. Czułam jego obecność za plecami, cień padający na mój leżak.
I wtedy podniósł głos tak, żeby dotarł do wszystkich:
– Rusz się, grubasko! Skacz do basenu!
Nie zdążyłam nawet zareagować. Pchnął mnie z całej siły obiema dłońmi. Stałam przy samej krawędzi, właśnie wstałam, żeby odejść.
Uderzenie wody było jak cios. Chlor wdarł się do nosa i gardła. Lekka tunika w sekundę nasiąkła i pociągnęła mnie w dół. Wynurzyłam się, łapiąc powietrze, dłonie zacisnęłam na śliskim brzegu. W głowie szumiało. Spojrzałam w górę.
Paweł Górski stał nad basenem, zadowolony z siebie, rozkładał ręce w teatralnym geście.
– No przecież żartowałem!
Osiemnaście par oczu. Niektórzy śmiali się otwarcie. Inni milczeli. Jan Jabłoński biegł w moją stronę od grilla. Zofia Rutkowskiówna zbladła jak kartka papieru.
Wyszłam sama. Nikt mnie nie podtrzymywał. Mokra tkanina przykleiła się do ciała, włosy spływały po twarzy. W kieszeni czułam ciężar – telefon. Martwy. Osiemdziesiąt tysięcy złotych zamienione w bezużyteczny kawałek elektroniki.
Sięgnęłam po ręcznik z najbliższego leżaka, owinęłam się nim, starłam wodę z twarzy. Zaskoczyło mnie jedno – dłonie miałam zupełnie stabilne.
– Paweł – powiedziałam spokojnie, patrząc mu prosto w oczy. – Właśnie wepchnąłeś mnie do basenu bez mojej zgody. Zniszczyłeś mój telefon. Kosztował osiemdziesiąt tysięcy. Oczekuję przelewu do jutra.
Na ułamek sekundy jego uśmiech zgasł. Zaraz jednak wrócił.
– Anka, daj spokój. To był żart. Kupisz sobie nowy.
– Do jutra – powtórzyłam. – Jeśli nie, zgłaszam sprawę na policję. To nie był żart. To było naruszenie nietykalności.
Zapadła cisza. Nawet muzyka jakby przycichła.
Jan stanął obok mnie. Był mokry – wskoczył do wody, kiedy mnie pchnął, ale nie zdążył mnie złapać.
– Jedziemy – powiedział tylko. I pierwszy raz od siedmiu lat nie próbował go usprawiedliwiać.
W samochodzie siedziałam na ręczniku, z którego kapała woda. Czułam złość, ale chłodną, uporządkowaną. Nie paliła. Była jak mróz o świcie – ostry i trzeźwiący.
Paweł nie zapłacił. Ani następnego dnia, ani po trzech, ani po tygodniu. Za to wysłał Janowi wiadomość: „Powiedz swojej, żeby przestała robić sceny. To był dowcip. I niech się cieszy, że w ogóle ją toleruję na naszych spotkaniach”.
Jan pokazał mi ekran bez komentarza. Przeczytałam. I coś we mnie ostatecznie się przestawiło. Nie pękło – po prostu wskoczyło na właściwe miejsce, jak dźwignia, która wreszcie zaskoczyła.
Tydzień później organizowaliśmy kolację w domu. Częściowo towarzyską, częściowo biznesową. Zaprosiłam dwoje potencjalnych franczyzobiorców. Jan – kilku współpracowników. Paweł sam się wprosił. Zadzwonił do Jana: „Słyszałem, że macie spotkanie. Wpadnę z Zofią”. Jan zapytał mnie o zdanie. Odpowiedziałam: niech przyjdzie.
Dwanaście osób przy długim stole w naszym salonie. Tym samym. Gotowałam dwa dni. Nie dla Pawła. Dla Roberta Czerwińskiego i Elżbiety Nowakowskiównej – właścicieli sieci kawiarni w Lublinie, którzy rozważali wejście w moją franczyzę. To była realna szansa. Ten wieczór miał znaczenie.
Paweł zjawił się w swojej charakterystycznej koszuli, z butelką wina za dwa tysiące i Zofią u boku. Przywitał się z Janem serdecznie, mnie skinął głową. Przez pierwszą godzinę zachowywał się poprawnie. Opowiadał anegdoty z wakacji w Turcji, chwalił potrawy, żartował w granicach przyzwoitości. Przez moment pomyślałam, że może incydent przy basenie czegoś go nauczył.
Myliłam się.
Gdy podałam deser – tartaletki z kremem jagodowym, robione ręcznie – Paweł odchylił się na krześle, w dłoni trzymał kieliszek czerwonego wina. Spojrzenie miał ciężkie.
– Nasza Anna Królówna – zwrócił się do Roberta Czerwińskiego – nie tylko świetnie gotuje, ale też ma imponujący apetyt. Janek, powiedz, ile ona potrafi zjeść na raz?
Robert uniósł brwi. Elżbieta odłożyła widelec.
Siedziałam na drugim końcu stołu. Na talerzu miałam własną tartaletkę. Krem przygotowywałam o świcie. Cztery godziny przy garnkach. Dwa dni planowania. Partnerzy biznesowi. Mój dom. Moja praca.
I znowu on.
W środku zapadła absolutna cisza. Nie gniew – cisza. Ta, która pojawia się sekundę przed decyzją.
Wstałam powoli. Sięgnęłam po telefon – nowy, kupiony za własne osiemdziesiąt tysięcy, bo Paweł oczywiście nie zapłacił ani złotówki.
– Natalia Witkowskiówna, – powiedziałam spokojnie, wybierając numer.