Jakby od dawna nosiła w sobie tę wiedzę, tylko uparcie zagłuszała ją rozsądkiem. Te wszystkie jego teksty: „Mama się tylko martwi”, „Przesadzasz”, „Po co komplikujesz najprostsze sprawy”. A finał? Mama już planowała ustawienie mebli w jej salonie.
— Sprawdzali, ile wytrzymasz — odezwała się Anna Zielińska. — I przez długi czas im się to udawało. Zaciskałaś zęby.
— Bo bałam się wyjść na tę złą. Twardą. Niewdzięczną. — Katarzyna prychnęła cicho. — A dziś patrzę na tę ich roladę ociekającą tłuszczem i myślę: naprawdę? To o to chodziło?
— Objawienie w sosie własnym.
— Niemal mistyczne doświadczenie — rzuciła sucho.
Anna spoważniała.
— Tylko teraz nie odpuszczaj. Zaraz ruszy ofensywa: „usiądźmy i porozmawiajmy”, „mama przesadziła”, „źle to odebrałaś”, „chcieliśmy dobrze”. Będą tobą bujać jak wahadłem.
— Już próbują.
— Nie daj się wciągnąć. I zamek wymień natychmiast. Dziś, nie jutro.
— Fachowiec ma być za godzinę. Umówiłam.
— No i to rozumiem.
Po zakończeniu rozmowy Katarzyna nastawiła wodę na herbatę, ale po chwili zmieniła zdanie. Zaparzyła mocną kawę, czarną jak noc, bez odrobiny cukru. Usiadła na parapecie, upiła łyk i dokładnie w tym momencie rozległ się dzwonek do drzwi.
Nie podskoczyła. Spokojnie podeszła i, nie otwierając, zapytała:
— Kto tam?
— Kasia, to ja — odezwał się Paweł Rutkowski. — Otwórz. Pogadajmy jak ludzie.
— Jak ludzie można przez telefon. Tutaj już mieliśmy wystarczająco „normalnych” scen.
— Przyszedłem sam. Bez mamy.
— Gratuluję odwagi.
— Przestań.
— Nie żartuję.
— Muszę zabrać kilka rzeczy. Nie wszystko wziąłem.
— Jutro.
— Mam tam dokumenty.
— Konkretnie?
— Prawo jazdy, dowód, kartę do bankomatu.
Zawahała się tylko chwilę. Otworzyła szafkę w przedpokoju, wyjęła jego czarną teczkę i powiedziała:
— Odsuń się od drzwi.
Uchyliła je na łańcuchu, wysunęła teczkę i natychmiast zamknęła.
— I?
— Serio? Tak to ma wyglądać?
— Punkt wydawania zagubionych przedmiotów. Czynne do dwudziestej drugiej.
— Nie dajesz mi nawet szansy porozmawiać.
— A ty nie dałeś mi ani jednej szansy, żebyś stanął po mojej stronie. Jesteśmy kwita.
— Nikt cię nie atakował!
— Dzielono moje mieszkanie jak tort. To wystarczy.
— Mama się uniosła.
— Twoja mama nie „uniosła się” wczoraj. Wcześniej przynajmniej zdejmowała buty, gdy wchodziła.
Zapadła cisza. Po chwili Paweł odezwał się już ostrzej, z wyraźnym zmęczeniem w głosie:
— Myślisz, że beze mnie będzie ci lepiej?
— Już jest.
— Ty nic nie rozumiesz z rodziny.
— Dziś wyszło na jaw, że rozumiem więcej niż ty.
Uderzył dłonią w drzwi.
— Zwariowałaś.
— Ostrożnie — odparła spokojnie. — To nie twoja własność. Jak sam lubisz podkreślać.
Zaklął pod nosem i odszedł.
Czterdzieści minut później zjawił się ślusarz. W trakcie wymiany zamka Katarzyna, sama nie wiedząc czemu, opowiedziała mu pół historii. Pokręcił głową, montując nową wkładkę.
— Wie pani — westchnął — w ciągu ostatniego półrocza jest pani szóstą osobą z takim scenariuszem.
— Naprawdę?
— A jakże. Albo mąż z matką, albo żona z bratem. Nagle cudze mieszkanie staje się „rodzinnym zasobem”. Chyba zacznę rozdawać wizytówki z hasłem: „Specjalista od zamków po rodzinnych olśnieniach”.
Roześmiała się tak nagle, że aż zakręciły jej się łzy.
— Przepraszam.
— Śmiech ratuje zdrowie. Inaczej człowiekowi zostają tylko przekleństwa.
— Czasem przekleństwa też pomagają.
— To prawda — przyznał poważnie.
Gdy drzwi zamknęły się już z nowym zamkiem, Katarzyna przeszła do pokoju i rozejrzała się dookoła. Na komodzie stała ramka ze zdjęciem ślubnym. Paweł uśmiechał się na nim szeroko, pewny siebie, niemal czarujący. Wzięła fotografię do ręki.
— Ciekawe — mruknęła. — Na obrazkach wszyscy wyglądają tak przyzwoicie.
Telefon zawibrował. Tym razem wiadomość była długa i od Zofii Lewandowskiej.
„Rozwalasz rodzinę przez swoją zachłanność. Paweł robił dla ciebie wszystko, a ty pokazałaś prawdziwą twarz. Nie licz na to, że ludzie nie poznają prawdy”.
Katarzyna przeczytała, prychnęła i odpisała:
„Proponuję zacząć tę prawdę od rolady, wizyty cioci Joanny i pomysłu z darowizną. To bardzo sugestywny wstęp”.
Trzy kropki pojawiły się natychmiast — teściowa pisała odpowiedź. Katarzyna nie czekała. Wyciszyła numer.
Otworzyła szafę, wyjęła duże pudło i zaczęła wkładać do środka wszystko, co należało do Pawła. Maszynka do golenia, kąpielówki, wysłużony sweter, żel pod prysznic, dwa paski, ładowarka, której wiecznie szukał, słuchawki bez gumek, trzy puste portfele i plątanina kabli — jak eksponaty w muzeum męskiego chaosu.
— Oto skarby — mruczała pod nosem. — Dla tego majątku warto było walczyć o akt darowizny. Szczególnie za ten worek przewodów. Bez niego przecież rodzina nie istnieje.
Zorientowała się, że nie płacze. Ani jednej łzy. Była złość, było zmęczenie, ale też ulga i coś jeszcze — niemal bezwstydne poczucie swobody.
Anna napisała: „I co teraz?”
„Zamek wymieniony. Były mąż już w czasie przeszłym” — odpisała Katarzyna.
„Jestem dumna. Tylko jutro nie mięknij”.
Spojrzała na karton stojący w przedpokoju i wystukała powoli:
„Za późno na mięknięcie. Dziś zobaczyłam wyraźnie, z kim dzieliłam życie”.
Zaniosła pudło pod drzwi. Wróciła do kuchni, starannie wytarła stół, zdjęła obrus i wrzuciła go do pralki. Otworzyła okno. Wieczorne powietrze wpadło do środka, jakby wywiewając resztki ciężkiej atmosfery, która osiadła tu przez ostatnie miesiące.
Na parapecie leżał brelok do samochodu Pawła. Obróciła go w palcach, uśmiechnęła się krzywo i położyła na kartonie.
— Jutro odbierzesz, panie władco.
Zaparzyła kolejną kawę i usiadła przy oknie. Po raz pierwszy od dawna cisza w mieszkaniu była prawdziwa. Nie dlatego, że nikogo nie było. Tylko dlatego, że nikt już nie planował za nią jej życia, nie wyznaczał jej miejsca przy stole ani nie przeliczał metrów kwadratowych na „rodzinne dobro”.
I to uczucie okazało się cenniejsze niż jakiekolwiek hasła o wspólnocie, niż powierzchnia mieszkania i niż mąż, który zbyt długo mylił miłość z wygodą.