Paweł ze złością wepchnął do torby kilka koszulek, jakby chciał w niej udusić cały wieczór.
— A niech to wszystko diabli wezmą. Siedź sobie sama w tej swojej twierdzy.
Katarzyna uniosła kącik ust.
— Może dobierz inne słowo. „Twierdza” brzmi tak, jakbym miała tu odpierać najazd. Chociaż w sumie… coś w tym jest.
Zofia Lewandowska ruszyła w stronę drzwi, lecz na progu zatrzymała się i odwróciła gwałtownie.
— Jeszcze zobaczymy, jak będziesz śpiewać, kiedy zostaniesz sama, bez męża.
— Już prawie śpiewam — odparła spokojnie Katarzyna. — I proszę sobie wyobrazić, że fałszu nie słyszę.
— Bezczelna jesteś!
— Za to papiery mam w idealnym porządku.
Paweł szarpnął klamkę i wyszedł na klatkę, rzucając przez ramię:
— Klucze oddam później.
— Nie ma potrzeby. Zamek wymienię jeszcze dziś.
— Ty jesteś nienormalna.
— A ty dopiero teraz odkrywasz, że działania mają konsekwencje?
Drzwi zatrzasnęły się z takim impetem, że lustro w przedpokoju zadrżało na haczyku. Katarzyna stała przez chwilę bez ruchu, wsłuchując się w echo oburzonych słów teściowej i w zirytowane: „Mamo, wystarczy już”, które Paweł próbował wcisnąć między jej tyrady.
Dopiero gdy odgłosy ucichły, przekręciła dodatkowy zamek, zasunęła łańcuch i wypuściła powietrze z płuc.
Cisza w mieszkaniu najpierw wydała się obca, a po chwili — kojąca.
Przeszła do kuchni, spojrzała na zastawiony stół i prychnęła.
— No tak. Rada rodzinna. Pół kurczaka zjedzone, kompot wypity, a winna oczywiście ja.
Telefon zawibrował niemal natychmiast. Na ekranie: „PAWEŁ”.
— Słucham — powiedziała chłodno.
— Ty w ogóle wiesz, co zrobiłaś?
— Oczywiście. Wyprosiłam z mieszkania trzy osoby za dużo.
— Mówię poważnie!
— Ja też.
— Mogłaś chociaż nie przy mamie!
— A wy mogliście nie przy Joannie Kaczmarek rozpisywać, jak podzielić moje metry. Widzisz? Każdemu coś dziś nie wyszło.
— Upokorzyłaś mnie.
— Nie. To ty sam się upokorzyłeś. Ja tylko przestałam to przykrywać obrusem.
— Znowu bawisz się słowami.
— A ty znowu nie masz własnych.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Ochłoń. Jutro spokojnie pogadamy.
— Nie.
— Jak to „nie”?
— Jutro przyjedziesz po resztę swoich rzeczy. Napiszę, o której. Możesz wziąć świadków, orkiestrę dętą — byle bez improwizacji.
— Ty mnie naprawdę wyrzucasz?
— Już to zrobiłam. Ty jeszcze próbujesz udawać, że nie.
— To jest małżeństwo!
— Małżeństwo to dwie osoby grające do jednej bramki. Gdy jedna ciągnie, druga się wlecze, a trzecia rozdaje polecenia — to nie związek. To wspólnota mieszkaniowa z elementami rodzinnego wymuszenia.
Usłyszała krótki, złośliwy śmiech.
— Zawsze byłaś twarda.
— Nie. Byłam wygodna. A wygodnym też kiedyś kończy się termin ważności.
Rozłączyła się i wyciszyła telefon.
Minutę później znów zadzwonił. Tym razem Zofia Lewandowska. Katarzyna przez moment patrzyła na ekran, w końcu odebrała.
— Słucham.
— Jeszcze możesz wszystko naprawić — powiedziała lodowatym tonem teściowa. — Przeprosić męża. Mnie. Usiąść jak ludzie i porozmawiać.
— O czym? Jak elegancko przepisać wam część mieszkania?
— O rodzinie!
— Najwyraźniej każda z nas inaczej rozumie to słowo.
— Dla ciebie rodzina istnieje tylko, gdy jest ci wygodnie.
— Dla mnie rodzina to brak cudzych rąk w moich dokumentach.
— Wszystko uważasz za swoje!
— Bo jest moje. Straszne odkrycie, prawda?
— Nie potrzebujemy całego mieszkania! Chcieliśmy tylko zabezpieczyć Pawła.
— Przed kim? Przede mną, która przez dwa lata dopłacała do rachunków, wysłuchiwała jego narzekań i łatała budżet przed wypłatą?
— Nie waż się tak mówić o moim synu!
— A pani niech przestanie urządzać się w moim domu.
— On jest mężczyzną!
— W teorii. W praktyce — wersja demonstracyjna.
Teściowa aż zachłysnęła się oburzeniem.
— Jeszcze będziesz żałować! Sama do niego przyjdziesz!
— Czołgam się tylko wtedy, gdy pod wannę wpadnie piłeczka kota. I też bez entuzjazmu.
— Ty…!
— Dobrego wieczoru, pani Zofio.
Rozłączyła się i odłożyła telefon ekranem w dół. Zaczęła sprzątać bez słowa. Talerze trafiły do zlewu, katalog mebli do worka z makulaturą. Notatnik z wyliczeniami: „szafa tu”, „dla Joanny rozkładane łóżko” — również.
Rozwinęła kartkę i przeczytała kilka dopisków. „Paweł porozmawia z nią łagodnie”. „Jeśli będzie się upierać — naciskać przez rodzinę”. Prychnęła cicho.
— Łagodnie. Wzruszyłam się.
Telefon piknął. Wiadomość od Pawła: „Przesadziłaś. Mama płacze”.
Odpisała: „Niech nie płacze. Niech poszuka Joannie mieszkania i nowej miarki do planowania”.
Po chwili przyszło: „Ty sobie żartujesz?”
„Nie. Po prostu mówię wprost, pierwszy raz od dawna”.
Otworzyła czat z Anną Zielińską i napisała: „Jeśli dziś nikogo nie zabiłam słowem, to już mój osobisty sukces”.
Odpowiedź pojawiła się szybko: „Jestem w pracy do dziewiątej, ale chcę szczegóły. Kogo wyeksmitowałaś?”
Katarzyna zrobiła zdjęcie pustego stołu i torby przy drzwiach. „Męża, teściową i Joannę. Przyszli dzielić moje mieszkanie”.
Anna natychmiast zadzwoniła na wideorozmowę.
— Obróć kamerę — zarządziła zamiast powitania. — Chcę zobaczyć pole bitwy.
Katarzyna pokazała kuchnię.
— Tu było dowództwo. Tu konsumowano kurczaka. A tam rozrysowywano, jak mnie najlepiej „zagęścić”. Prawdopodobnie planowano też desant krewnych.
Anna zagwizdała.
— To już nie bezczelność. To domowa wersja przejęcia terytorium.
— Właśnie takie miałam wrażenie.
— A Paweł?
— Przytakiwał. Niby bez energii, ale konsekwentnie. Jak paprotka, która nagle postanowiła zostać notariuszem.
Anna wybuchnęła śmiechem.
— Tego porównania nie zapomnę. Co teraz?
— Wymieniam zamek. Pakuję resztę jego gratów. Sprawdzam, czy nie zniknęły jakieś dokumenty. A potem chyba usiądę i uświadomię sobie, że zdobyłam tytuł najgorszej synowej roku.
— Za to w kategorii „nie dała się oskubać” masz złoto.
Katarzyna uśmiechnęła się po raz pierwszy szczerze.
— Wiesz, co w tym wszystkim jest najgorsze?
— Co?
— To, że ja wcale nie jestem zaskoczona. Jakbym od dawna to przeczuwała, tylko uparcie udawała przed sobą, że wszystko jest w porządku.