— Usiądź i przestań się odzywać — wycedziła Barbara Sikora lodowatym tonem, patrząc mi prosto między oczy. Nie musiała podnosić głosu, jej spojrzenie wystarczało. — Nie psuj mojemu synowi święta tą swoją nadętą miną.
Przy długim stole siedziało blisko dwadzieścia osób. Dawne koleżanki teściowej z kuratorium, jacyś krewni przyjezdni z Torunia oraz znajomi Mateusza Wieczorka, którzy w ciągu pierwszej godziny przyjęcia zdążyli już solidnie popić. W wynajętym lofcie przy ulicy Radziszewskiego było duszno; w powietrzu mieszał się zapach drogiego cateringu z ciężkimi, słodkimi perfumami. Okazja? Sześćdziesiąte czwarte urodziny Barbary. Dlaczego akurat teraz, a nie za rok — tego nikt nie śmiał kwestionować. Uparła się, więc tak miało być.
— Mateusz — zwróciłam się do męża, lekko dotykając jego ramienia i ignorując teściową. — Jutro o piątej rano prowadzisz. Odpuść sobie koniak. Naleję ci soku z żurawiny.
Drgnął, jakby ktoś go uderzył. Zawsze tak reagował w obecności matki — kurczył się, garbił, milkł. W pracy, w dziale sprzedaży „Logistic-Group”, grał rolę stanowczego menedżera. Tutaj był chłopcem przywołanym do porządku.
— Justyna, daj spokój… — mruknął pod nosem, wpatrując się w talerz z sałatką. — To przecież mama… jej dzień…
— Nie zaczynam awantury. Przypominam o jutrzejszym wyjeździe.
Wtedy Barbara sięgnęła po karafkę z wodą. Byłam przekonana, że chce się napić. Zamiast tego chwyciła moją szklankę do połowy wypełnioną wodą z lodem i jednym zdecydowanym ruchem wylała jej zawartość na moją głowę.
Zimno było tak gwałtowne, że aż zaparło mi dech. Strużki spłynęły pod kołnierz nowej jedwabnej bluzki z „12 Storeez”, za którą tydzień wcześniej zapłaciłam ponad dwanaście tysięcy złotych. Mokre pasma włosów przykleiły się do policzków, tusz rozmazał się pod oczami, a pojedyncza kropla zatrzymała się na czubku nosa.
W pomieszczeniu zapadła cisza. Nawet muzyka w tle jakby przycichła. Z kuchni dobiegł metaliczny brzęk upadającego widelca. Dwadzieścia par oczu wbiło się we mnie. Ktoś z toruńskiej rodziny czknął nerwowo.
— Odejdź od stołu — powiedziała Barbara spokojnie, niemal uprzejmie. — Wrócisz, kiedy nauczysz się szacunku do matki swojego męża i gospodyni tego domu. Znikaj. Mateusz, nalej mi wina.
Spojrzałam na męża. Czekałam? Chyba z przyzwyczajenia. Siedział czerwony jak burak, intensywnie analizując wzór na serwetce. Sięgnął po butelkę wina musującego i napełnił kieliszek matki, nie podnosząc wzroku.
— Mamo, po co to było… — wymamrotał bez przekonania.
Nie zrobiłam sceny. Nie krzyczałam, nie rzucałam oskarżeń. W środku czułam pustkę i lodowaty chłód, znacznie głębszy niż ten od wody. Wstałam powoli. Krzesło zgrzytnęło o betonową podłogę.
— Mamo? — odezwał się Oskar Chmielewski z kącika, gdzie z innymi dziećmi grał na konsoli. W jego oczach zobaczyłam strach, prawdziwy, dziecięcy.
— Wszystko w porządku, kochanie — odpowiedziałam najspokojniej, jak umiałam. — Idź się bawić. Zaraz wrócę.
Ruszyłam w stronę toalet. Czułam na plecach ciężar cudzych spojrzeń. Barbara już głośno opowiadała anegdotę swojej przyjaciółce, zagłuszając niezręczność śmiechem.
W kabinie zamknęłam się na zasuwkę i oparłam dłonie o chłodną umywalkę. Z lustra patrzyła na mnie kobieta z rozmazanym makijażem i mokrą grzywką przyklejoną do czoła.
Wyjęłam telefon. Etui ochroniło go przed wodą. 18:42.
„Gospodyni tego domu”, tak?
Otworzyłam aplikację bankową. Miałam status premium nie dzięki pensji Mateusza, lecz dlatego, że przez moje konto przechodziły firmowe operacje, gdy trzeba było szybko rozliczyć ubezpieczenia transportowe.
W historii transakcji widniała kwota: 142 300 zł.
Kod MCC: 5812 — restauracje.
Status: w trakcie realizacji.
To rachunek za dzisiejszy bankiet. Mateusz z dumą przyłożył kartę przy wejściu, gdy menedżer prosił o przedpłatę. Tyle że karta była podpięta do mojego konta. Do naszego „rodzinnego” funduszu, który zasilałam z każdej premii. Wiedział o tym. Najwyraźniej uznał, że jego matce się należy.
Wybrałam numer do osobistej opiekunki w banku. 18:44.
— Dobry wieczór, Monika? Mówi Justyna Michalska. Proszę natychmiast wstrzymać transakcję z 18:15 na kwotę sto czterdzieści dwa tysiące. Podejrzenie oszustwa. I proszę o zablokowanie karty oraz wydanie nowej.
— Pani Justyno, widzę tę operację — odpowiedział chłodny, profesjonalny głos. — Nie została jeszcze zatwierdzona przez operatora. Jeśli potwierdza pani nieautoryzowaną płatność, anuluję ją i zablokuję wszystkie karty przypisane do rachunku.
— Potwierdzam — powiedziałam spokojnym, wyraźnym głosem.