Zamilkła, a po chwili dodała jeszcze ciszej, że boli ją świadomość, iż wychowała człowieka małostkowego i skąpego. Drzwi zatrzasnęły się za nimi.
Tomasz Pawłowski został sam na środku salonu. Stał jak wmurowany. Na stole stygnęła pizza, a cola dawno straciła bąbelki.
Wstałam, wzięłam laptop i podeszłam do niego. Bez słowa otworzyłam przygotowany plik.
— Spójrz uważnie. Dziewięć lat. Każdy rachunek i każdy przelew. Opłaty za prąd, gaz i czynsz — zawsze z mojego konta. Paliwo. Zakupy spożywcze. Prezenty dla twojej rodziny. Wakacje. Nawet twoje prywatne ubezpieczenie zdrowotne. Wszystko, czego nigdy nie raczyłeś dostrzec. A tu masz sumę końcową.
Wpatrywał się w ekran, jakby cyfry miały za chwilę zniknąć. Kwota była ogromna.
— To niemożliwe… — wymamrotał.
— A jednak. To fakty. To nie ty mnie utrzymywałeś, Tomaszu. To ty korzystałeś z moich pieniędzy i nazywałeś to małżeństwem. Ja budowałam nasz komfort, a ty uzurpowałeś sobie prawo do pouczania mnie o sprawiedliwości.
Zatrzasnęłam komputer.
— Wynajęłam mieszkanie. Jutro się wyprowadzam. Wniosek o rozwód złożę w przyszłym tygodniu. Zostawiam ci twoje cztery kąty, kredyt i twoje wielkie zasady. Mnie już nie są potrzebne.
— Alicjo, poczekaj…
— Nie. Otrzymałeś dokładnie to, czego chciałeś. Teraz naprawdę każde z nas pójdzie własną drogą.
Otworzył usta, lecz nie wydobył z siebie ani słowa. Stał obok zimnej pizzy, gdy w sypialni pakowałam walizkę.
Schowałam do niej moją ulubioną patelnię — tę, na której smażyłam mu steki. Od dziś będę używać jej tylko dla siebie. Spakowałam kosmetyki, książki i sukienki, które uważał za zbyt krzykliwe.
Ani razu nie wszedł do sypialni. Został w kuchni, sam na sam ze swoją „sprawiedliwością”.
A ja zrozumiałam, że wolność zaczyna się w chwili, gdy zamykasz za sobą drzwi i idziesz tam, gdzie nie musisz udowadniać swojej wartości. Gdzie nikt nie umniejsza twojego wkładu. Gdzie możesz po prostu żyć — bez rozliczeń i tłumaczeń.
Wyszłam z walizką. Nie odwróciłam się.