— Skąd wiesz, że sobie nie poradzą? — wpadła jej w słowo Halina, nie kryjąc zniecierpliwienia. — Paweł ma pracę, Agnieszka też zarabia. Tworzysz problemy tam, gdzie ich nie ma. A potem dziwisz się, że Michał chodzi przygnębiony.
Karolina przymknęła powieki i powoli odliczyła do trzech, żeby nie powiedzieć za dużo.
— Pani Halino, to sprawa między mną a Michałem. Sami podejmiemy decyzję.
— Oczywiście — padło chłodne. — Róbcie, jak uważacie.
Rozmowę przerwał sygnał zakończenia połączenia. Karolina odłożyła telefon na blat i wpatrywała się w niedokrojone warzywa. Palce drżały jej tak bardzo, że musiała oprzeć dłonie o stół.
W sobotni poranek obudziła się z myślą o zaplanowanym wyjeździe. Od dawna mówili, że wyrwą się za miasto — spacer wśród jesiennych drzew, termos z kawą, ławka nad stawem. Tak jak kiedyś, gdy jeszcze się spotykali i wszystko było prostsze.
Michał siedział w kuchni, pochylony nad ekranem telefonu.
— To o której ruszamy? — zapytała, nalewając herbatę do kubka.
Nie spojrzał na nią.
— Karolina, przełóżmy to. Muszę podjechać do Agnieszki.
— Teraz? Po co?
— Mama dzwoniła. Chcą coś pilnie omówić.
„Pilnie”, pomyślała gorzko. Znała to aż za dobrze. Znowu będą przekonywać, naciskać, tłumaczyć Michałowi, że ma niewłaściwą żonę.
— Planowaliśmy to od dwóch tygodni.
— Wiem, przepraszam. Pojadę, załatwię sprawę i wrócę. Wieczorem możemy wyjść na spacer.
— Po ciemku?
Wzruszył ramionami, wstał i musnął ją w czubek głowy.
— Nie obrażaj się. To przecież rodzina.
Drzwi zamknęły się z trzaskiem. W mieszkaniu zapadła cisza, w której narastało lekkie, lecz uparte rozdrażnienie.
Mimo wszystko pojechała do parku. Sama.
Pod butami szeleściły liście w odcieniach złota i rdzy. W powietrzu unosił się zapach wilgotnej ziemi i dymu z odległego ogniska. Ławka przy stawie była mokra od rosy, ale wytarła ją chusteczką, usiadła i odkręciła termos.
Rok wcześniej siedzieli tu razem. Michał obejmował ją ramieniem, opowiadał o kliencie, który próbował sam naprawić pralkę i zalał sąsiadów. Śmiała się wtedy bez opamiętania, wtulona w jego kurtkę, przekonana, że obok niego nic złego jej nie spotka.
W tamtym czasie Halina mieszkała jeszcze w Białymstoku. Telefonowała raz w tygodniu, zwykle w niedzielę. Pytała, co słychać, przesyłała pozdrowienia. Teściowa na odległość — do zniesienia.
Potem sprzedała mieszkanie, zainwestowała w nowe osiedle tutaj i przeniosła się do Agnieszki „na chwilę, dopóki nie oddadzą budynku”. I od tej chwili wszystko się zmieniło.
Telefony stały się codziennością. „Michałku, pamiętasz o siostrze?” „Michałku, Agnieszce jest ciężko.” „Michałku, krew to nie woda.” Każdego wieczoru milczący mąż wpatrzony w ekran. Każdy weekend z hasłem: „Muszę zajrzeć do mamy”.
Karolina upiła łyk już chłodnej kawy. Po wodzie sunęły kaczki, gdzieś w oddali dzieci piszczały z radości. A ona siedziała sama i zastanawiała się, w którym momencie przestała być częścią tej rodziny.
Michał wrócił późno. Leżała już w łóżku, przewijając bezmyślnie ekran telefonu.
— I jak? — zapytała, nie odwracając głowy.
— W porządku. — Usiadł na brzegu łóżka, ściągając skarpetki. — Jestem zmęczony. Pogadamy jutro.
Skoro jutro, to jutro.
Następnego dnia wstała wcześniej. Zrobiła omlet, zaparzyła kawę, opiekła tosty. Nakryła do stołu i usiadła naprzeciwko niego.
Jadł w milczeniu. W końcu odsunął talerz.
— Podjąłem decyzję.
Zastygła z filiżanką w dłoni.
— Jaką?
— Zostanę poręczycielem. Wczoraj wszystko ustaliliśmy — z mamą, z Agnieszką i Pawłem. Oni naprawdę ledwo wiążą koniec z końcem. Kacper jest mały, mieszkają kątem w wynajętym. Sama wiesz, jak to wygląda. Jeśli nie my, to kto im pomoże? Rodzina powinna się wspierać.
Odstawiła filiżankę bardzo powoli.
— Michał, rozmawialiśmy o tym. Spłacasz własne zobowiązania. Jeśli przestaną płacić…
— Nie przestaną! — uderzył dłonią w stół. — To Agnieszka, moja siostra! Dorastaliśmy razem!
— A jeśli Paweł straci pracę? Albo się rozstaną?
— Czemu od razu czarne scenariusze? — spojrzał na nią z irytacją. — Zawsze musisz wszystko komplikować. Nie masz rodzeństwa, więc nie rozumiesz, co to znaczy.
Te słowa zabolały bardziej, niż się spodziewała.
— Rozumiem aż za dobrze. Myślę po prostu o nas.
— O nas? — prychnął. — Odkąd kupiliśmy to mieszkanie, zmieniłaś się. Kiedyś mi ufałaś.
— Kiedyś nie było takich sytuacji — odpowiedziała cicho.
— Były, tylko nie robiłaś z nich problemu. Mama ma rację, ciągle rzucasz kłody pod nogi.
— Mama ma rację? — poczuła, jak wzbiera w niej fala złości. — Czyli wczoraj wspólnie uznaliście, że to moja wina?
— Nikt cię nie obwinia! — machnął ręką. — Dość. Wychodzę.
— Dokąd?
— Do mamy. A właściwie do Agnieszki. Wrócę, kiedy przestaniesz opowiadać takie bzdury.
Poszedł do przedpokoju. Słyszała, jak nerwowo pakuje torbę, wrzucając rzeczy bez ładu. Drzwi zatrzasnęły się z hukiem.
Cisza była ogłuszająca.
Siedziała przy stole, patrząc na wystudzony omlet i niedopitą kawę. Za oknem świeciło słońce, ludzie spacerowali, ktoś się śmiał. A ona została sama w mieszkaniu, za które co miesiąc płacili trzydzieści dwa tysiące złotych, i zastanawiała się, czy to wciąż ich wspólna przestrzeń, czy już tylko jej.
Przez dwa dni czekała na telefon. Sprawdzała ekran przy każdym dźwięku powiadomienia. Nic. Ani wiadomości, ani połączenia.
Trzeciego dnia, bardziej z bezsilności niż ciekawości, otworzyła media społecznościowe, żeby zobaczyć, co słychać u Natalii i przejrzeć najnowsze wiadomości.