Drzwi uchyliły się niemal natychmiast.
— Cieszę się, że pani przyszła — odezwała się Barbara Rutkowskiówna, próbując ukryć napięcie drżące w głosie.
— Witaj, kochanie — odpowiedziała Danuta Długoszówna z opanowaniem, muskając dłonią policzek synowej. — A gdzie nasza mała księżniczka?
— U siebie. Segreguje swoje rzeczy… — odparła cicho Barbara.
— Znowu wszystko wyjęte z szaf? — spytała Danuta, zdejmując płaszcz i wchodząc do salonu.
Widok pomieszczenia sprawił, że na moment zamarła. W miejscu, które zawsze było uporządkowane i przytulne, stało teraz kilkanaście kartonów — część już wypełniona, część wciąż otwarta. Pomiędzy nimi leżały porozrzucane ubrania, książki i zabawki, jakby ktoś w pośpiechu próbował spakować całe dotychczasowe życie.
— Dwa tygodnie — rzuciła bezbarwnym tonem Barbara, zdejmując z półki kolejną książkę i bezwiednie wkładając ją do pudła.
Danuta podeszła bliżej, delikatnie wyjęła tom z kartonu i odstawiła go na miejsce.
— Zróbmy przerwę. Na kilka dni — powiedziała stanowczo, choć łagodnie. — Przesuń te pudełka pod ścianę. Nie rozmawiałam jeszcze z moim synem. A jego „wyjazdy służbowe” mają to do siebie, że potrafią się nieoczekiwanie wydłużać.
Barbara skinęła głową, ale jej spojrzenie wciąż błądziło po chaosie, jakby nie wierzyła, że można go jeszcze odwrócić.
— A gdzie moja gwiazdeczka? Oliwio! — zawołała Danuta.
Z pokoju wybiegła drobna dziewczynka i z piskiem radości rzuciła się babci w ramiona.
— Babciu! — śmiała się, wtulając w nią całym ciałem.
— Ach, ty moje złoto, promyczku, skarbie najdroższy — szeptała Danuta, obejmując wnuczkę mocno, jakby chciała ją ochronić przed całym światem.
— Babciu, babciu… — mruczała dziewczynka, nie puszczając jej szyi.
— Może wybierzemy się do parku? Pokażesz drzewom swoje nowe rysunki? — zaproponowała Danuta, poprawiając dziewczynce włosy.
Barbara zawahała się, zerknęła na stosy pudeł.
— Do końca tygodnia — powiedziała Danuta spokojnie, ale z wyraźnym naciskiem. — Tyle czasu potrzebuję.
Po raz pierwszy od wielu dni w oczach Barbary pojawił się cień nadziei.
— Dobrze — wyszeptała i poszła się przebrać.
Kilka dni później złote światło jesiennego popołudnia wpadało przez wysokie okna eleganckiej restauracji. Danuta Długoszówna weszła do środka pewnym krokiem. Od razu dostrzegła Witolda Krawczyka przy stoliku pod oknem. Nie był sam. Obok niego siedziała młoda kobieta o starannie ułożonych włosach i zbyt pewnym spojrzeniu.
Danuta usiadła naprzeciwko nich i skierowała wzrok na syna.
— Liczyłam na rozmowę w cztery oczy — oznajmiła cicho. — Wyjaśnisz mi obecność tej pani?
— Mamo, to Blanka Kwiatkowskiówna. Moja narzeczona — odpowiedział Witold, unosząc podbródek.
— Jakże wzruszające — odparła sucho. — Jednak zaproszenie było skierowane wyłącznie do ciebie. Nie planowałam przeglądu chwilowych fascynacji.
Blanka drgnęła, wyczuwając chłód w słowach starszej kobiety.
— Jeśli przeszkadzam, mogę zaczekać na zewnątrz — zaproponowała niepewnie.
— Zostajesz — uciął Witold, kładąc dłoń na jej ramieniu w geście bardziej zaborczym niż czułym. — Nie mam przed nią tajemnic.
— Doskonale. Tym szybciej przekonasz się, jak wygląda pełen obraz twoich decyzji — odparła Danuta, mierząc Blankę spojrzeniem tak przenikliwym, jakby oceniała wadliwy towar.
Dziewczyna pobladła.
— Przejdźmy do konkretów — Danuta poprawiła perły na szyi. — Chodzi o mieszkanie. O twój ambitny plan usunięcia Barbary z lokalu.
— Sprawa jest zamknięta — stwierdził Witold, odchylając się na krześle. — Nie ma o czym dyskutować.
— Mylisz się. Sprawa jest zakończona tylko wtedy, gdy wszyscy zainteresowani wyrażają zgodę. Ja jej nie wyraziłam.
— Potrzebuję tego mieszkania. Żenię się z Blanką. Będziemy tam mieszkać — podniósł głos.
— Nie będziecie — odpowiedziała spokojnie. — A wiesz dlaczego?
Spojrzała na Blankę z uprzejmą, lecz lodowatą uprzedniością.
— Może lepiej nie słuchać dalszej części. Niektóre informacje potrafią skutecznie ostudzić entuzjazm.
— Mamo, wystarczy — syknął Witold.
— Barbara się wyprowadzi. Już jej to oznajmiłem.
— Pozwól, że coś ci przypomnę — głos Danuty stwardniał. — Mieszkanie, w którym teraz mieszka Barbara z moją wnuczką, formalnie należy do mnie. Tak samo jak to, w którym mieszkam ja.
— To czysta formalność! — zaprotestował. — Przepisałem je na ciebie tylko…
— …żeby zoptymalizować podatki — dokończyła za niego. — I to właśnie ta „optymalizacja” stała się źródłem twoich obecnych kłopotów. Lokal kupiłeś ty, następnie darowałeś mi, a później chciałeś odzyskać. Zapominając przy tym o należnym podatku od darowizny. Wygodne roztargnienie.
— Nie mieszaj się w moje finanse — warknął.
— Przypomnę ci coś jeszcze — mówiła dalej, jakby nie słyszała sprzeciwu. — W dokumentach rejestrowych to ja figuruję jako jedyny właściciel twoich dwóch spółek.
Witold zamrugał.
— To przecież zapis techniczny…
— Przejrzałam księgi. Bardzo dokładnie. Zestawiłam wykazane dochody z rzeczywistymi wpływami. Różnica? Co najmniej dwudziestokrotna. To nie pomyłka księgowej, Witoldzie. To system.
Krew odpłynęła mu z twarzy.
— Miałeś dostęp do danych? — zapytał cicho.
— Jako właściciel mam pełne prawo. Wiem, dokąd trafiają pieniądze. I nie skala mnie zszokowała, lecz bezczelność, z jaką podrabiasz mój podpis na przelewach. Nawet niezbyt wprawnie.
— To absurd…
Danuta uderzyła dłonią w stół. Sztućce zadźwięczały.
— Ani słowa więcej o „absurdzie”. Jeszcze jedno takie określenie i od dziś przestajesz pełnić funkcję prezesa. To nie fikcja. To realna władza.
Blanka siedziała nieruchomo, blada jak papier.
— Znasz swoje prawdziwe dochody — ciągnęła Danuta. — I wiesz, jaką kwotę przekazujesz Barbarze na utrzymanie dziecka. Proponuję rozwiązanie: natychmiast przepiszesz mieszkanie na Barbarę w formie darowizny. A od przyszłego miesiąca alimenty wzrosną czterokrotnie — adekwatnie do twoich rzeczywistych przychodów. W przeciwnym razie…
Witold pochylił się do przodu, zaciskając zęby.
— W przeciwnym razie co?