— Naprawdę uprzejmie z twojej strony — rzuciła z lodowatą ironią. — Wysłałeś najpierw swoją narzeczoną jak zwiadowcę, zamiast samemu zdobyć się na telefon. Niezwykle eleganckie.
— Doskonale wiedziałaś, że to mieszkanie formalnie należy do mnie — odparł Witold Krawczyk, jakby w ogóle nie dosłyszał przytyku. — Mama przekazała mi je jeszcze przed naszym ślubem. Nie zapomniałaś o tym?
— Oczywiście, że pamiętam — odpowiedziała Barbara Rutkowskiówna bez wahania. — Tyle że dała je nam z okazji ślubu. Nam obojgu. A potem ty zniknąłeś, zostawiając mnie samą z dzieckiem. I, jeśli dobrze kojarzę, przyrzekałeś, że do czasu aż Oliwia Sobczakówna skończy szkołę, nie ruszysz nas stąd. Czy twoje obietnice mają termin ważności?
— Przestań wracać do dawnych deklaracji. Czasy się zmieniły — próbował wymigać się od odpowiedzi.
— Nie zmieniaj tematu. Dałeś słowo — naciskała.
— Tak, powiedziałem to. Ale teraz potrzebuję tego lokalu — stwierdził chłodno, bez śladu wahania.
— Jesteś… bez zasad — wyrwało jej się, po czym natychmiast ściszyła głos. — To obrzydliwe.
— Zamierzasz mnie obrażać czy przejdziemy do konkretów? — zapytał spokojnie.
— Powiedz Blance Kwiatkowskiejównie, żeby nie… — zaczęła, lecz wszedł jej w słowo.
— To nie ona jest tu stroną. To ja potrzebuję mieszkania. Szkoda, że to ona przyszła do ciebie pierwsza.
— A więc zabrakło ci odwagi i wysłałeś ją w swoim imieniu? — odcięła się kąśliwie.
— Skończmy z tym. Oczekuję, że w ciągu dwóch tygodni się wyprowadzisz — oznajmił tonem urzędnika wydającego decyzję.
— Dokąd mam się podziać? — wybuchła. — Nie mam żadnego innego lokum!
— Wynajmiesz coś. Alimenty, które przelewam, nie są małe. Starczy na czynsz — odpowiedział stanowczo.
— Tak się nie postępuje, Witoldzie. Obiecałeś — w jej głosie zabrzmiała nuta prośby, której natychmiast się zawstydziła.
— Daj spokój. Nie dysponuję innym mieszkaniem o takim standardzie. Dwa tygodnie to aż nadto, by coś znaleźć. Zrozum to.
— To ty nic nie rozumiesz. Mieszka tu twoja córka. Twoja córka — powtórzyła z naciskiem. — Ta sama, której nie odwiedzasz i o której urodzinach zapomniałeś. W ogóle jeszcze o niej pamiętasz?
W słuchawce zapadła ciężka cisza, potem westchnienie. Po kilku sekundach usłyszała jedynie:
— Dwa tygodnie.
Połączenie zostało przerwane.
Barbara opadła na krzesło, jakby ktoś nagle odebrał jej siły. Za oknem zapadał zmrok, a w jej wnętrzu gęstniała podobna, lepka ciemność.
Noc przeciągała się w nieskończoność. Przewracała się z boku na bok, analizując każdą możliwość. Wiedziała, że formalnie mieszkanie rzeczywiście należało do niego. Miał prawo ją stąd usunąć. Płacił alimenty, lecz koszt wynajmu pochłonąłby niemal całą tę kwotę. Nie widziała wyjścia z tej sytuacji.
O świcie przez niedomknięte zasłony wdarło się blade światło, rozlewając po pokoju szare refleksy. Barbara działała mechanicznie: nastawiła wodę, przygotowała śniadanie dla córki, spakowała potrzebne rzeczy. Jej twarz była blada, a pod oczami widniały wyraźne ślady bezsenności.
Gdy Oliwia zjadła i szykowały się do wyjścia na spacer, rozległ się dzwonek do drzwi. Na progu stała Danuta Długoszówna, matka Witolda. Choć małżeństwo jej syna dawno się rozpadło, babcia niemal codziennie zaglądała do wnuczki. Spędzała z nią czas, zabierała do parku, czytała książeczki, uczyła rysować litery.
Teraz jednak jej spojrzenie natychmiast zatrzymało się na twarzy Barbary.
— Co się stało? — zapytała przenikliwie, dostrzegając cienie pod jej oczami.
Barbara wzięła głęboki oddech.
— Witold chce, żebym się wyprowadziła.
— Hm. Opowiedz dokładnie — powiedziała Danuta, biorąc wnuczkę na ręce i całując ją w policzek. Przeszła do salonu i usiadła w fotelu, jakby szykowała się na dłuższą rozmowę. — Chcę znać szczegóły.
Barbara przedstawiła wszystko: wizytę Blanki, żądanie oddania mieszkania, telefon od byłego męża i jego nieprzejednaną decyzję.
— Dwa tygodnie. Zaledwie czternaście dni. Gdzie ja mam pójść? — rozłożyła bezradnie ręce. — Co zrobię z tym wszystkim? Mam wystawić meble na śmietnik?
Danuta Długoszówna spuściła wzrok. Po chwili ciszy podniosła się i podeszła do okna. Przez moment obserwowała dzieci bawiące się w parku, jakby szukała tam odpowiedzi.
— Z prawnego punktu widzenia to jego własność — odezwała się w końcu spokojnie. — Może nią dysponować wedle uznania.
— A Oliwia? — Barbara nie ustępowała.
— Nie wiem… — przyznała cicho starsza kobieta i pogładziła wnuczkę po włosach. — Naprawdę nie wiem.
— On obiecał — przypomniała Barbara uparcie.
Danuta westchnęła lekko.
— Kochana, obietnice bywają tyle warte, co zeszłoroczny kalendarz — usiadła z wnuczką przy stole i poprawiła jej rysunek, delikatnie prowadząc kredkę po papierze. — Posłuchaj. Nie wpadaj w panikę. Jeśli Witold coś postanowił, trudno go odwieść. Od dawna nie wtajemnicza mnie w swoje „genialne” plany finansowe ani życiowe zagrywki. Ale porozmawiam z nim.
W głosie Barbary zabrzmiała ostrożna nadzieja.
— Dziękuję.
— Tak, porozmawiam — powtórzyła stanowczo Danuta, odkładając kredkę i kierując się do przedpokoju.
— Już wychodzisz? — zapytała Barbara z nutą zawodu.
— Muszę zebrać argumenty przed rozmową z tym naszym strategiem — odparła, wkładając płaszcz. — Z nim nie da się wygrać bez przygotowania.
Drzwi zamknęły się ciężko. Barbara została sama, rozdarta między lękiem a nikłą wiarą, że może jednak coś się zmieni.
Danuta wyszła na ulicę. Chłodny, jesienny wiatr natychmiast potargał jej włosy. Na chwilę przystanęła, obserwując wirujące liście. Ten obraz przywołał wspomnienie dnia, w którym zmarł jej mąż, Jan Walczak. Witold miał wtedy zaledwie dwa lata.
Pamiętała własną bezradność, strach i poczucie osamotnienia — dokładnie to, co teraz widziała w oczach swojej byłej synowej. Powoli podeszła do samochodu i zajęła miejsce za kierownicą. Wnętrze wypełniał subtelny zapach lawendy.
Przez chwilę siedziała nieruchomo, wspominając, że kiedy sama została wdową, jej matka odsunęła się od niej w najtrudniejszym momencie. Jedyną osobą, która wyciągnęła do niej rękę, była Maria Witkowskiówna — matka jej ówczesnej synowej. To ona pozwoliła młodej kobiecie z dzieckiem zamieszkać w swoim przestronnym mieszkaniu. Po jej śmierci nieruchomość przeszła na Danutę.
Zapięła pas, przekręciła kluczyk w stacyjce.
— To nie w porządku, synu — powiedziała cicho do pustego wnętrza auta. — Chowanie się za plecami Blanki to zwykłe tchórzostwo. Bardzo mnie zawiodłeś.
Samochód ruszył powoli. Ulice były niemal puste. Danuta jechała niespiesznie, rozważając w myślach każdy argument, który mogłaby wykorzystać w rozmowie z Witoldem.
Minęło kilka dni. W końcu Danuta Długoszówna postanowiła ponownie odwiedzić wnuczkę, chcąc zobaczyć, jak wygląda sytuacja i czy Barbara znalazła jakiekolwiek rozwiązanie, nie spodziewając się, kto tym razem otworzy jej drzwi.