i rozłożyła przed nim urzędowe pismo.
— Czasowe zameldowanie zostało unieważnione — oznajmiła bez cienia emocji. — Powodem jest ujawnienie, że przy składaniu wniosku posłużono się dokumentami niezgodnymi z prawdą. Opinia biegłego potwierdziła, że podpis właścicielki został podrobiony.
Michał Stępień zrobił się kredowobiały.
— To nie wszystko. — Przedstawicielka urzędu otworzyła kolejną teczkę. — Obywatelu Michale Stępniu, wszczęto wobec pana postępowanie karne w sprawie wyłudzenia świadczeń. Do naliczenia dopłaty z budżetu państwa przedłożył pan sfałszowaną umowę.
— Katarzyna! — Marcelina Krawczykówna zapiszczała rozpaczliwie, chwytając się za brzuch i osuwając na podłogę. — Katarzyna, błagam cię! Michała wsadzą do więzienia! Przecież jesteśmy rodziną, jak możesz nam to robić?! Ja zaraz urodzę dziecko!
Patrzyłam na jej teatralne łzy bez najmniejszego drgnienia.
— Sprzedaliście dom po mojej babci za moimi plecami, kiedy miałam osiemnaście lat — powiedziałam spokojnie, nie odrywając wzroku od jej twarzy. — A teraz próbowaliście przejąć moje mieszkanie. Spakujcie swoje walizki i wynoście się z mojego domu.
Żeby uniknąć prawdziwej odsiadki za wyłudzenie, Michał musiał przyznać się do wszystkiego i zgodzić na współpracę z prokuraturą. Sąd nie potraktował go łagodnie: dostał bardzo wysoką grzywnę, a dodatkowo nakazano mu zwrot wszystkich pieniędzy, które bezprawnie pobrał od państwa. Oszczędności nie miał żadnych. Aby spłacić długi i zapłacić adwokatowi, sprzedał za grosze swój udział w mieszkaniu rodziców.
Dziś on, Marcelina i ich nowo narodzony syn gnieżdżą się w ciasnym, narożnym mieszkanku jego matki, w starym bloku z wielkiej płyty na samym krańcu miasta. Pieniędzy wiecznie im brakuje. Michał haruje jako zwykły tragarz na składzie budowlanym, a wieczorami zalewa się tanią wódką. Marcelina od rana do nocy kłóci się z teściową o brudne talerze, nieumyte podłogi i każdy drobiazg. Sąsiedzi regularnie dzwonią po policję, bo z ich kuchni dochodzą wrzaski, trzask tłuczonych naczyń i huk garnków rzucanych o ściany.
Wiem o tym, bo matka czasem do mnie telefonuje i płacze do słuchawki. Wypomina mi bezduszność. Krzyczy, że zniszczyłam życie własnej siostrze i zostawiłam siostrzeńca bez dachu nad głową.
Ja wtedy bez słowa kończę połączenie.
Przez okna mojego mieszkania wpada łagodne światło i rozlewa się po ścianach ciepłym, złotawym blaskiem. Na miękkim dywanie przy moich stopach leży rozciągnięty labrador Rich. Pochrapuje leniwie, wciskając mokry nos między łapy.
Ocaliłam to, co należało do mnie. Nikogo nie okradłam, nie żyłam cudzym kosztem, ale swojego też nie zamierzam nikomu oddawać. Mam czyste sumienie.