— Powiedziała, że syn już przelał pieniądze, więc można wszystko załatwić od ręki, póki ekipa ma wolne terminy.
W korytarzu ktoś przesunął drabinę. Metal zaskrzypiał po podłodze tak przenikliwie, że zapadła cisza niemal sceniczna.
Łukasz Małecki bardzo powoli się wyprostował.
— Mamo, mówiłaś, że tobie ściany się sypią.
— A u Agnieszki Kowalczyk niby wszystko w marmurze? — Bożena Walczakówna natychmiast przeszła do natarcia. — Ona ma dzieci. Mąż chodzi, jakby go tu tylko na chwilę przysłali. Kto ma jej pomóc? Sąsiedzi?
Karolina Dudekówna, wyraźnie zakłopotana, przełożyła jedną kartkę z prawej strony teczki na lewą, jakby od tego zależał porządek świata.
— Byłyśmy przekonane, że państwo o wszystkim wiedzą. Pani mówiła tak pewnie, że syn przywiezie pieniądze i od razu zaczynamy.
Po tych słowach nie została już nawet najcieńsza zasłonka, za którą można by schować sens całej sytuacji.
Na stole leżał kosztorys. Nie nasze mieszkanie. Nie nasza kuchnia. Nie nasz przedpokój.
I nasze pieniądze, które Bożena Walczakówna w myślach zdążyła już zamienić na kafelki, tapety oraz zabudowany balkon dla córki.
Rozmach miała imponujący. Taki prawdziwie rodzinny. Tyle że portfel wybrała cudzy.
— I co z tego? — rzuciła. — Agnieszce Kowalczyk też jest potrzebne. Przecież nie proszę was o futro dla siebie.
— Przyszłaś tutaj i zażądałaś naszych pieniędzy na remont u Agnieszki Kowalczyk? — zapytał Łukasz Małecki, cedząc każde słowo.
— Nie wszystkich. Tyle, ile wystarczy.
— Nie — odezwałam się. — Powiedziała pani wyraźnie: całą kwotę.
Odwróciła się w moją stronę.
— Bo inaczej od was niczego się nie doprosi. Ciągnęlibyście to miesiącami. A tam trzeba działać teraz.
— A nam nie wolno myśleć o własnych oknach? — spytał Łukasz Małecki.
— Wasze okna nigdzie nie uciekną.
— Za to pieniądze, jak rozumiem, mają pobiec do Agnieszki Kowalczyk? — powiedział cicho.
Karolina Dudekówna zaczęła udawać, że pilnie szuka pieczątki. Mądra kobieta. Kiedy w pokoju rodzinna prawda zdejmuje płaszcz, lepiej nie stać jej na drodze.
Bożena Walczakówna wyprostowała plecy.
— Jestem matką. Chciałam dobrze.
— Dla kogo? — zapytałam.
Otworzyła usta. Widziałam niemal, jak układa się w niej długa przemowa o dzieciach, obowiązku, pomocy i bezdusznych czasach.
Ale zamiast pięknej przemowy wyszła prawda.
— Dla Agnieszki Kowalczyk, oczywiście. Ona bardziej potrzebuje.
Powiedziała to i sama zamknęła sprawę.
Bez krzyku. Bez awantury. Bez teatralnej obrazy.
Zwyczajne zdanie, po którym nie ma już czego tłumaczyć ani rozplątywać.
Nawet płytki na ekspozycji jakby straciły połysk. Choć może tylko tak mi się wydawało.
Łukasz Małecki przeciągnął dłonią po twarzy.
— Rozumiem.
Bożena Walczakówna nagle jakby się skurczyła. Nie zrobiła się żałosna, nie. Nie należała do takich kobiet.
Po prostu zniknął z niej ten szeroki, pewny krok, z którym rano weszła do naszego mieszkania. Kiedy człowiek zbyt swobodnie maszeruje cudzą drogą, a potem nagle widzi znak zakazu, efekt bywa właśnie taki.
Przesunęłam dokumenty w stronę Karoliny Dudekówny.
— Dziękujemy. Niczego nie będziemy liczyć.
— Oczywiście — odparła cicho Karolina Dudekówna. — Gdyby jednak państwo czegoś potrzebowali, proszę się odezwać.
Na dworze było wilgotno. Autobus jeszcze nie nadjechał.
Bożena Walczakówna stała z reklamówką mandarynek, która uderzała ją po kolanie w rytmie jej rozdrażnienia.
— A więc tak to teraz wygląda — powiedziała.
Łukasz Małecki pierwszy raz tego dnia nie odwrócił wzroku.
— Właśnie tak. Naszych pieniędzy nigdzie nie oddamy.
— Siostrze żałujesz?
— Nie żałuję. Tylko ty nie zapytałaś. Ty już nimi rozporządziłaś.
Poprawiła chustkę.
— I co mam teraz zrobić? Na kolanach prosić?
— Nie — odpowiedział. — Wystarczy normalnie rozmawiać.
Ja wtedy nie dodałam ani słowa. Czasem, kiedy mężczyzna wreszcie sam wypowiada to, co powinien był powiedzieć dawno temu, nie należy mu przeszkadzać nawet współczuciem.
W domu, w kuchni, było cicho i ciepło. Włączyłam czajnik. Zaczął szumieć spokojnie, bez żadnego dramatu.