Postanowiła najwyraźniej umocnić swoją obecność w naszym mieszkaniu nie tylko słowami, ale też rzeczami. Tak „rodzinnie”, jak lubiła to nazywać.
— Podpisałaś tę swoją karteczkę? — zapytała, unosząc brew.
— Podpisałam kontrakt — poprawiłam spokojnie.
Piotr Adamczyk wstał od stołu. Nie wyglądał już na pewnego siebie. Raczej na wściekłego, zmęczonego człowieka, któremu ktoś odebrał przepustkę do cudzego świata. Teczki nie miał przy sobie. Bez niej nagle przestał przypominać kogoś ważnego.
— Musimy porozmawiać — powiedział. — Bez mamy.
— Przy mamie omawiałeś mój paszport. Przy mamie usłyszysz też zakończenie tej sprawy.
Barbara Dudekówna demonstracyjnie sięgnęła po torebkę.
— O, proszę. Teraz ona będzie ogłaszać wyroki. Patrz, Piotr. Dziewczyna z warsztatu uznała, że została panią dyrektor.
— W swoim warsztacie zawsze byłam osobą decyzyjną — odparłam. — Tylko wam pasowało udawać, że to niewinne hobby.
Położyłam na blacie klucze, które rano zabrałam Piotrowi, i wyciągnęłam dłoń.
— Reszta.
Zmrużył oczy.
— Jaka reszta?
— Od mieszkania, od pracowni, od szafy z próbkami. Wszystkie klucze, które dostałeś jako mąż, a których używałeś jak wejściówki do moich spraw.
Twarz mu stężała.
— Wyrzucasz mnie?
— Proponuję, żebyś spokojnie spakował swoje rzeczy. Wczoraj sam wybrałeś stronę, kiedy uznałeś, że mój paszport można ukryć, a mój kontrakt przejąć.
— Chciałem ci pomóc.
— Nie. Chciałeś pojechać za mnie.
Barbara gwałtownie odwróciła się do syna.
— Piotr, słyszysz to? Ona wyrzuca cię z domu przez jakiś papier z pracy.
— Przez paszport — sprostowałam. — Papier z pracy pojawił się później.
Piotr opadł z powrotem na krzesło. Przez kilka sekund milczał, po czym niespodziewanie wybuchł nie na mnie, tylko na matkę.
— Mamo, po co ty w ogóle wkładałaś ten paszport do torby? Trzeba było po prostu porozmawiać.
Barbara Dudekówna odchyliła się na oparcie krzesła, jakby dostała policzek.
— Ach, czyli tak. Kiedy trzeba było pomóc synowi, byłam dobra. A teraz ja jestem winna?
Patrzyłam na nich i nagle zrozumiałam, że ta kłótnia już mnie nie dotyczy. Przestali mnie naciskać. Zajęli się ustalaniem, kto zachował się głupiej i kto głośniej ogłosi się ofiarą.
— Kartony zabierzecie dzisiaj — powiedziałam. — Klucze zostają na stole. Piotr więcej nie pojawia się w pracowni. Jan Walczak ma już mój grafik i kopię podpisanego kontraktu.
Piotr podniósł głowę.
— Napisałaś już do Jana?
— Oczywiście. To sprawa zawodowa.
Te słowa trafiły w niego mocniej niż wszystkie wcześniejsze oskarżenia. Jeszcze dzień wcześniej sam nazywał korespondencję z matką „sprawą zawodową”. Teraz prawdziwa przestrzeń pracy zamknęła się przed nim bez krzyków, narad rodzinnych i błagań.
Barbara zaczęła zbierać swoje kartony. Mruczała pod nosem, że jestem niewdzięczna, że Piotr jeszcze pożałuje takiej żony, że normalne kobiety trzymają się rodziny. Piotr pomagał jej w milczeniu. Kiedy wynieśli rzeczy pod windę, wrócił sam i położył na stole pęk kluczy. Od mieszkania. Od pracowni. Od szafy z próbkami.
— Agnieszka, nie niszczmy wszystkiego — powiedział ciszej. — Poniosło mnie.
— Nie poniosło cię. Napisałeś matce, gdzie ma schować mój paszport.
Otworzył usta, ale nie znalazł żadnego przyzwoitego wyjaśnienia. W tym jednym zdaniu nie mieściła się ani troska, ani rodzina, ani męskie wsparcie, którym tak lubił się zasłaniać.
Po chwili zapytał:
— To dokąd mam iść?
— Do matki. Do hotelu. Do znajomych. To już nie jest moja sprawa zawodowa.
Wziął sportową torbę, laptopa i kilka koszul. Barbara Dudekówna czekała na niego przy windzie z miną kobiety przekonanej, że jej syn nie obmyślił podłego planu, tylko padł ofiarą kobiecej niewdzięczności. Drzwi zamknęły się cicho. Bez trzasku. Po prostu się zamknęły.
Następnego dnia Jan Walczak napisał z pracowni: „Agnieszka, Piotr przyjechał. Powiedział, że chce zabrać próbki na negocjacje. Nie wpuściłem go. Dobrze zrobiłem?”
Odpisałam: „Dobrze. Wszystkie rozmowy od teraz przechodzą wyłącznie przeze mnie”.
Potem otworzyłam nowy harmonogram produkcji do poznańskiego kontraktu i wprowadziłam pierwsze poprawki. W mieszkaniu panowała cisza, do której nie byłam jeszcze przyzwyczajona. Na kuchennym stole leżały moje dokumenty, paszport i klucze do pracowni. Nikt nie grzebał w mojej torbie. Nikt nie tłumaczył mi, że kobieta bez męża sobie nie poradzi. Nikt nie nazywał mojej pracy szopą z deskami, jednocześnie żyjąc z tego, co ta „szopa” przynosiła.
Wieczorem Piotr odezwał się ponownie: „Przecież jesteśmy rodziną. Można było załatwić to normalnie”.
Popatrzyłam na wiadomość, odłożyłam telefon ekranem do dołu i wróciłam do rysunków. Normalnie mógł zachować się dzień wcześniej, kiedy zobaczył mój paszport w torbie własnej matki. Teraz zostały mu tylko wiadomości. A mnie — kontrakt, pracownia i klucze, które nie spoczywały już w cudzej kieszeni.