— Samochód czeka na dole — oznajmił. — Jadę na dworzec. Ty zostajesz w domu i nie niszczysz tego, co próbuję jeszcze uratować.
— Nigdzie nie jedziesz.
— Agnieszka, dosyć. Mam pełnomocnictwo.
— Za godzinę już go nie będziesz miał.
Roześmiał się, ale wzroku nie zatrzymał na mnie. Spojrzał na matkę, jakby to od niej potrzebował potwierdzenia, że nadal stoi po właściwej stronie.
Barbara Dudekówna odsunęła krzesło i podniosła się od stołu.
— Piotr, nie słuchaj jej. Ona tylko straszy. Kobiety lubią wielkie słowa, kiedy czują, że wymyka im się kontrola.
— Kontrola nad moją pracownią zostaje przy mnie — odpowiedziałam i sięgnęłam po płaszcz. — Możecie dalej omawiać mnie przy kuchennym stole. Ja jadę do notariusza.
Piotr zastąpił mi drogę. Nie zrobił tego gwałtownie. Raczej z miną człowieka skrajnie zmęczonego, jakby w tej całej historii to on był najbardziej pokrzywdzony.
— Ty w ogóle rozumiesz, jak to wygląda? Mąż dowiaduje się ostatni, że żona cofa pełnomocnictwo. Po wszystkim, co dla ciebie robiłem.
— A ja dowiedziałam się pierwsza, że mój mąż chowa mój dowód i paszport. Po wszystkim, za co mu płaciłam.
Cofnął się. Nie dlatego, że nagle okazał mi szacunek. Po prostu dalsza kłótnia stała się dla niego niewygodna.
U notariusza nie było żadnego dramatu. Potwierdziłam tożsamość, złożyłam wniosek o odwołanie pełnomocnictwa z 18 lutego 2026 roku i poprosiłam o wysłanie oficjalnego zawiadomienia do Piotra Adamczyka. Partnerom w Poznaniu przesłałam osobne potwierdzenie. Cała procedura trwała krócej niż nasza poprzednia awantura w kuchni.
Kiedy wyszłam, Piotr czekał przy samochodzie. Barbara siedziała na miejscu pasażera i patrzyła na mnie tak, jakbym wyniosła z domu nie dokumenty, lecz rodzinny honor.
— Co ty narobiłaś? — zapytał Piotr.
— Usunęłam cię z moich spraw zawodowych.
— Rozumiesz, że teraz niczego nie podpiszę w twoim imieniu?
— Właśnie po to tu przyjechałam.
Barbara gwałtownie otworzyła drzwi auta.
— Agnieszka, za daleko się posuwasz. Piotr cię wspierał, znosił tę twoją pracownię, nie przeszkadzał. A ty przez jedną podróż poniżasz własnego męża.
— On nie znosił pracowni. On żył z jej pieniędzy, nazywając ją przy tym szopą z deskami.
Piotr rzucił matce szybkie, ostrzegawcze spojrzenie. Za dużo rzeczy padało głośno tuż pod kancelarią notarialną.
— Nie róbmy scen — powiedział. — Nadal mogę pojechać z tobą. Przedstawisz mnie jako wspólnika.
— Wspólnik nie chowa dokumentów przez swoją mamę.
Zamówiłam samochód i pojechałam na dworzec sama. W drodze telefon kilka razy rozświetlał się od wiadomości Piotra. Najpierw pisał, że popełniam błąd. Potem, że partnerzy „śmieją się z rodzinnej histerii”. Na końcu dodał, że jego matka źle się czuje przez mój upór. Nie odpisałam. Nie miałam już czasu na domowy teatr.
W Poznaniu przyjęto mnie spokojnie. I właśnie to okazało się najważniejsze. Nikt nie pytał, gdzie jest mój mąż. Nikt nie sugerował, że kobiecie trudno będzie zrozumieć umowę. Zaprowadzono mnie do sali rozmów, podano wodę, rozłożono dokumenty projektu i od razu przeszliśmy do konkretów: terminy, materiały, próbki, logistyka, odpowiedzialność na poszczególnych etapach.
Po pół godzinie przedstawicielka projektu powiedziała ostrożnie:
— Pani Agnieszko, rano dzwonił do nas Piotr. Przedstawił się jako pani mąż i poinformował, że nie będzie pani mogła przyjechać.
Odłożyłam długopis na blat.
— Jak widać, przyjechałam. Pełnomocnictwo Piotra zostało odwołane. Wszystkie decyzje dotyczące pracowni podejmuję ja.
Kobieta skinęła głową, nie zadając zbędnych pytań.
— Dlatego nie omawialiśmy z nim szczegółów.
Wtedy plan Piotra po raz pierwszy naprawdę dostał cios. Nie krzykiem, nie pretensjami, nie obrażaniem się. Po prostu nie wpuszczono go tam, gdzie zamierzał zająć moje miejsce i zostać najważniejszy.
Rozmowy potoczyły się dalej. Pokazywałam próbki, wyjaśniałam cykl produkcji, omawiałam harmonogram z ludźmi, którzy słuchali mnie jak właścicielki i osoby decyzyjnej, a nie jak dodatku do męża. Umowę podpisaliśmy tego samego dnia. Złożyłam podpis własną ręką i natychmiast wysłałam kopię do pracowni, do Jana Walczaka.
Pod wieczór telefon znów ożył.
„Miałaś obowiązek uzgodnić to ze mną”.
Po chwili przyszła następna wiadomość:
„Zrobiłaś ze mnie idiotę przed obcymi ludźmi”.
Przeczytałam ją i po raz pierwszy od doby odpisałam:
„Sam do nich zadzwoniłeś”.
Potem Piotr długo milczał. Najwyraźniej nie spodobało mu się, że w tej historii pojawił się prosty związek przyczynowo-skutkowy: schował dokumenty, próbował przejąć spotkanie, dostał odmowę.
Do domu wróciłam późno. W kuchni siedzieli Piotr i Barbara Dudekówna. Przy stole stały dwa jej kartony — jeden z naczyniami, drugi z jakimiś ręcznikami. Czyli w czasie, gdy ja jechałam podpisywać kontrakt, moja teściowa najwyraźniej podjęła własną decyzję.