Da się to unieść. Przez ostatnie trzy lata dawała radę, więc poradzi sobie i przez kolejne.
Mama weszła po cichu do pokoju, postawiła obok niej talerz z pokrojonym serem i nie odezwała się ani słowem. Natalia nagle uświadomiła sobie, że od dawna nie znała takiego rodzaju ciszy. Ciszy, w której nie czaiło się napięcie. W której nie trzeba było nasłuchiwać, czy zaraz trzasną drzwi albo czy ktoś nie rzuci pod adresem drugiej osoby kąśliwej uwagi.
W czwartek odezwał się Piotr Michalak. Przysłał krótką wiadomość:
„Mama zgadza się wyprowadzić. Spotkajmy się, porozmawiajmy”.
Natalia przeczytała ją raz, potem drugi. Słowo „zgadza się” nieprzyjemnie zgrzytnęło jej w głowie. Brzmiało tak, jakby Elżbieta Pawlakówna robiła komuś łaskę, a nie naprawiała szkody, którą sama spowodowała. Ale to były już szczegóły.
Odpisała:
„Dobrze. Jutro wieczorem. Kawiarnia przy Kościuszki, godzina dziewiętnasta”.
Neutralne miejsce. Tego właśnie potrzebowała.
Lokal był zwyczajny: kilka stolików pod oknami, cicha muzyka w tle, zapach kawy i świeżego ciasta unoszący się w powietrzu. Piotr pojawił się przed czasem. Siedział już przy stoliku, kiedy Natalia weszła do środka. Wyglądał na zmęczonego. Pod oczami miał ciemne cienie, a kurtka była pognieciona, jakby ściągnął ją z krzesła w ostatniej chwili.
— Cześć — powiedział.
— Cześć.
Usiadła naprzeciwko niego i złożyła zamówienie u kelnerki, która podeszła do stolika. Piotr milczał, obracając w palcach papierową serwetkę, aż zaczęła się gnieść i rozwarstwiać.
— Wyjedzie w ten weekend — odezwał się w końcu. — Pomogę jej spakować i przewieźć rzeczy.
— Dobrze.
— Natalia… — Podniósł na nią wzrok. — Wrócisz?
Patrzyła na człowieka, z którym przeżyła cztery lata. Nie był zły. W gruncie rzeczy nie. Był tylko bardzo wygodny. Dla wszystkich, oprócz niej.
— Zastanawiam się — odpowiedziała zgodnie z prawdą.
— To nie brzmi jak „tak”.
— Ale też nie jak „nie”.
Skinął głową, powoli, jakby przyjmował do wiadomości coś, czego wcześniej nie potrafiłby zaakceptować. I to było nowe. Dawniej zacząłby ją przekonywać, wzbudzać litość, a może nawet zadzwoniłby do matki prosto znad stolika, żeby zapytać, co ma dalej powiedzieć.
Przyniesiono kawę. Za szybą przesuwały się samochody, przy sąsiednim stoliku jakaś grupa ludzi śmiała się zbyt głośno.
— Nie wiedziałem, że jest ci aż tak źle — powiedział Piotr cicho.
— Wiedziałeś — odparła Natalia bez gniewu. — Tylko łatwiej było udawać, że tego nie widzisz.
Nie zaprzeczył. To również było czymś nowym.
Natalia upiła łyk kawy i spojrzała w okno. W głowie krążyła jej już jedna myśl. Nie nerwowa, raczej rzeczowa i chłodna: musi sprawdzić, czy w sprawie mieszkania nie ma czegoś, o czym nie wie. Rozmowa z Elżbietą Pawlakówną zostawiła w niej zadrapanie. Zwłaszcza tamto zdanie o tym, że „po ludzku” to mieszkanie należy do jej syna. Za pewnie to zabrzmiało. Zbyt stanowczo jak na przypadkowo rzucone słowa.
Zdecydowanie zbyt stanowczo.
W piątkowy wieczór Natalia podjechała pod blok. Nie zamierzała wchodzić, chciała tylko zobaczyć, co się dzieje. Zaparkowała po drugiej stronie ulicy i przez jakieś dziesięć minut siedziała w samochodzie. W oknach paliło się światło. Za firanką przesuwał się cień — Elżbieta krążyła po pokoju.
Natalia wyjęła telefon i zadzwoniła do znajomego prawnika. Tomasz Górski studiował z nią na uniwersytecie, a później od czasu do czasu kontaktowali się w zawodowych sprawach.
— Tomek, mam pytanie. Jeśli mieszkanie jest wpisane na jednego właściciela, kredyt hipoteczny też jest na niego, wkład własny również pochodził od niego, to czy ktoś inny może rościć sobie prawo do udziału?
Po drugiej stronie zapadła krótka cisza.
— Mówimy o małżeństwie?
— Tak. Ale mąż nie płacił. W ogóle.
— Masz na to potwierdzenia? Przelewy, wyciągi, raty?
— Trzy lata potwierdzeń. Wszystko na moje nazwisko.
— W razie podziału majątku można wtedy bardzo mocno wykazywać, że lokal został nabyty z twoich osobistych środków. Tym bardziej, jeśli nie dokładał się nawet do wkładu. Do czego zmierzasz?
— Na razie donikąd — powiedziała Natalia. — Chcę tylko wiedzieć, na czym stoję.
— Rozumiem — odparł, a po głosie było słychać, że się uśmiechnął. — Myślisz we właściwym kierunku. Pilnuj dokumentów.
— Są u mnie.
Sobota zaczęła się od wiadomości od Piotra:
„Przyjedź na dwunastą. Mama pakuje rzeczy”.
Natalia dotarła około wpół do pierwszej. Drzwi otworzył jej Piotr. Wyglądał tak, jakby nie zmrużył oka przez całą noc. Z pokoju dochodził łomot — ktoś przesuwał coś ciężkiego albo bezlitośnie szarpał meble.
W przedpokoju stała wielka kraciasta torba i dwie mniejsze walizki. Natalia spojrzała na nie bez słowa.
— Najważniejsze już spakowała — powiedział Piotr półgłosem. — Resztę zabierze później.
— Kiedy później?
— Natalia…
— Pytam tylko.
Z pokoju wyszła Elżbieta Pawlakówna z kolejną torbą. Granatową, wypchaną tak mocno, że materiał naprężał się na szwach. Zobaczyła Natalię i zatrzymała się w pół kroku.
Przez kilka sekund mierzyły się wzrokiem. Potem teściowa prychnęła i odwróciła oczy.
— No proszę, jednak się pojawiłaś.
— Pojawiłam — potwierdziła Natalia spokojnie.
— Możesz być z siebie dumna. Dopiąłaś swego.
Natalia nie odpowiedziała. Przeszła do kuchni i nastawiła czajnik. Z korytarza słyszała, jak Piotr mówi coś cicho do matki, a ona odpowiada mu urywanymi, rozdrażnionymi zdaniami.
Kuchnia wyglądała tak, jakby od tygodnia nikt jej nie tknął. Na parapecie zaschły ślady po szklankach, na stole leżały okruchy, a na kuchence widniały plamy niewiadomego pochodzenia. Natalia patrzyła na to i myślała, że wieczorem weźmie ścierkę i wszystko doprowadzi do porządku. Bez złości. Bez demonstracji. Po prostu to zrobi.
Z przedpokoju dobiegł podniesiony głos Elżbiety:
— Ja, swoją drogą, poświęciłam temu dziecku wiele lat życia! A ona teraz będzie tu udawać panią domu!
— Mamo, ciszej — poprosił Piotr.
— Wcale nie ciszej! Niech słyszy! Dokumenty ma! — W jej głosie pojawiła się kpina. — I co z tego, że dokumenty? Ja jestem matką!
Natalia wyszła z kuchni i stanęła w wejściu do korytarza.
— Pani Elżbieto, dokumenty właśnie coś znaczą — powiedziała równo. — Oznaczają, że decyzje w tym mieszkaniu podejmuję ja. Nie pani.
Teściowa odwróciła się gwałtownie.
— Ty…
— Przez osiem miesięcy milczałam — mówiła dalej Natalia tym samym spokojnym tonem.