— Matka nie pozwoliła mi wynajmować mieszkania. Na samochód spróbuj zdobyć pieniądze w inny sposób — wtrącił nagle mój mąż.
Patrycja Wesołowskiówna spojrzała na niego tak, jakby widziała go po raz pierwszy w życiu. Stał przy oknie i poprawiał kołnierzyk koszuli. To był przecież ten sam Mariusz Jaworski, za którego wyszła półtora roku wcześniej. Ten sam czuły, troskliwy mężczyzna, który gotował barszcz lepiej niż jej babcia i w weekendy przynosił jej kawę do łóżka. A jednak słowa, które właśnie wypowiedział, zawisły między nimi niczym przezroczysta, lodowata ściana.
— Powtórz — poprosiła cicho, choć usłyszała wszystko doskonale już za pierwszym razem.
— Patrysiu, nie zaczynaj… — Mariusz odwrócił się do niej, a w jego oczach pojawiła się ta niezręczna niepewność człowieka, który zbyt późno rozumie, że powiedział coś niewłaściwego. — Mama uważa, że to mieszkanie powinno zostać w rodzinie. No wiesz… gdyby coś się wydarzyło. A samochód kupimy, kiedy odłożymy. Jesteś zaradna, na pewno znajdziesz jakieś dodatkowe zlecenie.
Patrycja powoli opadła na brzeg kanapy. W głowie natychmiast zaczęły jej wirować wyliczenia: około tysiąca pięciuset złotych miesięcznie — tyle mogłaby przynosić kawalerka w ich okolicy. Taka kwota spokojnie pokryłaby ratę za porządne auto, a nawet coś by jeszcze zostawało. I nie chodziło przecież o kaprys. Od czasu awansu regularnie wysyłano ją na kontrole do wykonawców rozsianych po różnych częściach miasta. Autobusem nie wszędzie dało się dojechać, a poza tym nie wyglądało to profesjonalnie.
— Mariuszu — odezwała się ostrożnie — twoje mieszkanie stoi puste. Zbiera się tam tylko kurz, a w łazience płytki popękały już od zmian temperatury. Jaki sens ma trzymanie go pod kluczem?
— Mama mówi, że obcy ludzie mogą coś zniszczyć albo… sama wiesz, różne rzeczy się zdarzają.
— Twoja mama. — Patrycja poczuła, jak coś twardego zaciska jej się w środku. — A zdanie twojej żony w ogóle cię nie obchodzi?
Mariusz podszedł bliżej, usiadł obok i spróbował ująć ją za rękę, lecz odsunęła dłoń.
— Patrysiu, nie bądź taka. Mama nie chce dla nas źle. Ona się po prostu martwi. Pamiętasz, jak lokatorzy Anety Dudekówny sprzedali lodówkę i zniknęli? Albo jak u ciotki Krystyny Królówny spaliła się cała instalacja?
— U ciotki Krystyny przewody zapaliły się same, bo miały chyba ze sto lat! — Patrycja zerwała się z miejsca i zaczęła nerwowo krążyć po pokoju. — A historia Anety to zwykła kuchenna legenda, którą wszyscy powtarzają przy herbacie. Mariuszu, możemy załatwić wszystko przez agencję: sprawdzić najemców, podpisać umowę, zabezpieczyć się prawnie…
— Mama uważa…
— Mama, mama! — wybuchła Patrycja. — Jestem twoją żoną czy twoją matką? Mam dwadzieścia siedem lat, haruję od rana do wieczora, do tego dochodzą wyjazdy służbowe, dom, gotowanie, bo twoja kochana mamusia w wieku pięćdziesięciu pięciu lat nagle zapomniała, jak się trzyma garnek! A teraz mam jeszcze szukać dodatkowej pracy, żebyśmy kupili samochód, którego potrzebuję do wykonywania swoich obowiązków?!
Mariusz pobladł. Najwyraźniej nie takiej odpowiedzi się spodziewał.
— Patrycjo, uspokój się. Sąsiedzi usłyszą.
— Mam gdzieś sąsiadów! — krzyknęła, choć odruchowo ściszyła głos. Rzeczywiście, ściany w mieszkaniu jego matki były cienkie, a Halina Stępieńówna znajdowała się teraz w domu. — Posłuchaj mnie uważnie. Proponuję rozsądne wyjście. Mamy pustą nieruchomość, która może przynosić dochód. Ja potrzebuję auta do pracy. Połączenie tych dwóch spraw jest chyba logiczne, prawda?
— Ale mama…
— Twoja matka mieszka we własnym mieszkaniu! — Patrycja chwyciła się za głowę. — Co ona ma do tego?
W tej samej chwili drzwi do salonu uchyliły się powoli i w progu stanęła Halina Stępieńówna: niska, krągła kobieta z idealnie ułożoną trwałą.