Ustępował miejsca wściekłości — ślepej, zachłannej, domagającej się natychmiastowego ujścia. A jedyną osobą, na której Joanna Pawlakówna mogła ją w tej chwili wyładować, była jej własna córka.
— Zamknij się, pasożycie! — warknęła, ruszając w stronę fotela. — Całymi dniami siedzisz i nawet palcem nie kiwniesz! To wszystko przez ciebie! Gdyby był z ciebie jakikolwiek pożytek, gdybyś chociaż raz po sobie talerz umyła, nie musiałabym prosić tej… tej wywyższającej się paniusi! Zrobiłaś mi z domu chlew, a ja mam po tobie sprzątać?!
— Nikt cię nie prosił, żebyś do niej dzwoniła i ją upokarzała! — odcięła się Oliwia, zrywając się z miejsca. — To są twoje gierki, mamo! Uwielbiasz nas na siebie napuszczać i patrzeć, jak Mateusz miota się między nami! Tylko nie przewidziałaś jednego: że jemu też kiedyś puszczą nerwy! I teraz to moje rzeczy polecą na śmietnik, nie twoje!…
Stały naprzeciwko siebie jak dwie przeciwniczki, choć przez lata tworzyły zwartą linię obrony przeciwko całemu światu — a przede wszystkim przeciwko Katarzynie. Teraz jednak, kiedy ich wspólny wróg zadał cios i wycofał się, dawny sojusz pękł z trzaskiem. Spod cienkiej warstwy rodzinnej solidarności wypłynęła cała nagromadzona pogarda, pretensja i zmęczenie sobą nawzajem.
Ich kłótnię przeciął nagły, ostry dzwonek do drzwi. Brzmiał natarczywie, jakby ktoś nie nacisnął przycisku palcem, lecz przycisnął go całą dłonią i zamierzał trzymać, dopóki ktoś nie otworzy. Obie kobiety zamarły. Spojrzały na siebie i w tym jednym krótkim spojrzeniu pojawiło się to samo: lęk. Joanna ruszyła do przedpokoju, po drodze usiłując ułożyć twarz w minę skrzywdzonej, bezbronnej matki.
Za drzwiami stał Mateusz Michalski.
Nie wyglądał na wściekłego w zwyczajnym znaczeniu tego słowa. Nie krzyczał, nie zaciskał pięści, twarz nie wykrzywiała mu się od gniewu. Był spokojny. Właśnie ten spokój okazał się najstraszniejszy. Jego chłodne, ciemne spojrzenie przesunęło się po korytarzu, zatrzymało na zakurzonej komodzie, potem na Oliwii zastygłej w wejściu do salonu, aż wreszcie spoczęło na matce. Nie przywitał się. Nie powiedział ani słowa.
Minął je w milczeniu i wszedł głębiej do mieszkania, pewnym krokiem, jak człowiek, który przyszedł wykonać konkretną czynność.
— Mateuszku, synku, ty wszystko źle zrozumiałeś! To Katarzyna… — zaczęła za jego plecami Joanna, ale nawet się nie odwrócił.
Skierował się prosto do pokoju Oliwii — do tego małego królestwa rozpieszczonej księżniczki, urządzonego i utrzymywanego za jego pieniądze. Nie rozglądał się. Podszedł do szafy, szarpnięciem otworzył szeroko drzwi i z dolnej półki wyciągnął kilka dużych, czarnych worków na śmieci. Kupiła je kiedyś Oliwia, ale nigdy nie użyła zgodnie z przeznaczeniem. Mateusz działał precyzyjnie i bez pośpiechu: zdejmował z wieszaków sukienki, bluzy, drogie dżinsy i topy, po czym wrzucał je do worków jeden po drugim.
— Mateusz, co ty wyprawiasz?! — wrzasnęła Oliwia, dopadając do niego. Chwyciła go za ramię, próbując zatrzymać. — To są moje rzeczy! Zwariowałeś?!
Spojrzał na nią tak, jak patrzy się nie na siostrę, lecz na natrętnego owada. Jednym ruchem strząsnął jej dłonie i wrócił do przerwanej czynności. Drugi worek zaczął wypełniać pudełkami po butach — w środku były nowe pary, niektóre nawet nigdy niewyjęte z opakowania. Do trzeciego trafiły torebki, kosmetyki i całe rzędy drobiazgów, na które Oliwia zawsze „koniecznie” potrzebowała pieniędzy.
— Kochanie, przestań! Co w ciebie wstąpiło?! Przecież to twoja siostra! Ona ma słabe serce, biedactwo! — zawodziła Joanna, teatralnie załamując ręce, ale nie odważyła się wejść do środka. Stała w progu, jakby niewidzialna granica oddzielała ją od synowskiej decyzji.
Kiedy trzeci worek został zapełniony, Mateusz związał go mocnym ruchem i rzucił na podłogę. Głuchy odgłos odbił się od ścian pokoju. Dopiero wtedy wyprostował się i spojrzał na obie kobiety.
— Naprawdę myślałyście, że tak będzie zawsze? — zapytał cicho, lecz jego głos wypełnił całe pomieszczenie. — Że bez końca będę finansował ten cyrk? Jej lenistwo i twoje manipulacje, mamo?
Zrobił krok w stronę Oliwii. Cofnęła się odruchowo.
— Słuchaj uważnie, Oliwia. Do jutra masz znaleźć pracę. Jakąkolwiek. Może być sprzątanie, może być kasa w sklepie, wszystko mi jedno. I zaczniesz naprawdę pomagać matce, a nie tylko o tym mówić. W przeciwnym razie te worki pojadą razem z tobą do wynajętego pokoju. Za który sama zapłacisz. Ode mnie nie dostaniesz już pieniędzy. Ani grosza.
Potem odwrócił głowę ku Joannie.
— A ty, mamo… pora się przyzwyczaić. Nie będzie już chłopca na posyłki ani darmowego źródła gotówki.
Nie czekał na odpowiedź. Po prostu wyszedł z pokoju, przeszedł przez mieszkanie i zamknął za sobą drzwi wejściowe cichym kliknięciem zamka. W środku zostały dwie kobiety, trzy czarne worki i rozszarpana szafa — jak kopce nad grobem ich dawnego, wygodnego życia.
Minęły trzy dni.
Trzy dni ciszy tak głębokiej, że aż nienaturalnej. Telefon Mateusza milczał. Nie było rozpaczliwych połączeń od matki, nie przychodziły też pasywno-agresywne wiadomości od siostry z prośbą, żeby „przelał chociaż trochę”. W mieszkaniu Katarzyny Michalskiówny i Mateusza zapanował delikatny, niemal kruchy spokój.
Jedli razem kolacje, opowiadali sobie, jak minął dzień, wieczorami włączali film. Po prostu żyli własnym życiem — i ta zwyczajna, codzienna normalność wydawała im się bezcenna.