— Joanno, kochanie — zaczęła Barbara Górskiówna tym swoim lepkim, fałszywie łagodnym głosem. — Nie rób z tego tragedii. Twoje rzeczy spakowałam starannie do kartonów i zniosłam do piwnicy. Nic nie zginęło, możesz być spokojna. A pieniądze… cóż, oddamy ci je z czasem. W ratach. Jak tylko Tomasz stanie porządnie na nogi.
— Na jakie nogi? — Joanna Michalskiówna poczuła, jak w środku narasta jej zimna, twarda furia. — Przecież pracuje w waszej firmie i normalnie dostaje pensję. Z czego on ma się jeszcze podnosić?
— Nie pozwalaj sobie na taki ton — syropowata uprzejmość z głosu teściowej zniknęła natychmiast, jakby ktoś przeciął ją nożem. — Przez trzy lata mieszkałaś w lokalu po mojej zmarłej matce. Myślisz, że to było za darmo? Potraktuj swoje wydatki jak czynsz. Jesteśmy kwita.
Po tych słowach rozłączyła się.
Joanna jeszcze przez jakieś dziesięć minut siedziała na schodach, nieruchoma i blada. Sąsiedzi mijali ją, mówili „dzień dobry”, niektórzy oglądali się z niepewnością przez ramię. Nie odpowiadała. Wpatrywała się przed siebie i myślała.
Trzy lata wcześniej wyszła za Tomasza Nowickiego, przekonana, że trafiła na człowieka spokojnego, solidnego, takiego, przy którym można zbudować życie. Nie był porywający ani szczególnie romantyczny, nie obsypywał jej wielkimi gestami, ale wydawał się uczciwy. Przewidywalny. Bezpieczny. Jedyną ciemną plamą w tym obrazie była jego matka — kobieta apodyktyczna, traktująca dorosłego syna jak własność, której nikt nie ma prawa dotknąć.
Barbara Górskiówna potrafiła wejść do ich mieszkania bez uprzedzenia, przesunąć kanapę, zajrzeć do garnków, skomentować obiad Joanny i wytłumaczyć jej, jak „naprawdę” należy prasować męskie koszule. Joanna zaciskała zęby. Uśmiechała się. Milczała. Łudziła się, że jeśli okaże cierpliwość, teściowa w końcu uzna ją za część rodziny.
Ale Barbara nigdy nie miała takiego zamiaru. Ona tylko czekała. Przez trzy lata tkała swoją sieć, powoli, kropla po kropli, sącząc synowi do głowy niechęć i podejrzenia. A teraz, kiedy Joanna wyjechała służbowo, pajęczyca wreszcie uderzyła.
Joanna podniosła się ze schodów. Otrzepała płaszcz, wyjęła telefon i odnalazła numer przyjaciółki.
— Kinga, cześć. Mogę dziś przenocować u ciebie? Wszystko opowiem, jak się zobaczymy.
Następne trzy dni upłynęły jej jak czas mobilizacji przed bitwą. Znalazła prawnika, zebrała dokumenty dotyczące mieszkania, odszukała potwierdzenia przelewów i wyciągi bankowe z ostatnich trzech lat. Dowiedziała się też, że Barbara nie miała prawa samowolnie wymieniać zamków bez zgody wszystkich osób mających tytuł do lokalu. A Joanna, zgodnie z dokumentami małżeńskimi i umową kredytową, również figurowała po właściwej stronie tej sprawy.
Prawnik okazał się rzeczowym mężczyzną o zmęczonych oczach kogoś, kto widział już niejedną rodzinną wojnę.
— Klasyczny scenariusz — mruknął, przerzucając kartki. — Mamusia postanowiła ocalić synka przed „niewłaściwą” żoną. Znam to aż za dobrze. Tyle że tutaj przesadziła. Wymiana zamków bez pani zgody oznacza w praktyce odcięcie pani od dostępu do majątku, do którego ma pani prawa. Możemy zgłosić na policję samowolne naruszenie posiadania.
— A samo mieszkanie? — zapytała Joanna.
— Lokal był związany z małżeństwem i kredytem. Nawet jeśli pierwotnie pochodził z rodziny męża, pani dokładała się do spłaty i remontu. Ma pani rachunki?
— Wszystkie. Co do jednego.
— W takim razie przy rozwodzie może pani żądać rekompensaty. I to wcale nie symbolicznej.
Joanna skinęła głową. Rozwód. To słowo przestało ją przerażać. Zabrzmiało raczej jak obietnica. Jak wolność.
Czwartego dnia zadzwoniła do Tomasza.
— Musimy się spotkać. Porozmawiać.
Zgodził się niechętnie, najwyraźniej po konsultacji z matką, która zapewne chciała osobiście dopilnować procesu „oddawania pieniędzy”. Ustalili, że zobaczą się w kawiarni położonej niedaleko tamtego mieszkania.