— Milenko, powiedz no, przepisałaś już darowiznę na Wiktorka? Tę po spadku?
Milena Jaworskiówna znieruchomiała z konewką w dłoni. Podlewała kwiaty, gdy w progu stanęła teściowa, Alicja Wesołowskiówna. Nawet płaszcza nie zdjęła — ciężkiego, przesiąkniętego zapachem naftaliny i dawnego teatru. Stała w wąskim korytarzyku ich maleńkiego dwupokojowego mieszkania i lustrowała meble takim wzrokiem, jakby nie przyszła w odwiedziny, tylko na kontrolę z sanepidu.
— Dzień dobry, pani Alicjo. Jaką darowiznę? — Milena odstawiła konewkę na parapet. Palce lekko jej zadrżały. Ciotka Maria Michalakówna, daleka krewna z Gdańska, zmarła zaledwie dziesięć dni wcześniej.
— Jak to jaką? Normalną! — Teściowa oburzyła się tak gwałtownie, że omal nie wypuściła z ręki starej torebki. — Na mieszkanie! Albo na to, co ci tam zostawiła. Pieniądze? Majątek? Kobiecie nie wypada samodzielnie trzymać takich sum. Mąż jest głową rodziny. Wiktorek jest głową. A skoro tak, wszystkie aktywa powinny być u niego. Tak jest porządnie.
Milena spojrzała w stronę kuchni. Wiktor Mazur, czterdziestopięcioletnia „głowa”, siedział przy stole w rozciągniętych dresach i z zapałem dojadał wczorajszy barszcz, który Milena ugotowała po dwunastogodzinnej zmianie. Oderwał się od talerza, przetarł usta wierzchem dłoni i skinął głową, wciąż przeżuwając.
— Mama ma rację, Miluś. Tak będzie… poważniej. Jestem facetem. To ja powinienem pilnować finansów.
Powieka Mileny nerwowo drgnęła. Pracowała jako konsultantka sprzedaży. Dzięki błyskotliwości, urokowi i nieprawdopodobnemu wyczuciu ludzi oraz zapachów sama utrzymywała przy życiu luksusowy dział w centrum handlowym. Bogaci biznesmeni i ich znudzone żony nazywali ją „piękną Mileną” i prosili o rady. Potrafiła jednym zdaniem sprzedać flakon perfum za ponad dwa tysiące złotych.
Wiktor natomiast pracował w zakładzie drobiarskim. Był starszym na hali rozbioru. Szczerze podziwiał własną osobę i oczekiwał identycznego zachwytu od otoczenia. Każdego wieczoru wracał do domu, roztaczając skomplikowaną mieszankę kurzego puchu i paszy, po czym domagał się pochwał za to, że „utrzymuje rodzinę”. Fakt, że jego pensja ledwie starczała na czynsz, rachunki i jego papierosy, wolał przemilczeć.
— Wiktor, to jest mój spadek — powiedziała Milena spokojnie, tym miękkim tonem, przy którym klientki zwykle się rozpuszczały. — Ciotka Maria zostawiła go mnie. Osobiście.
— I co z tego? — Alicja Wesołowskiówna wreszcie zdjęła z głowy absurdalny kapelusik. — Jesteś mężatką! A więc nie ma żadnego „moje”. Jest „nasze”. A „nasze” to znaczy Wiktorka. Nie można, Milenko, dopuścić do tego, żeby baba była bogatsza od męża. To rozwala rodzinę! Chłop zaczyna się czuć niepełnowartościowy.
„Bardziej już się chyba nie da” — pomyślała jadowicie Milena, ale na głos odparła:
— Pani Alicjo, nie rozmawiajmy o tym teraz. Jeszcze nie doszłam do siebie.
— Wcale nie musisz dochodzić! — Teściowa opadła na taboret, który żałośnie zaskrzypiał. — Żelazo kuje się, póki gorące. My z Wiktorkiem już się naradziliśmy. Uznaliśmy, że to gdańskie mieszkanie trzeba sprzedać. A pieniądze rozsądnie ulokować.
— Gdzie? — Milena znała odpowiedź, zanim padła.
— We mnie! — oznajmił z dumą sam Wiktor. — Upatrzyłem sobie terenówkę. Czarną. Wyobrażasz sobie, jak będę podjeżdżał nią pod zakład? Bo teraz jeżdżę autobusem jak jakiś frajer.
Milena zacisnęła powieki. Spadek nie oznaczał zwykłego mieszkanka. Chodziło o ogromne lokum w starej, solidnej kamienicy w centrum Gdańska i całkiem pokaźne konto w banku. Ciotka Maria była wdową po kapitanie żeglugi dalekomorskiej. Łącznie wychodziło około sześćset czterdzieści pięć tysięcy złotych.
— Wiktor, porozmawiamy o tym później — ucięła.
— A co tu omawiać? — Alicja aż podskoczyła. — Ty chcesz wystąpić przeciw rodzinie? Naczytałaś się tych swoich internetów? Milena, zrozum, my robimy to dla twojego dobra. Mężczyzna, który ma pieniądze, nabiera pewności. Wszystko niesie do domu. A mężczyzna, którego żona jest bogatsza… on… — szukała odpowiedniego słowa — on zacznie chodzić na boki! Z żalu!
To był cios poniżej pasa. Wiktor już raz „chodził na boki”, kilka lat wcześniej. Z młodziutką pakowaczką z tej samej drobiarni. Milena była wtedy o krok od rozwodu, ale Wiktor turlał się u jej stóp, przysięgał, że „diabeł go podkusił” i że „tylko ty jesteś moją królową”. Alicja Wesołowskiówna również wtedy przyjechała. I oskarżyła… Milenę. „Przestałaś o siebie dbać, to chłop zmarniał. Trzeba go inspirować!”
Milena go wtedy „zainspirowała” — wyrzuciła z domu na dwa tygodnie. Mieszkał u matki. Wrócił biegiem, bo mama, w przeciwieństwie do żony, kazała mu zmywać po sobie talerze i wynosić śmieci.
Teraz sytuacja wracała, tylko dekoracje były znacznie droższe.
— Mamo, nie naciskaj na nią — odezwał się nagle Wiktor tonem człowieka wielkodusznego. — Nasza Milenka jest mądra. Ona rozumie, co to znaczy „budżet rodzinny”. — Wyraźnie zaakcentował słowo „rodzinny”. — Po prostu wystawisz mi pełnomocnictwo do zarządzania kontami. I po sprawie. Sam wszystkim się zajmę.
„No proszę. O to chodziło” — przemknęło Milenie przez głowę.
— Zastanowię się — powiedziała lodowato.
— No, no. Zastanawiaj się — Alicja zacisnęła usta. — Tylko żeby nie skończyło się jak u Zofii Jabłońskiówny z trzeciej klatki. Też wszystko dla siebie, wszystko pod siebie… A mąż nie wytrzymał tego upokorzenia i poszedł do młodszej. A młoda była sprytna, od razu kazała wszystko na siebie przepisać!
Ten cyrk wyniósł się dopiero po godzinie. Milena stała przy zlewie i myła naczynia, z niemal wściekłą dokładnością szorując tłuste ślady po talerzu Wiktora. Do kuchni weszły dzieci: młodsza Milena, dziewiętnastoletnia studentka medycyny, i Igor Kowalczyk, dwudziestoletni informatyk pracujący zdalnie. Oboje gnieździli się z rodzicami w tym samym dwupokojowym mieszkaniu, w jednym pokoju. Spadek po ciotce Marii był dla nich szansą, żeby wreszcie zacząć żyć osobno.
— Mamo — Igor objął ją lekko za ramiona. — Nawet o tym nie myśl.
— O czym mam nie myśleć?
— Żeby oddać im pieniądze — rzuciła ostro młodsza Milena. Była wykapana matka: równie cięta, równie charyzmatyczna. — Ten „pan głowa rodziny” już w zeszłym roku „zainwestował” twoją premię. W genialny biznes kolegi. W budkę z piwem, która padła po miesiącu.
— To było co innego! — dobiegł z pokoju głos Wiktora, który najwyraźniej podsłuchiwał. — To był biznes! Męski! A tutaj mówimy o spadku!
— Właśnie! — odkrzyknęła mu córka.