Każde uderzenie odmierzało ciszę jak chłodny, bezlitosny metronom.
Sala zastygła. Mateusz Malinowski stracił kolor z twarzy. Bożena Dudekówna podniosła się powoli, przy okazji wypuszczając z palców widelec, który brzęknął o talerz.
Nieznajomy zatrzymał się tuż przede mną. W jego spojrzeniu nie znalazłam litości. Było tam coś innego: uważność. I gniew.
— Mateusz, jeśli się nie mylę? — zapytał, nawet nie zaszczycając mojego męża spojrzeniem.
— Tak… A pan to kto? — Mateusz spróbował zabrzmieć odważnie, lecz głos załamał mu się żałośnie.
Mężczyzna nie odpowiedział. Jego wzrok spoczął na mojej broszce.
— Robota Tadeusza Białka? Wczesny okres? — spytał łagodniej.
— Nie. Pracownia Jana Pawlaka — odparłam odruchowo, pociągając nosem. — Srebro i granaty. Pamiątka rodzinna.
Wtedy się uśmiechnął. I był to uśmiech zupełnie nieoczekiwany: ciepły, rozjaśniający surową twarz tak, jakby ktoś nagle odsłonił okno.
— Pańska żona ma znakomity gust, młody człowieku. Czego nie da się powiedzieć o panu. Ani o całym tym… — zatoczył laską krótki gest, obejmując złoconą salę — …przedstawieniu.
— Kim pan w ogóle jest?! — zapiszczała teściowa. — Ochrona! Dlaczego wpuszczacie tu obcych?
Dopiero wtedy siwowłosy mężczyzna odwrócił się w jej stronę.
— Bożeno, naprawdę mnie nie poznajesz? A może wolisz nie pamiętać człowieka, który w latach dziewięćdziesiątych dał ci pierwszy milion na otwarcie twojej budki?
Po sali przebiegł zduszony szmer. Bożena Dudekówna chwyciła się za serce i opadła ciężko na krzesło.
— Franciszek… Sokołowski? — wyszeptał Mateusz pobielałymi wargami. — Właściciel holdingu? Przecież pan… pan jest w Londynie!
— Przyjechałem sprawdzić, komu mam przekazać zarządzanie oddziałem — odparł, patrząc na Mateusza tak twardo, że ten niemal skurczył się w miejscu. — I już zobaczyłem. Małego, opryskliwego tyrana, który nie dorasta własnej żonie nawet do małego palca.
Potem znów zwrócił się do mnie.
— Joanna Witkowskiówna, prawda? Czytałem pani teksty o architekturze Krakowa. Znakomity język.
Skłonił się lekko i podał mi ramię.
— Tu zrobiło się zbyt duszno od tanich perfum i jeszcze tańszych ludzi. Mój samochód stoi przed wejściem. Jedziemy zjeść kolację w normalnym miejscu, gdzie nikt nie wrzeszczy i nie poniża kobiet.
Pochylił się ku mnie i wyszeptał mi do ucha zdanie, od którego po plecach przebiegły mi dreszcze:
— Weź mnie pod rękę, dziecko. Kiedy zobaczą, z kim wychodzisz, połkną własne języki. W tej chwili ty jesteś królową, a oni tylko świtą.
Spojrzałam na Mateusza. Stał z rozchylonymi ustami, podobny do ryby wyrzuconej na brzeg. Potem przeniosłam wzrok na teściową, która drżącymi rękami łapczywie piła wodę.
Wyprostowałam się. Poprawiłam tę swoją „wdowią” broszkę. Następnie położyłam dłoń na ramieniu Franciszka Sokołowskiego. Materiał jego marynarki był ciepły i lekko szorstki.
— Z największą przyjemnością — powiedziałam głośno.
Przeszliśmy przez całą salę w stronę wyjścia. Cisza była tak głęboka, że słyszałam szelest własnego „żałobnego” aksamitu. Nikt nie odważył się odezwać ani słowem.
Przy drzwiach obejrzałam się jeszcze raz. Mateusz wciąż tkwił pośrodku sali, drobny i żałosny w swoim drogim garniturze. Nie czułam satysfakcji ani chęci zemsty. Tylko ulgę. Wreszcie pochowałam to małżeństwo. A stypa udała się znakomicie.