W końcu całkiem wyciszyła aparat i wsunęła go do kieszeni.
— Przenocujesz u mnie? — zapytała Lena, patrząc na nią uważnie. — Dopóki nie znajdziesz sobie czegoś własnego.
— Jeśli to naprawdę nie będzie kłopot…
— Głupia jesteś — Lena lekko szturchnęła ją w ramię. — Przecież od dziś jesteśmy wspólniczkami. Będziemy to wszystko stawiały razem, krok po kroku.
Wieczorem siedziały już w kuchni u Leny, z kubkami herbaty w dłoniach i kartką pełną notatek przed sobą. Trzeba było zamówić sprzęt, znaleźć fachowców, ustalić reklamę, pomyśleć o wystroju, formalnościach, dostawach. Lista rosła z każdą minutą, a jednak Magdalena nie czuła paniki. Dawniej bała się niemal wszystkiego — głównie dlatego, że nie żyła swoim życiem. Teraz ten dawny lęk jakby odsunął się gdzieś daleko.
Następnego ranka, w środę, obudziła się wcześniej niż Lena. W mieszkaniu panowała cisza. Magdalena ostrożnie wstała, ubrała się i wyszła na zewnątrz. Grudniowe powietrze szczypało w policzki, a sklepowe witryny mieniły się świątecznymi światełkami. Ludzie spieszyli do pracy, ktoś śmiał się przy stoliku w kawiarni, ktoś inny robił zdjęcia choinkom ustawionym na placu.
Po drodze weszła do kwiaciarni i kupiła bukiet białych róż. Dla siebie. Bez okazji. Po prostu dlatego, że mogła.
Potem skierowała się do salonu — ich salonu. Otworzyła drzwi, weszła do środka i ustawiła kwiaty na parapecie. Przez chwilę stała nieruchomo, a później usiadła na podłodze pośrodku pustego lokalu. Nie robiła nic. Tylko patrzyła przed siebie i myślała.
Telefon zadrżał krótko. Wiadomość przyszła z nieznanego numeru: „Tu Jakub Brzeziński. Jak się pani czuje?”
Odpisała po chwili: „Dobrze. Dziękuję. Naprawdę dobrze”.
Minęła minuta i na ekranie pojawiła się kolejna wiadomość: „Cieszę się. Ja też podjąłem decyzję. Dziś rano złożyłem pozew o rozwód. Niech sobie będą razem. Pasują do siebie idealnie”.
Magdalena uśmiechnęła się cicho. Dziwne, pomyślała. Dwoje obcych ludzi, których połączyła cudza zdrada, nagle stało się po tej samej stronie.
Przed południem przyjechała Lena z projektantką. Dziewczyna miała na imię Maja Głowackiówna, nosiła intensywnie kolorowe włosy i trzymała tablet, na którym szybko szkicowała pierwsze pomysły. Rozmawiały o barwach ścian, ustawieniu foteli, miejscu na lustra i recepcję. Magdalena słuchała, a potem coraz śmielej dopowiadała własne propozycje. Maja kiwała głową i zapisywała.
— Ma pani świetne wyczucie — powiedziała w pewnym momencie. — Rzadko trafiam na klientów, którzy tak naturalnie rozumieją przestrzeń.
Magdalena podziękowała, trochę zakłopotana. Od wielu lat nikt nie potraktował jej zdania poważnie. Nikt nie machnął ręką, nikt nie przerwał, nikt nie uznał, że wie lepiej. Ktoś po prostu ją wysłuchał i docenił.
Wieczorem, kiedy wszyscy się rozeszli, została w lokalu sama. Usiadła na parapecie i patrzyła przez szybę na ulicę. Mijali ją ludzie — każdy z własnymi kłopotami, planami, drobnymi radościami. A ona znów czuła, że należy do tego świata. Nie była już zranioną żoną. Nie była darmową pomocą dla teściowej. Była po prostu Magdaleną Górskiówną. Kobietą, która otwiera salon piękności. Kobietą, która zaczyna od początku.
Telefon znów się odezwał. Tym razem spojrzała na ekran i odebrała. Dzwonił Marek Nowakowski.
— Słucham — powiedziała spokojnie.
— Magdalena… — jego głos łamał się nienaturalnie. — Gdzie jesteś? Przyjedź, proszę. Musimy porozmawiać…
— Nie mamy już o czym, Marek.
— To było nieporozumienie! Bożena Zającówna… ona sama… ja wcale nie chciałem…
Magdalena parsknęła krótkim, gorzkim śmiechem.
— Cztery miesiące nieporozumienia? Ciekawe. Posłuchaj, nie zamierzam tracić na to więcej czasu. W poniedziałek składam pozew o rozwód. Mieszkanie zostaje tobie, nie będę niczego żądać. Pieniądze, które zabrałam, są moje. Sama je zarobiłam. I to wszystko.
— Ale Magda…
— Nie. Już nie twoja Magda — przerwała mu, czując, jak w środku pęka ostatnia nić, która jeszcze ją z nim wiązała. — Żyj sobie z Bożeną. Powodzenia.
Rozłączyła się. Zaraz potem zablokowała jego numer. Numer teściowej również. A po chwili wszystkie pozostałe kontakty należące do tamtego życia.
Na ulicy zapaliły się latarnie. Z nieba zaczął sypać śnieg — miękki, lekki, niemal bajkowy. Magdalena obserwowała płatki wirujące w blasku wystaw i pomyślała, że jest grudzień. Nowy rok był już blisko. A skoro tak, nowe życie także musiało być tuż za rogiem.
Wstała, zamknęła lokal na klucz i ruszyła chodnikiem. W kieszeni miała pęk kluczy do salonu — ciężki, realny, należący do niej. W kurtce telefon, który wreszcie milczał. W głowie plany, pomysły i ostrożnie kiełkującą nadzieję.
A przed nią czekało wszystko. Naprawdę wszystko.
Za miesiąc salon miał przyjąć pierwsze klientki. Lena będzie robić manicure, Maja zajmie się fryzurami, a Magdalena poprowadzi całość — własną firmę, własne marzenie, własny kawałek świata.
A Marek Nowakowski? Cóż. Niech żyje z Bożeną Zającówną. Niech jego matka teraz nią dyryguje, jeśli tylko znajdzie na to ochotę. To już nie była historia Magdaleny.
Jej historia zaczynała się tutaj. W tym mieście, przy tej ulicy, w niewielkim salonie z dużymi oknami. W miejscu pachnącym farbą, świeżością i nadzieją. Tam, gdzie wreszcie mogła być sobą.