— ty naprawdę nic z tego nie pojąłeś.
— Czego niby nie pojąłem? — Michał usiadł obok niej na ławce w przedpokoju. — Powiedz mi wprost.
Agnieszka przez chwilę przyglądała mu się uważnie. Siwiejące skronie, zmęczone spojrzenie, drobne bruzdy przy oczach. Twarz tak dobrze znana. Twarz człowieka, którego kochała.
— Michał — odezwała się cicho. — Czy ty mnie jeszcze kochasz?
— Oczywiście! Co to w ogóle za pytanie?
— Więc dlaczego milczałeś, kiedy twoja matka mnie poniżała?
— Przecież mówiłem… nie powinnaś była odpowiadać jej w taki sposób…
— Michał, to mówisz teraz. A wczoraj siedziałeś cicho. I tak samo milczysz od trzydziestu pięciu lat.
Mężczyzna przeciągnął dłonią po czole.
— Agnieszko, ona jest moją matką. Jak mam być wobec niej ostry?
— A wobec mnie można?
— Co to ma do rzeczy?
— Wszystko! — Agnieszka poderwała się z miejsca. — Ja też jestem człowiekiem. Ja też coś czuję.
Michał nie odpowiedział. Spuścił wzrok i utkwił go w podłodze.
— Wiesz co? — ciągnęła już spokojniej. — W jednym twoja matka miała rację. Naprawdę się zmieniłam.
— W jakim sensie?
— Dawniej się bałam. Bałam się, że ciebie zranię. Bałam się, że urażę twoją matkę. Powtarzałam sobie: wytrzymam, jeszcze trochę, kiedyś mnie zaakceptuje.
— Ale ona przecież dawno cię zaakceptowała.
— Zaakceptowała? — Agnieszka parsknęła krótkim, gorzkim śmiechem. — Tak, jak akceptuje się służącą. Kogoś, kto ma siedzieć cicho i robić to, co mu każą.
— Agnieszko, przesadzasz…
— Nie. Wcale nie przesadzam. — Usiadła z powrotem i ujęła jego dłoń. — Michał, posłuchaj mnie. Naprawdę posłuchaj.
Skinął głową.
— Mam dość tego, że zawsze to ja wychodzę na winną. Mam dość tłumaczenia się z każdego słowa. Mam dość mieszkania w domu, w którym nie ma dla mnie szacunku.
— Ja cię szanuję.
— To dlaczego nigdy za mną nie stanąłeś? Przez trzydzieści pięć lat ani razu nie powiedziałeś swojej matce: „dość”?
Michał długo siedział bez słowa. Dopiero po chwili wypuścił powietrze z ciężkim westchnieniem.
— Nie wiem. Może… przywykłem.
— Właśnie. Ty przywykłeś. A ja właśnie przestałam się na to godzić.
— I co teraz? — zerknął na walizkę. — Naprawdę chcesz odejść?
— Nie wiem — odpowiedziała szczerze Agnieszka. — To zależy od ciebie.
— Ode mnie?
— Michał, ja nie chcę rozbijać rodziny. Ale nie zamierzam już żyć tak, jak do tej pory.
— A jak chcesz żyć?
— Chcę, żebyś był moim mężem, a nie małym synkiem swojej mamy. Chcę, żeby moje zdanie się liczyło. I żeby twoja matka przestała rządzić w naszym domu.
— Ona nie rządzi…
— Rządzi. I ty dobrze o tym wiesz.
Michał wstał i zaczął nerwowo chodzić po przedpokoju.
— Agnieszko, jak ja mam jej to wytłumaczyć? Ona przez całe życie była do tego przyzwyczajona.
— To już jej problem. Będzie musiała się odzwyczaić.
— Łatwo powiedzieć…
Agnieszka podeszła do niego i zatrzymała się tuż obok.
— Michał, musisz wybrać. Albo naszym życiem dalej kieruje twoja matka, albo zaczynamy decydować o nim sami. Trzeciej drogi nie ma.
Przez dłuższą chwilę milczał. Potem objął ją ostrożnie, jakby bał się, że jednym nieuważnym ruchem wszystko zniszczy.
— Dobrze. Spróbujemy.
— Co spróbujemy?
— Żyć inaczej. Bez rad mojej matki przy każdej okazji.
— A jeśli się obrazi?
— To się obrazi, a potem jej przejdzie. Dokąd pójdzie?
Tego dnia Agnieszka po raz pierwszy się uśmiechnęła.
— Czyli mogę odnieść walizkę?
— Odnieś.
Zabrała bagaż do sypialni i zaczęła układać z powrotem wyjęte ubrania. Michał stał w progu i patrzył na nią w milczeniu.
— Agnieszko?
— Tak?
— Ten wczorajszy barszcz naprawdę był dobry?
— Naprawdę. Nawet bardzo.
— Tak myślałem — uśmiechnął się Michał. — Mamie chyba tylko się wydawało.
Wieczorem zadzwoniła Beata Nowakowskiówna. Rozmawiała z Michałem długo i bardzo wzburzonym tonem. Agnieszka słyszała jedynie odpowiedzi męża.
— Nie, mamo, nie pokłóciliśmy się… Tak, wszystko jest w porządku… Nie, nikt cię nie chce z niczego wykluczać… Po prostu musimy się umówić na pewne zasady… Jakie zasady? No, takie zwyczajne. Ludzkie.
Kiedy odłożył słuchawkę, spojrzał na żonę.
— Przyjdzie jutro. Chce porozmawiać.
— Niech przyjdzie — odparła Agnieszka spokojnie. — Tylko tym razem rozmowa będzie wyglądała inaczej.
— Inaczej?
— Jak między równymi sobie dorosłymi ludźmi. Nie jestem już dziewczynką, którą trzeba wychowywać.
Michał powoli skinął głową.
— Rozumiem.
A Agnieszka poczuła, że coś naprawdę drgnęło. Może nie od razu wszystko miało się ułożyć. Może ta zmiana nie była jeszcze pewna ani trwała. Ale jednak się zaczęła.
Po raz pierwszy od wielu lat miała wrażenie, że jej dom naprawdę znowu jest jej domem.