Na twarzy Jadwigi nie drgnął żaden mięsień. Usta miała zaciśnięte w wąską linię, spojrzenie chłodne jak stal. Nie było w nim śladu żałoby — tylko wyrachowanie.
— Muszę to przemyśleć — odpowiedziała spokojnie Ewelina.
— Nie ma nad czym! — Jadwiga uderzyła dłonią w blat, aż filiżanka podskoczyła. — W ciągu tygodnia składamy pozew. Idziesz z nami do sądu. Jasne?
Ewelina bez słowa otworzyła drzwi i czekała, aż wszystkie wyjdą. Stała nieruchomo, jakby pilnowała granicy własnego domu.
Już na progu Jadwiga obejrzała się przez ramię.
— Jeśli nas zawiedziesz, nie wybaczę ci tego. Nigdy.
Dom za starym sadem wiśniowym wyglądał na zapomniany przez czas. Przechylony, z odpadającą farbą na okiennicach, sprawiał wrażenie, jakby każdy silniejszy wiatr mógł go przewrócić. Ewelina popchnęła skrzypiącą furtkę. Na podwórku wisiała huśtawka z opony, a obok stał wyblakły stolik ogrodowy. Zapukała.
Otworzyła jej kobieta tak szczupła, że wydawała się niemal przezroczysta. Włosy miała związane gumką, twarz bez makijażu, pod oczami sine cienie. Spojrzała na Ewelinę i w jednej chwili zrozumiała, kim jest.
— Pani jest jego żoną.
— Tak.
Przez moment mierzyły się wzrokiem. Ewelina spodziewała się zobaczyć bezczelną rywalkę. Zamiast tego stała przed nią wycieńczona, schorowana kobieta, która wyglądała, jakby bała się wykonać głębszy oddech.
— Proszę wejść — powiedziała cicho Agnieszka Walczakówna, cofając się.
W środku unosił się zapach leków i gotowanej kaszy. Na kanapie siedziała dwójka dzieci — chłopiec około dwunastu lat i młodsza dziewczynka. Gdy Dawid Marciniak podniósł wzrok, Ewelinę przeszył chłód. Te same rysy. Ten sam uśmiech sprzed lat, gdy Marcin był jeszcze młody.
— Powiedział mi, że jesteście po rozwodzie — odezwała się Agnieszka, siadając ciężko na krześle. — Trzy lata temu. Uwierzyłam. Pracowałam przy pakowaniu, on nadzorował zmiany. Zaczęliśmy rozmawiać. Był uważny, serdeczny. Kiedy zaczęłam chorować, pomógł mi znaleźć lekarzy. A potem… zakochałam się. Myślałam, że on też. Wierzyłam, że jesteśmy rodziną.
Zamilkła, splatając nerwowo palce. Ewelina usiadła naprzeciwko.
— Kiedy dowiedziała się pani prawdy?
— Po jego śmierci. Zadzwonił notariusz. — Podniosła oczy pełne wstydu. — Nie miałam pojęcia. Przysięgam.
Dawid wstał i podszedł bliżej. Mówił cicho, ale pewnie:
— Złoży pani pozew i zabierze nam wszystko? Mama potrzebuje operacji. Bez niej nie przeżyje lata. Zabieg robią tylko w klinice w stolicy. Jeśli zacznie się sprawa w sądzie, nie zdążymy.
Ewelina patrzyła na chłopca i nie potrafiła wydobyć głosu. Przyjechała zobaczyć przeciwniczkę. Zastała kobietę oszukaną tak samo jak ona — i dzieci, które po prostu chciały, by ich matka żyła.
— Potrzebuję czasu — wyszeptała.
Gdy wychodziła, Agnieszka zatrzymała ją w drzwiach.
— Zrezygnowałabym z wszystkiego. Ale nie mam za co zapłacić za leczenie. Mam tylko dzieci. Nie chcę, żeby zostały same.
Tamtej nocy Ewelina przeglądała rzeczy Marcina. W szufladzie znalazła jego stary notes, ten, który zostawił pół roku wcześniej. Kartkowała go długo, aż trafiła na zapisane drobnym pismem strony:
„Jak powiedzieć Ewelinie? Oddała mi całe swoje życie. A ja rozdarłem się na pół. Agnieszka i dzieci mnie potrzebują. Ale Eweliny też nie potrafię skrzywdzić. Jak doszło do tego, że nie umiem wybrać?”
Niżej, jeszcze mniejszymi literami: „Agnieszka słabnie. Lekarze dają jej pół roku, może mniej. Operacja to jedyna szansa. Boję się. Nie wiem, jak to wszystko unieść.”