Starsza kobieta poprawiła uchwyt aktówki i skinęła głową.
— Dzień dobry. Reprezentuję ośrodek pomocy społecznej.
— Słucham? — Magdalena patrzyła na nią z niedowierzaniem.
— Otrzymaliśmy zgłoszenie, że pod tym adresem przebywa osoba starsza, rzekomo niesamodzielna, w nieodpowiednich warunkach. Mam obowiązek to sprawdzić.
— Niesamodzielna? U nas nikt taki nie mieszka!
— Danuta Wesołowska, rocznik 1960. W zgłoszeniu wskazano, że to pani teściowa.
Magdalenie zakręciło się w głowie.
— Ona tu nie mieszka. Ma własne mieszkanie, kilka przystanków stąd.
— Mimo to muszę zweryfikować informację. Czy mogę wejść?
Nie miała wyjścia. Wpuściła urzędniczkę do środka. Kobieta obeszła całe mieszkanie, zajrzała do kuchni i łazienki, coś notowała, zadawała krótkie pytania.
— Warunki są bez zarzutu — podsumowała w końcu. — Jednak powinnam zobaczyć Danutę Wesołowską.
— Przecież mówię, że jej tu nie ma!
— W takim razie dlaczego podano ten adres?
W tej chwili do domu wszedł Maksymilian. Na widok obcej kobiety z dokumentami natychmiast zesztywniał.
— Co się dzieje?
Magdalena w kilku zdaniach wyjaśniła sytuację. Twarz mężczyzny pociemniała.
— Czy to moja matka złożyła zawiadomienie?
— Nie mogę ujawniać danych osoby zgłaszającej — odpowiedziała wymijająco urzędniczka. — Jeśli jednak Danuta Wesołowska tu nie przebywa, sprawa zostaje zamknięta. Przepraszam za kłopot.
Gdy tylko drzwi się zamknęły, Maksymilian wyciągnął telefon.
— Mamo? Co to ma znaczyć? Opieka społeczna? Naprawdę?… Nie udawaj, że nic nie wiesz. Wystarczy!… Nie, nie przyjadę. I ty też przestań tu przychodzić. Najpierw przeproś Magdalenę.
Rozłączył się i przytulił żonę.
— Wybacz. Powinienem był dawno temu postawić jasne granice.
— To twoja matka — przypomniała cicho, powtarzając jego wcześniejsze słowa.
— Tak. Ale ty jesteś moją rodziną. Tą, którą sam wybrałem.
Nie minął tydzień, gdy przyszło pismo od administracji budynku. Danuta Wesołowska zgłosiła rzekomo nielegalny remont w ich mieszkaniu.
Musieli przyjąć inspektora i udowadniać, że nie dokonali żadnych przeróbek.
Kilka dni później odezwał się urząd skarbowy. Anonimowe doniesienie sugerowało, że Magdalena wynajmuje lokal „na czarno” i unika podatków. Znów wyjaśnienia, dokumenty, wizyty.
— Ona nie przestanie — powiedziała Magdalena po kolejnym sprawdzeniu. — Będzie nas niszczyć, aż któreś z nas pęknie.
— A może to my pokażemy jej, gdzie są granice — odparł Maksymilian tonem, którego wcześniej u niego nie słyszała.
Wybrał numer.
— Ciociu Gabrielo? Tu Maks… Dawno nie rozmawialiśmy… Mam delikatną sprawę. Pamięta ciocia dokumenty dotyczące działki letniskowej? Tę historię, że mama przepisała ją wyłącznie na siebie, choć kupowaliście ją razem z wujkiem Andrzejem?… Właśnie. Czy nie chciałaby ciocia tego uregulować?… Rozumiem, bała się ciocia konfliktu… Teraz jednak to ona wypowiedziała nam wojnę. Jeśli zdecyduje się ciocia na pozew, będę świadkiem. Potwierdzę, że słyszałem, jak mama mówiła o przepisaniu wszystkiego na siebie… Dziękuję. Proszę dać znać.
Magdalena patrzyła na niego oszołomiona.
— Co ty zrobiłeś?
— To, co powinienem był zrobić dawno temu. Mama przywłaszczyła sobie nieruchomość, którą miała wspólnie z ciocią i wujkiem. Wykorzystała ich zaufanie. Gabriela od lat chciała iść do sądu, ale brakowało jej odwagi. Teraz ją znajdzie.
— To nadal twoja matka…
— Ta sama, która próbuje wyrzucić nas z własnego domu. Niech teraz ona poczuje, jak to jest biegać po sądach.
Telefon od Danuty Wesołowskiej nie kazał na siebie długo czekać. Krzyczała, groziła, raz płakała, raz przeklinała. Maksymilian wysłuchał wszystkiego w milczeniu.
— Mamo, sama to zaczęłaś — powiedział spokojnie. — Zostaw nas w spokoju, a ciocia Gabriela wycofa pozew.
— To szantaż!
— To konsekwencje twoich działań. Wybór należy do ciebie.
Trzy dni później Danuta stanęła pod ich drzwiami. Bez klucza — zamki zostały wymienione. Wyglądała na zmęczoną, jakby w kilka dni przybyło jej lat.
— Mogę wejść?
Usiedli w salonie. Długo panowała cisza.
— Cofnę wszystkie skargi — odezwała się w końcu. — Każdą. I nie będę więcej wtrącać się w wasze życie.
— A przeprosiny? — zapytał Maksymilian.
Spojrzała na Magdalenę. W jej oczach nie było skruchy, raczej wyczerpanie i duma, która nie pozwalała się złamać.
— Przepraszam — wydusiła.
Nie brzmiało to szczerze. Było jednak przyznaniem się do porażki.
— Ciocia Gabriela wycofa sprawę — zapewnił Maksymilian. — Ale jeśli znów spróbujesz…
— Nie spróbuję — przerwała mu. — Nie chcę stracić działki. To jedyne zabezpieczenie na starość.
Wstała i skierowała się do wyjścia. W progu zatrzymała się jeszcze na moment.
— Wiesz, Maks, zawsze myślałam, że wychowałam mięczaka. Myliłam się. Jesteś jak twój dziadek. On też potrafił ugryźć, gdy ktoś zagonił go do kąta.
Drzwi zamknęły się za nią cicho, bez zwyczajowego trzasku.