— To nic wielkiego — odparł wymijająco. — Mama potrzebuje trochę gotówki na odświeżenie balkonu.
— „Trochę” to znaczy ile?
— Siedemdziesiąt tysięcy.
Zofia odstawiła filiżankę tak gwałtownie, że herbata rozlała się na blat.
— Siedemdziesiąt? Skąd niby mamy taką sumę?
— Przecież coś odłożyliśmy… — mruknął, nie patrząc jej w oczy.
— Te oszczędności były na wakacje! I na lodówkę, która ledwo zipie!
— Odda do lata — rzucił lekko. — Już zrobiłem przelew.
Podniosła się jak oparzona.
— Przelałeś nasze pieniądze bez jednego słowa ze mną? To wspólne konto!
— Nie dramatyzuj. To moja matka. Jak miałem jej odmówić?
W tej chwili zadzwonił jej telefon. Numer nieznany.
— Słucham?
— Zosieńko, kochanie, tu Dorota Pawłowska — zabrzmiał przesłodzony głos. — Mam do ciebie maleńką prośbę…
Zofia zacisnęła palce na aparacie.
— O jaką prośbę chodzi?
— Moja Żuczka poważnie zachorowała… potrzebna operacja. Sto tysięcy. Rodzinie przecież się nie odmawia, prawda?
Zofia powoli opadła na krzesło.
— Ciociu Doroto, my nie dysponujemy takimi pieniędzmi.
— Jak to nie? — ton natychmiast się zmienił. — Macie mieszkanie na kredyt, nowe auto! Czy dla ciebie pies to nie żywe stworzenie?
— Ja…
— Porozmawiamy osobiście! — połączenie zostało przerwane.
Spojrzała na Michała. Siedział z nosem w telefonie.
— Słyszałeś?
— Pomóż jej. To przecież rodzina — odpowiedział bez przekonania.
— A ja mam je wydrukować? Może jeszcze dorobić na trzeci etat?
— Kredyt zawsze możesz wziąć — burknął. — Ja mamie pomogłem…
Coś w niej pękło. Sięgnęła po jego telefon. W historii przelewów widniały regularne kwoty dla Elżbiety Adamczyk: piętnaście, dwadzieścia, trzydzieści tysięcy. Od pół roku.
— Czyli to trwa od dawna… — wyszeptała.
— To moja matka! — wyrwał urządzenie z jej rąk. — Wychowała mnie!
— A ja kim jestem? Bankomatem?
Rozległ się dzwonek do drzwi. W progu stała Elżbieta Adamczyk z ogromną torbą.
— Przywiozłam wam smakołyki! — zawołała pogodnie, lecz widząc ich miny, zmarszczyła brwi. — Co tu taka atmosfera?
— Nic, mamo — Michał poderwał się nerwowo. — Wejdź.
Zofia stanęła między nimi.
— Pani syn właśnie przelał pani nasze wakacyjne oszczędności. A Dorota Pawłowska żąda ode mnie stu tysięcy na operację psa.
Teściowa teatralnie westchnęła.
— I co z tego? Dorota to rodzina. Czy ty naprawdę jesteś aż tak skąpa? Mój syn zasługuje na żonę, która szanuje jego bliskich.
Zofii wyrwał się krótki, histeryczny śmiech.
— Rozumiem. Tworzycie kółko wzajemnej pomocy. Tylko że sponsor zawsze ten sam.
Chwyciła torebkę i klucze.
— Dokąd idziesz? — zapytał Michał z niepokojem.
— Do banku. Skoro zostałam rodzinnym funduszem, czas to sformalizować.
Drzwi zatrzasnęły się za nią z hukiem. W windzie łzy spływały jej po policzkach. Wyjęła telefon i napisała do przyjaciółki: „Chyba wyszłam za całe drzewo genealogiczne, nie za jednego mężczyznę”.
Nie przeczuwała jeszcze, że to dopiero początek. Niespełna godzinę później w rodzinnym czacie pojawiło się zdjęcie Doroty Pawłowskiej w lśniącej futrzanej kurtce z podpisem: „Dziękuję najbliższym za wsparcie! Żuczka czuje się świetnie!”.
Zofia wróciła z banku z ciężką kopertą. Sto tysięcy — pożyczka z absurdalnym oprocentowaniem. Przed wejściem do klatki zerknęła w telefon. To samo zdjęcie, pod nim lawina zachwytów:
„Ale elegancja!”
„Dorotko, wyglądasz jak milion dolarów!”
„Zosiu, piękny gest wobec rodziny!”
Serce waliło jej w skroniach. „Jak oni mogli?” — powtarzała w myślach.
Drzwi do mieszkania były uchylone. Z kuchni dobiegały głosy.
— Ona zawsze taka była, skąpa do przesady — mówiła Elżbieta Adamczyk. — Barszczu ugotować nie potrafi, ale liczyć pieniądze to już tak.
— Mamo, może bez przesady… — próbował Michał, choć bez przekonania.
Zofia weszła do środka. Przy stole siedzieli wszyscy troje: teściowa, mąż i Dorota Pawłowska w tej samej futrzanej kurtce. Na blacie tort i otwarte wino musujące.
— O, nasza dobrodziejka! — zawołała Dorota, unosząc kieliszek. — Zosiu, chodź, uczcijmy mój nowy nabytek!
Zofia położyła kopertę na stole.
— Oto sto tysięcy na operację Żuczki — oznajmiła chłodno. — Choć patrząc na zdjęcie, pies wyzdrowiał w tempie ekspresowym.
Dorota spłonęła rumieńcem, lecz zaraz się roześmiała.
— Daj spokój, to przecież stare futro! Taki żart!
— Rzeczywiście? — Zofia pokazała ekran telefonu. — Metka „kolekcja 2024” wygląda bardzo świeżo.
Elżbieta Adamczyk poderwała się z miejsca.
— Dość tego! Nie masz szacunku do starszych? Dorota to twoja rodzina!
— Moja? — Zofia prychnęła. — Moja rodzina nie zadłuża mnie na futra, kiedy ja haruję na dwa etaty!
Michał wreszcie podniósł wzrok.
— Przestań, Zofia. Robisz ze mnie pośmiewisko.
— Ja? — jej głos zadrżał. — Ty oddajesz nasze pieniądze matce, twoja ciotka wyciąga ode mnie kredyt pod fałszywym pretekstem, a potem świętujecie to przy torcie. I to ja się kompromituję?
Teściowa podeszła bliżej, patrząc na nią surowo.
— Skoro nie potrafisz zachować się jak należy, trzeba będzie cię tego nauczyć. Od jutra gotujesz według mojego jadłospisu, sprzątasz zgodnie z moim harmonogramem i…