Oczywiście — chodziło o formalności notarialne.
Naciskała bez wytchnienia. Systematycznie, chłodno, jakby odhaczała kolejne punkty na liście. Nie dała mi nawet doby na oddech.
— Dobrze — odpowiedziałam cicho, niemal bezbarwnie.
— I jeszcze jedno. Mój pełnomocnik, Radosław, chciałby się z tobą spotkać. Jest gotów zaproponować pewną kwotę… w geście dobrej woli.
Gest dobrej woli. Odszkodowanie za lata mojego życia u boku jej syna. Wycenione i sprowadzone do cyfry.
Otworzyłam książkę kucharską na stronie sto dwanaście. Przepis na „Carską zupę rybną”. Marek kiedyś zakreślił go ołówkiem.
„Składniki: jesiotr — 1 sztuka (duży, tłusty). Sandacz — 2 sztuki (mniejsze). Cebula — 3 główki. Korzeń pietruszki — 40 g.”
To był nasz szyfr. Marek myślał jak programista — nawet babcine receptury potrafił zamienić w system haseł. Numer strony, kolejność składnika, konkretne słowo. Każda kombinacja prowadziła do skrytki bankowej, gdzie przechowywał oryginały dokumentów, wyciągi i dostępy.
— Katarzyno, jesteś tam? — w głosie Renaty zabrzmiała irytacja.
— Słyszę cię. Czekam na rzeczoznawcę.
Punktualnie o czternastej pojawił się specjalista od wycen. Kilka minut później, bez zaproszenia, wkroczyła również Renata. Rozgościła się, jakby to ona była właścicielką.
— Proszę spojrzeć, dębowa podłoga, w idealnym stanie — mówiła, wskazując ręką. — A okna wychodzą na południe, mieszkanie jest jasne.
Oprowadzała mężczyznę po pokojach, w których wciąż unosiło się echo mojego życia z Markiem, sprzedając nasze wspomnienia z chłodnym profesjonalizmem. Siedziałam w kuchni i przewracałam kartki książki, jakbym szukała przepisu na kolację.
— Radosław przyjmie cię jutro o dziesiątej w kancelarii — rzuciła przez ramię. — Lepiej się nie spóźnij. Nie znosi czekać.
Nazajutrz stanęłam w eleganckim biurze w centrum miasta. Przeszklone ściany, ciężkie meble, zapach drogiej kawy. Radosław w perfekcyjnie skrojonym garniturze uśmiechał się tak, jak uśmiechają się ludzie przyzwyczajeni do wygrywania.
— Pani Katarzyno — wskazał fotel. — Jak pani zapewne wie, testament nie został sporządzony. Zgodnie z prawem jedyną spadkobierczynią jest matka zmarłego, pani Renata.
Przesunął w moją stronę plik papierów.
— Niemniej moja klientka jest osobą wielkoduszną. Proponuje pani sto tysięcy złotych. W zamian za podpisanie oświadczenia, że zrzeka się pani wszelkich roszczeń.
Sto tysięcy. Za mieszkanie warte kilka milionów. Za firmę Marka. Za wszystko.
Spojrzałam na niego spod opuszczonych powiek, odgrywając rolę przytłoczonej stratą wdowy.
— Ja… muszę to przemyśleć — wyszeptałam.
— Proszę myśleć szybko. Oferty mają swoją datę ważności — odparł z cieniem drwiny.
Renata siedząca obok skinęła głową.
— To więcej niż uczciwa propozycja. Marek na pewno doceniłby, że tak o ciebie dbam.
Wróciłam do domu spokojna. Plan rozwijał się dokładnie tak, jak przewidziałam. Uwierzono w moją bezradność. Otworzyłam książkę na kolejnym zaznaczonym przepisie — „Kurnik”. „Ciasto francuskie — 500 g. Mąka — 1 szklanka. Jajka — 3 sztuki. Ugotować na twardo.”
„Ugotować na twardo.” To był sygnał. Czas przejść do działania.
Usiadłam przy laptopie Marka. Oni jeszcze nie mieli pojęcia, że ja już przygotowuję danie główne.
Trzeciego dnia Renata zjawiła się ponownie, tym razem w towarzystwie dwóch barczystych mężczyzn.
— Mam nadzieję, że spakowałaś swoje drobiazgi — powiedziała bez przywitania. — Nie zamierzam czekać w nieskończoność. Meble na razie zostają, ale te wszystkie śmieci… — jej wzrok przesunął się po stosie książek na stole — można wyrzucić.
Zatrzymała się na leżącej na wierzchu książce kucharskiej. Uśmiechnęła się z przekąsem i chwyciła ją dwoma palcami, jak coś brudnego.
— To też do worka. Zawsze tylko te twoje przepisy… Myślałaś, że przez żołądek zdobędziesz serce mojego syna? Naiwna jesteś, Katarzyno.
Zamachnęła się, by wrzucić książkę do czarnego worka na odpady.
W tej sekundzie coś we mnie pękło. Skończyła się rola potulnej, zdruzgotanej wdowy.
— Proszę odłożyć tę książkę.