— Milena Zawadzkiówna, oszczędź mi scen. To nie skąpstwo, tylko dojrzałe podejście do finansów. Skoro ustalamy osobne wydatki, to osobne. Każde z nas odpowiada za siebie — oznajmił Artur Kowalczyk tonem godnym zebrania zarządu, choć stał w przedpokoju w ubłoconych, marcowych butach.
— Dojrzałe podejście? — Milena nawet nie podniosła głosu. — Mówisz poważnie? Przelewasz mi połowę rachunków za mieszkanie i uważasz się za eksperta od budżetu, a paliwo, ubezpieczenie, przedszkole, ubrania dla dziecka, chemia domowa i jedzenie same się opłacają? Może anioły zrzucają się po nocach?
— Nie przekręcaj. Mam dość finansowego chaosu. Mama ma rację — w naszym domu nikt nad niczym nie panuje. Wydajesz bez zastanowienia.
— Ja? Bez zastanowienia? — prychnęła krótko. — To ja kupowałam ci zimowe opony? To ja spłaciłam twój kredyt, kiedy na koncie zostało ci dwieście siedem złotych do pierwszego? To ja zamawiałam ci obiady do pracy, bo biedaczek nie miał czasu zjeść?
— I znowu wypominki. Podjąłem decyzję: od tego miesiąca finanse oddzielnie. Tak będzie spokojniej. A kolacje będę jadł u matki. Przynajmniej nikt nie robi tam awantury o kawałek schabu.
Z pokoju dziecięcego dobiegło stukanie plastikowych autek. Pięcioletni Patryk Borkowski mamrotał coś pod nosem, budując tor na dywanie. Milena spojrzała w tamtą stronę i powoli nabrała powietrza.
— Czyli dorosły facet postanowił oszczędzać na własnej rodzinie i stołować się u mamy?
— Postanowiłem przestać być bankomatem. A poza tym mama przeżyła swoje i zna się na ludziach. Od razu powiedziała, że wspólna karta przewróciła ci w głowie.
— Cóż za subtelne określenie — skinęła głową. — Co jeszcze wyrocznia przekazała?
— Że jestem zbyt miękki. I że kobieta zaczyna szanować pieniądze dopiero wtedy, gdy sama za siebie płaci. Szczerze? Coś w tym jest.
— Wspaniale. To żyj zgodnie z tą sprawiedliwością.
— I tak zrobię — uciął Artur, szarpnął zamek kurtki i wyszedł, trzaskając drzwiami tak mocno, że w kuchni zadźwięczały kubki.
Chwilę później telefon Mileny zawibrował. Na wyświetlaczu pojawiło się imię: Wioletta Wesołowskiówna.
— No i co? — padło bez przywitania. — Wasz szczyt ekonomiczny dobiegł końca?
— Dobiegł — odparła Milena, patrząc na zlew z niedomytym talerzykiem po kolacji syna. — Od dziś mamy osobne budżety. Mąż będzie jadł u mamusi. Najwyraźniej prowadzą tam filię banku centralnego.
— Matko jedyna, co za wstyd. I co zamierzasz?
Milena już otworzyła usta, by odpowiedzieć, gdy w przedpokoju skrzypnęły drzwi. Artur wrócił po kluczyki do samochodu. Słysząc ostatnie słowa, demonstracyjnie potrząsnął pękiem metalu.
— Tylko nie zapomnij obwieścić wszystkim koleżankom, jakim jestem potworem — rzucił z przekąsem.
— Spokojnie, świetnie radzisz sobie z autopromocją — odpowiedziała chłodno Milena Zawadzkiówna.