Jej spokój był jak lodowata tafla, pod którą buzowały emocje.
— Klucze — powiedziała cicho, wyciągając dłoń.
— Słucham? — Paweł Górski zmarszczył brwi, jakby nie dosłyszał.
— Oddaj klucze do mieszkania. Natychmiast.
— Oszalałaś? Jedź do domu, pogadamy później — spróbował złapać ją za rękę, jakby chciał ją odciągnąć na bok.
Maja Malinowskiówna wyrwała się gwałtownie.
— Powiedziałam: klucze. Albo wzywam policję i zgłaszam, że w mieszkaniu przebywają obce osoby. Nie jesteś tam zameldowany.
Prychnął ze złością, odwrócił się nerwowo i podszedł do komody w przedpokoju Aleksandry Nowakowskiównej, gdzie rzucił swoją torbę. Po chwili wyciągnął pęk kluczy i cisnął nim pod nogi Mai.
— Masz. Udław się nimi. Histeryczka.
Schyliła się bez słowa, podniosła metalowy ciężar z podłogi i wezwała windę. Za plecami słyszała syk Aleksandry i podniesiony, usprawiedliwiający się ton Pawła, ale nie odwróciła się ani razu.
W mieszkaniu działała jak automat. Precyzyjnie, szybko, bez wahania. Z pawlacza ściągnęła wielkie, kraciaste torby, takie, w jakich przewozi się dobytek przy przeprowadzce. Otworzyła szafę Pawła. Garnitury, koszule, swetry, dżinsy — wszystko lądowało w workach bez sortowania. Eleganckie buty, pudełko z kolekcją krawatów, jego ekspres do kawy, którego nikomu nie pozwalał dotknąć — także.
To mieszkanie należało do jej dziadka, cenionego w mieście architekta. Teraz staruszek mieszkał u jej matki pod Warszawą, wymagając stałej opieki. Paweł od dawna zachowywał się tutaj jak gospodarz. Wymienił meble, przemalował ściany według własnego gustu i w końcu uwierzył, że to jego twierdza.
Dwie godziny później ktoś zaczął walić w drzwi. Nie użył klucza — już go nie miał.
Maja otworzyła. Stał w progu, ubrany, lecz wciąż roztrzęsiony. Na jego twarzy mieszała się wściekłość z niedowierzaniem.
— Co ty wyprawiasz? Ośmieszyłaś mnie przy Aleksandrze! — krzyknął, wchodząc do środka. — W ogóle rozumiesz, co narobiłaś?
Urwał, gdy zobaczył stos wypchanych toreb w przedpokoju.
— Co to ma znaczyć?
— Twoje rzeczy. Wszystkie. Zabierz je.
— Wyrzucasz mnie? — roześmiał się krótko, nerwowo. — Przez drobny romans? Maju, nie przesadzaj. Tak, zdarzyło się. Każdemu może się zdarzyć. To natura. Aleksandra potrafi… sama widziałaś. Ale przecież mieszkam z tobą! Cenię cię za spokój, za dom. To było tylko… odskocznią.
— Odskocznią? — powtórzyła lodowato. — Zabroniłeś mi jechać do matki na święta. Wymyśliłeś chorobę córki, żeby mnie zatrzymać. Sypiałeś z byłą żoną. I to nazywasz odskocznią?
Minął ją, kopnął jedną z toreb.
— Nie dramatyzuj. Mieszkanie może i po twoim dziadku, ale remont finansowałem ja. Włożyłem w to pieniądze. Jeśli mam się wynieść, oddasz mi połowę kosztów. A poza tym… komu ty jesteś potrzebna? Twórczyni suszonych bukietów? Beze mnie zdechłabyś z głodu ze swoimi listkami. Jesteś nijaka, Maju. Bez smaku. Aleksandra to ogień, a ty? Bagno. Znosiłem to, bo było mi wygodnie. A teraz nagle pokazujesz pazur?
Nie przeprosił ani słowem. Oskarżał, atakował, pewny swojej bezkarności.
— Wyjdź — powiedziała spokojnie.
— Wyjdę — chwycił dwie torby. — Sama zadzwonisz, gdy zrozumiesz, że bez mężczyzny nie dasz sobie rady. Tylko wtedy zastanowię się, czy w ogóle cię przyjąć z powrotem.
Wyniósł wszystko na klatkę schodową. Maja stała w ciszy, słuchając, jak winda zjeżdża w dół. Potem przekręciła zasuwę. Łez nie było. Była pustka. I gdzieś głęboko pod nią — delikatne, dźwięczne uczucie ulgi.
Pierwszego maja obudziło ją słońce. Promień światła wpadł przez okno prosto na poduszkę. Wyspała się. W mieszkaniu panowała cisza, ale tym razem była jasna i lekka, nie przytłaczająca.
Postanowiła, że święto się odbędzie. Nikt nie odbierze jej wiosny. Wyjęła mąkę, jajka, śmietanę. Zrobiła ciasto na miodownik — ten sam, który Paweł wyśmiewał jako „prowincjonalny wypiek”, zachwycając się kupnymi sernikami. Wkrótce cały dom wypełnił się ciepłym zapachem miodu i karmelizowanego cukru. Z balkonu przyniosła gałęzie kwitnącej jabłoni, które wcześniej chowała, by nie drażnić męża „bałaganem”, i wstawiła je do wazonu.
Włączyła muzykę. Stary jazz, ulubiony repertuar dziadka.
Około czternastej rozległ się dzwonek. Krótki, stanowczy.
Podeszła do drzwi i spojrzała przez wizjer. Paweł. Stał sam, bez żadnych toreb i bez śladu wczorajszej pewności siebie.