— Nie zapomniałam przelać pieniędzy twojej matce. Zrobiłam to celowo — oznajmiła chłodno Agnieszka Ostrowskiówna, gdy jej mąż od ośmiu miesięcy pozostawał bez pracy.
— Agnieszka, znowu nie wysłałaś przelewu do Elżbiety Pawłowskiówny! — w głosie Marcina Walczaka pobrzmiewał wyrzut, kiedy żona po dziesięciogodzinnym dniu w biurze przekroczyła próg mieszkania.
Zatrzymała się w przedpokoju, powoli zsuwając buty. Klucze drżały jej w dłoni — z wyczerpania, a teraz również z narastającej irytacji.
— Niczego nie przeoczyłam. Po prostu nie przelałam tych pieniędzy — odparła spokojnie, prostując się i patrząc mu w oczy. Stał w wejściu do salonu z miną pełną pretensji.
— Jak to „nie przelałaś”? Mama czekała na te środki! Jutro mija termin opłat!
— Twoja mama ma emeryturę, oszczędności i jeszcze wynajmuje pokój w swoim mieszkaniu. A my? Spłacamy kredyt za samochód, który wziąłeś, kiedy jeszcze pracowałeś — minęła go i skierowała się do kuchni. — Od ośmiu miesięcy wszystkie rachunki reguluję sama.
— Znowu zaczynasz — burknął Marcin, idąc za nią. — Tłumaczyłem ci setki razy: w mojej branży jest zastój. Nie będę brał byle jakiej posady za grosze. Trzeba poczekać na ofertę adekwatną do mojego doświadczenia.
Agnieszka otworzyła lodówkę i westchnęła ciężko. Na półkach świeciły pustki.
— Nawet zakupów nie zrobiłeś? — odwróciła się do niego. — Rano zostawiłam listę i pieniądze.
— Miałem rozmowę kwalifikacyjną online — wzruszył ramionami. — Potem dzwoniłem do dawnego zespołu. Nie wyrobiłem się.
— Za to znalazłeś czas, żeby zadzwonić do matki i poskarżyć się, że nie przelałam jej piętnastu tysięcy złotych — wyjęła z torby produkty kupione po drodze. — Mam dość, Marcin. Jestem wykończona. Pracuję, gotuję, sprzątam, a ty jedynie mnie krytykujesz i bronisz swojej mamy.
— Nie przesadzaj — usiadł przy stole, jakby oczywiste było, że za chwilę dostanie kolację. — To przejściowy etap. Kiedy znajdę dobrze płatną pracę, wszystko się ułoży.
— Kiedy to nastąpi? — odwróciła się gwałtownie. — Za miesiąc? Za rok? A może wtedy, gdy padnę z przemęczenia? Jestem project managerką w agencji reklamowej, a wieczorami biorę dodatkowe zlecenia.
— Sama zdecydowałaś się na te nadgodziny — rzucił oschle. — Nikt cię do tego nie zmuszał.
— A z czego mamy spłacać twoje auto, czynsz i jeszcze wspierać twoją matkę? — zaczęła kroić warzywa na sałatkę. — Moja pensja ledwo pokrywa podstawowe wydatki.
— Po pierwsze, to nasz samochód. Po drugie, mama naprawdę potrzebuje pomocy. Wychowywała mnie sama. Nie zostawię jej bez wsparcia.
— Elżbieta Pawłowskiówna wychowywała cię trzydzieści pięć lat temu! — wybuchła. — Ma sześćdziesiąt dwa lata, pracuje na pół etatu jako księgowa, pobiera emeryturę i wynajmuje pokój w trzypokojowym mieszkaniu. Jej dochody są wyższe niż moje!
Marcin zmarszczył brwi.
— Skąd wiesz o wynajmie?
— Przypadkiem natknęłam się na ogłoszenie. Rozpoznałam adres i zdjęcia — postawiła przed nim miskę z sałatką. — Za sam pokój dostaje dwadzieścia pięć tysięcy złotych miesięcznie. To oprócz pensji i emerytury.
— Śledzisz moją matkę? — oburzył się.
— Próbuję zrozumieć, dlaczego mamy ją utrzymywać, skoro sami ledwo spinamy budżet! — usiadła naprzeciwko. — I dlaczego od ośmiu miesięcy odrzucasz każdą ofertę, bo uważasz, że jest „niegodna” twojego doświadczenia?
— Mam dziesięć lat praktyki! Nie będę pracował za sześćdziesiąt tysięcy, skoro wcześniej zarabiałem sto pięćdziesiąt!
— W firmie, która cię zwolniła podczas redukcji etatów — przypomniała spokojnie. — Minęło osiem miesięcy. W tym czasie można było znaleźć nie jedną, a kilka prac.
— Mama ma rację — odsunął talerz. — Nie wspierasz mnie. Zamiast wierzyć w moje możliwości, tylko mnie oceniasz.
— Twoja mama uważa też, że źle wybrałeś żonę — wstała od stołu. — Za każdym razem powtarza, że dobra żona powinna utrzymywać męża i nie zadawać zbędnych pytań.
— Martwi się o mnie.
— A o mnie kto się martwi? — jej głos zadrżał. — Kto zapyta, czy mam siłę? Czy się wysypiam, skoro pracuję do północy? Czy jeszcze daję radę?
Marcin spuścił wzrok i nie odpowiedział.
— Właśnie — chwyciła torebkę. — Muszę wyjść. Potrzebuję powietrza i chwili, żeby pomyśleć.
Na ulicy wyjęła telefon i wybrała numer przyjaciółki.
— Daria Białekówna? Mogę wpaść? Muszę z kimś porozmawiać.
Pół godziny później siedziała już w jej kuchni, ogrzewając dłonie o kubek herbaty.
— Nie wytrzymuję — pokręciła głową. — Od ośmiu miesięcy wszystko jest na mojej głowie. A on jedynie mnie oskarża i staje po stronie matki.
— A twoja teściowa naprawdę potrzebuje wsparcia? — zapytała poważnie Daria.
— Właśnie w tym rzecz, że nie. Sprawdziłam i wiem, że radzi sobie znacznie lepiej, niż nam pokazuje, a mimo to Marcin uważa, że naszym obowiązkiem jest ją utrzymywać…