– Anno Królówno, może lepiej odstaw tę miskę. W tej sałatce jest majonez, a przecież powinnaś go unikać – rzucił Paweł Górski, nawet na mnie nie patrząc. Stał przy grillu i z namaszczeniem obracał karkówkę. Po chwili parsknął śmiechem, jakby powiedział coś wyjątkowo dowcipnego.
Przy stole siedziało dwanaście osób. Letni taras naszego domu tonął w zapachu dymu i przypraw. Szaszłyki przygotowywałam od świtu – marynata dopracowywana przez trzy lata, metoda prób i błędów, aż wreszcie idealne proporcje. Sałatka, o której wspomniał, również była mojego autorstwa.
Od siedmiu lat wyglądało to tak samo. Już przy pierwszym spotkaniu, gdy Jan Jabłoński przyprowadził go, by mnie przedstawić, Paweł zmierzył mnie spojrzeniem od stóp do głów i zagwizdał przeciągle. „No, Janek, widzę, że masz słabość do krągłości” – rzucił wtedy. Uśmiechnęłam się, uznając to za niezręczny żart. Niewybredny, ale jednak żart.
Myliłam się.
Z Janem pobraliśmy się osiem lat temu. Ja miałam czterdzieści lat, on trzydzieści osiem. Oboje po przejściach, każde z nas z jednym małżeństwem za sobą. Jan pracował jako inżynier w biurze projektowym, a ja w tym czasie prowadziłam już drugi punkt „Słodkiej Manufaktury” – sieci cukierni, którą stworzyłam od zera. Bez kredytów, bez wsparcia rodziny. Przez trzy lata każdy zarobiony złoty inwestowałam z powrotem w rozwój. W dniu naszego ślubu działały dwa lokale. Dziś jest ich pięć.
Paweł i Jan znali się od pierwszej klasy. Dorastali razem, razem odbyli służbę wojskową, każdej jesieni jeździli na ryby. Dla Jana Paweł był kimś więcej niż kolegą – niemal bratem. Rozumiałam to. Dlatego przez lata zaciskałam zęby.
Paweł prowadził agencję reklamową „Bryza Media”. Tworzyli identyfikacje wizualne, opakowania, kampanie internetowe. Radził sobie całkiem nieźle. Nie miał jednak pojęcia o jednym szczególe. Sześć lat wcześniej potrzebowałam firmy do kompleksowego rebrandingu mojej sieci – nowego wizerunku, menu, szyldów, opakowań. Moja menedżerka, Natalia Witkowskiówna, zebrała trzy oferty. „Bryza Media” zaproponowała najlepsze warunki finansowe i najszybszy termin realizacji. Umowę podpisałam przez spółkę „Cukiernia-Plus”, a osobą kontaktową została Natalia. Przez sześć lat Paweł współpracował z moją firmą, nie wiedząc, że jego największym klientem jest żona jego najlepszego przyjaciela.
Cztery miliony osiemset tysięcy złotych rocznie – tyle wynosił budżet przeznaczony na jego agencję. Projekty sezonowe, grafiki do nowych lokali, prowadzenie mediów społecznościowych, materiały promocyjne. Co miesiąc przelewaliśmy czterysta tysięcy złotych, punktualnie.
Jan wiedział o wszystkim. Poprosiłam go jednak, by nie zdradzał tej informacji. Nie chciałam mieszać relacji prywatnych z zawodowymi. Uszanował moją prośbę i milczał.
Paweł natomiast nie przestawał żartować.
Tamtego wieczoru, gdy postawiłam na stole ostatnią półmisek – warzywa z pieca – usiadłam obok Jana. Paweł właśnie nalewał wino. Zofia Rutkowskiówna, jego żona, siedziała naprzeciwko i wpatrywała się w talerz. Zawsze tak robiła, kiedy on zaczynał swoje występy.
– Anno, mogłabyś przed latem trochę o siebie zadbać – zagaił, podając kieliszek Zofii. – Wkładasz w ogóle strój kąpielowy, czy chowasz się pod pareo?
Rozmowy ucichły. Ktoś odchrząknął. Jan ścisnął moje kolano pod stołem – sygnał, który znałam aż za dobrze. „Nie bierz do siebie. On tak ma.”
Uniósłszy kieliszek, spojrzałam na Pawła.
– A ty wiesz, że wasza agencja nadal spłaca kredyt za biuro? – zapytałam spokojnie, jakby to była zwykła informacja. Natalia kiedyś mimochodem wspomniała o opóźnieniach w projektach, tłumaczonych problemami z czynszem.
Na moment zamarł. Uśmiech lekko mu zadrżał, ale szybko przykrył to śmiechem.
– Skąd ty możesz wiedzieć o takich rzeczach? – zakręcił winem w kieliszku. – Janek ci donosi? No proszę, bracie…
Jan nie odezwał się ani słowem.
Dopiłam wino. Paweł natychmiast zmienił temat – mecz, wakacje, świeżo kupione auto. Standardowy repertuar. Uznałam, że nie warto ciągnąć dalej. To przecież nie pierwszy raz.
Kiedy goście się rozjechali, stałam przy zlewie i zmywałam naczynia. Jan podszedł od tyłu i objął mnie w pasie.
– Nie gniewaj się na niego. On po prostu już taki jest.
– Właśnie w tym problem – odpowiedziałam cicho. – „Taki jest” nie znaczy, że wszystko wolno.
Pocałował mnie w tył głowy i poszedł do sypialni. Zostałam sama z gorącą wodą spływającą po dłoniach. Nie czułam jej ciepła. Tylko zmęczenie. Siedem lat tych samych docinków. Siedem lat tych samych przeprosin w jego imieniu. I to samo milczenie przy stole.
Miesiąc później Paweł zadzwonił z zaproszeniem na swoje czterdzieste drugie urodziny.
Upiekłam tort. Być może to było nierozsądne, ale przecież to moja profesja. Trzy piętra biszkoptu, czekoladowa polewa, dekoracje z karmelu. Sześć godzin pracy: osobno beza, osobno krem, osobno zdobienia. Całość ważyła prawie cztery kilogramy.
Jan zniósł pudełko do samochodu z taką ostrożnością, jakby niósł niemowlę.
– Jest imponujący – powiedział z uznaniem. – Paweł będzie zachwycony.
Zachwycony był. Tyle że nie w sposób, którego się spodziewaliśmy.
Na przyjęciu zjawiło się około dwudziestu osób. Restauracja, którą Paweł wynajął na ten wieczór, lśniła światłami i gwarem rozmów, a my właśnie przekraczaliśmy jej próg z tortem w rękach.