W przedpokoju szarpał się już z nogawkami swoich „wyjściowych” dresów, potykając się o własne kapcie.
— Mamo! Mamo! — ryknął na całe mieszkanie. — Pękła! Kupiła nam pałac! Mówiłem ci! Mówiłem, że jestem facetem! Złamałem ją!
Alicja Wesołowskiówna, która od dobrych kilku minut stała pod drzwiami i łowiła każde słowo rozmowy, aż rozpromieniła się z triumfu.
— Jadę z tobą — oznajmiła natychmiast. — Muszę zobaczyć, jak ta… perfumiarka… wreszcie zgięła kark. I muszę ocenić, czy remont jest porządny.
Półtorej godziny później wysiedli pod wskazanym adresem. Budynek przy Świetlanej Przyszłości 1 okazał się dwudziestopięciopiętrowym betonowym kolosem, stojącym na skraju rozkopanego placu budowy. Wiatr niósł śnieg prosto w twarz, wokół wyła zamieć, a w powietrzu mieszał się zapach mokrego cementu, pyłu i beznadziei.
— Coś tu… nie gra — mruknął Wiktor, zerkając na zapisany adres.
— Może to taki… apartamentowiec klasy premium? — podsunęła niepewnie Alicja, szczelniej owijając się swoim starym teatralnym szalem.
Właściwe mieszkanie znaleźli na trzynastym piętrze. Drzwi wyglądały jak z najtańszej płyty, obciągnięte skajem, który już przy zawiasach zaczynał się marszczyć. Nie były zamknięte.
Wiktor pchnął je ostrożnie.
Weszli do środka. O ile w ogóle można było nazwać to środkiem. Osiemnaście metrów kwadratowych surowego betonu. Ze ścian sterczały przewody. W kącie, gdzie najwyraźniej planowano łazienkę, samotnie jaśniała muszla klozetowa — najtańsza z możliwych. Na środku stało polowe łóżko przykryte dziecięcym kocykiem w samochodziki, a obok plastikowy taboret. Na taborecie ustawiono butelkę najtańszego wina musującego i dwa jednorazowe kubeczki.
Na nierównej ścianie wisiała pojedyncza kartka formatu A4. Ktoś napisał na niej ręcznie: „Szczęśliwej parapetówki!”
— Co to ma być? — Wiktor zamrugał, jakby obraz przed oczami mógł się jeszcze zmienić. — To jakaś komórka lokatorska? Milena! Gdzie ty jesteś? Co to za przedstawienie?!
W tej samej chwili drzwi za ich plecami otworzyły się ponownie. Do mieszkania weszła Milena Jaworskiówna. Miała na sobie elegancki płaszcz, a za nią wpłynął subtelny zapach „Joy” od Patou — woń drogich kwiatów, pieniędzy i zwycięstwa. Pod pachą trzymała teczkę z dokumentami.
— Niespodzianka — powiedziała z uśmiechem.
— Co… co to jest?! — zapiszczała Alicja Wesołowskiówna.
— Mieszkanie, pani Alicjo. Kawalerka typu studio.
— Dla kogo?! Dla służby?! — Wiktor zaczynał powoli pojmować, że jego wielki triumf pachnie nie luksusem, lecz wilgotnym cementem.
— Dla ciebie, Wiktorze — odparła Milena i położyła teczkę na rozkładanym łóżku. — To jest twoje.
Porwał dokumenty tak gwałtownie, jakby spodziewał się w nich znaleźć dowód oszustwa. Najpierw umowa kupna. Nabywca — Milena. Następna kartka — akt darowizny. Właściciel… Wiktor Mazur.
On.
— Jak to… moje? A nasze?
— „Nasze” już nie istnieje, Wiktorze — wyjaśniła spokojnie. — Jest moje. I jest twoje. Dostałeś przecież swoją część po sprzedaży starego mieszkania. Około sześćdziesięciu pięciu tysięcy złotych. Zdaje się, że bardzo rozsądnie je… zainwestowałeś.
— Zainwestowałem?! — zawył. — Ale ty przecież… mówiłaś, że…
— Uznałam — przerwała mu — że jako „głowa rodziny” nie powinieneś dłużej mieszkać u mamusi. To byłoby mało poważne. Dlatego z moich pieniędzy po spadku, do których tak ochoczo wyciągałeś ręce, kupiłam ci osobny lokal. Dokładnie tak, jak chciałeś. Masz własność. Jesteś samodzielny. Jesteś świetną partią. Możesz tu teraz przywozić swoje pakowaczki.
Wiktor eksplodował.
— Coś ty zrobiła?! — ruszył w jej stronę, czerwony na twarzy, z wykrzywionymi ustami. — Ty… ty wsadziłaś mnie do tej nory?! A sobie zostawiłaś apartament?! Ty oszustko!
— Uważaj na słowa, Wiktorze — powiedziała Milena, nie cofając się ani o centymetr. Jej spokój działał jak pancerz. — Podarowałam ci mieszkanie. Z prawnego punktu widzenia nie musiałam dawać ci nic poza twoim udziałem. Ale postanowiłam zdobyć się na szeroki gest. Przecież zawsze lubiłeś szerokie gesty, prawda?
— Ja… ja pójdę do sądu! — wydusiła Alicja. — Okradła cię, synku! Ona cię…
— Proszę bardzo, pani Alicjo. Tylko z jakim pozwem? „Wysoki sądzie, proszę zmusić moją byłą synową, żeby podarowała synowi penthouse zamiast kawalerki”? Obawiam się, że sąd mógłby nie podzielić pani punktu widzenia. Pracowała pani w teatrze, prawda? To proszę sobie wyobrazić finałową scenę: pani, pani syn i własny dach nad głową. Kurtyna.
Wiktor patrzył raz na gołe ściany, raz na Milenę. Wreszcie dotarło do niego, że przegrał. I to nie zwyczajnie. Został pokonany elegancko, z rozmachem, z klasą i w zapachu francuskich perfum.
— Ja… ja… — bełkotał, nie mogąc znaleźć żadnej obelgi, która naprawdę by zabolała.
Chwycił butelkę wina musującego i spróbował ją otworzyć, ale korek ani drgnął. Wściekły cisnął szkłem o ścianę. Butelka rozprysła się z trzaskiem, oblewając go lepką pianą.
— No właśnie — skwitowała Milena. — Parapetówka zaliczona. Zarządzaj, Wiktorze. Posiadaj. Przecież tego chciałeś. Jesteś „głową”, prawda? Oto twoje królestwo. Osiemnaście metrów.
Odwróciła się do jego matki.
— A pani, pani „reżyserko”, również dziękuję. Tak bardzo zależało pani na tym, żeby Wiktorek był bogaty i niezależny. Proszę bardzo. Jest niezależny. Ode mnie. Całkowicie.
Milena wyszła i zamknęła za sobą drzwi. Od zewnątrz. Klucze zostawiła po tamtej stronie zamka.
Gdy zjeżdżała windą, śmiała się po raz pierwszy od wielu lat. Nie złośliwie. Nie histerycznie. Tylko lekko, swobodnie, jak człowiek, który wreszcie zrzucił z ramion cudzy ciężar.
Wiktor i Alicja Wesołowskiówna zostali w betonowym pudełku.
— Bałwan! — zaszlochała Alicja, opadając na polowe łóżko, które natychmiast złamało się pod jej ciężarem. — Idiota! Wszystko przegapiłeś! Mówiłam ci, że trzeba było przepisać na mnie! Ja bym ją… ja bym jej pokazała!
— Mamo, zamknij się… — jęknął Wiktor, ścierając z twarzy lepkie wino. Przykucnął pod ścianą. Pachniał zakładem drobiarskim, cementem i całkowitą klęską.
Minął rok.
Butik Mileny, „Intonacja”, rozwijał się znakomicie. Dzieci były szczęśliwe w swoich mieszkaniach, choć w każdy weekend i tak zjeżdżały się do matki. Paulina Nowickiówna wyszła za porządnego wdowca i podjęła pracę w centrum obsługi mieszkańców — jak sama mówiła, „dla przyjemności”.
Wiktor nadal mieszkał w swojej kawalerce. Zrobił w niej jakiś prowizoryczny remont z resztek materiałów budowlanych znalezionych przy śmietnikach. Wprowadziła się do niego jedna z owych pakowaczek. Kłócili się często i tak głośno, że słyszało ich całe piętro. Alicja Wesołowskiówna syna nie odwiedzała. Sąsiadom opowiadała, że jej „Wiktorek wyjechał do Ameryki robić wielki biznes”. Tyle że ci sami sąsiedzi widywali go codziennie rano na przystanku autobusu jadącego w stronę zakładu drobiarskiego.
Milena czasem przejeżdżała obok tego radomskiego osiedla. Spoglądała wtedy na ponury betonowy wieżowiec i myślała, jak dziwnie układa się życie.
Wystarczyło tylko raz przestać postępować „tak, jak wypada”, a zacząć robić to, co naprawdę słuszne — i sprawiedliwość sama potrafiła znaleźć właściwy adres.
Nawet jeśli tym adresem było trzynaste piętro przy ulicy Świetlanej Przyszłości.