— W tym mieszkaniu nie ma już miejsca dla kobiety, która pachnie wybielaczem i cudzą śmiercią. Zdejmij obrączkę, Alicjo, i wracaj do swoich pacjentów.
Beata Pawłowna stała na środku salonu, zatykając nos z przesadną odrazą. W drugiej dłoni ściskała moją walizkę — tę samą, z którą poleciałam kiedyś na sympozjum do Monachium. Wystarczyła chwila. Zamek puścił z suchym trzaskiem, a zawartość runęła na parkiet: starannie złożone sukienki, podręczniki do anatomii, bielizna — wszystko zmieniło się w bezładną stertę.
Marcin, mój mąż, trwał przy oknie. Nawet się nie obejrzał. Tuż obok niego stała Karolina — jak cień przyklejony do ściany. Drobna, blada, z szeroko otwartymi, wystraszonymi oczami i długimi włosami opadającymi na ramiona. Przypominała porcelanową figurkę, którą można roztrzaskać jednym nieostrożnym ruchem.
— Alicja, spróbuj zrozumieć — odezwał się w końcu Marcin. Jego głos był szorstki, jakby przeszedł po nim papier ścierny. — Karolina spodziewa się dziecka. Potrzebuje stabilnych warunków. A ty… ty właściwie mieszkasz w szpitalu. Nawet nie zauważyłaś, kiedy przestaliśmy być sobie bliscy. Mama ma rację — to rodzinne gniazdo i właśnie tutaj powinien wychować się nasz potomek.
— Rodzinne gniazdo? — powoli zdjęłam maseczkę chirurgiczną, która wciąż wisiała mi na szyi. — Marcin, czy ty siebie słyszysz? To mieszkanie kupiliśmy razem cztery lata temu.
— Razem? — Beata roześmiała się sucho, niemal szczekliwie. — Z twoich dyżurów były grosze! Większość pieniędzy wyłożył Marcin. Mój syn to ceniony pośrednik nieruchomości, zna wartość każdej cegły. Ty byłaś tu tylko dodatkiem. Chwilowym epizodem.
Patrzyłam na nich i miałam wrażenie, że uczestniczę w kiepsko wyreżyserowanym przedstawieniu. Wczoraj przez czternaście godzin walczyłam o życie pięcioletniego chłopca. Wciąż czułam pod palcami rytm jego serca. A teraz oczekiwano ode mnie łez nad porozrzucanymi ubraniami.
— I gdzie, według was, mam się podziać? — zapytałam spokojnie, chcąc sprawdzić, jak daleko posuną się w swojej bezczelności.
— W hotelu pracowniczym przy twoim szpitalu! — ucięła teściowa. — Tam twoje miejsce. Klucze zostaw na komodzie. I nie próbuj zabierać sprzętu. Wszystko kupione za pieniądze mojego syna.
Marcin wreszcie podszedł bliżej. W jego spojrzeniu nie było skruchy — tylko zniecierpliwienie. Chciał, żebym zniknęła jak najszybciej. Żeby mógł zacząć nową scenę, w której on gra rolę przykładnego ojca i pana sytuacji.
— Alicja, bez dramatów. Twoje rzeczy wyślę kurierem. Samochód zostaje — jest zarejestrowany na mnie. Jutro prawnik prześle dokumenty.
Schyliłam się do rozrzuconych ubrań i odnalazłam telefon. Ekran świecił — nieodebrane połączenie od Grzegorza, mojego brata.
— Dobrze — powiedziałam cicho. — Wyjdę stąd. Ale pamiętajcie, że każda ściana potrafi słuchać. A każda umowa ma swoją drugą stronę.
— Grozisz nam? — Beata oparła ręce na biodrach. — Kim ty właściwie jesteś? Dziewczyną z przedmieść, którą wprowadziliśmy na salony! Lepiej znikaj, zanim wezwę policję za włóczęgostwo.
Nie podniosłam nawet swoich rzeczy. W tej stercie nie było nic, co miałoby większą wartość niż moja godność. Włożyłam płaszcz, chwyciłam torebkę z dokumentami i przekroczyłam próg. Za plecami usłyszałam jeszcze: „Zamknij dokładnie, przeciąg ciągnie!”.
Zjechałam windą na dół i wyszłam na podwórze. Powietrze było ostre, szczypało w policzki. Usiadłam na ławce i wybrałam numer.
— Grzegorz? — mój głos pozostawał spokojny. — Pamiętasz apartament w „Złotych Kluczach”, który twój fundusz wynajmował Marcinowi z opcją wykupu?
— Jasne, Alicja. A co się stało? Czy on postanowił zamknąć transakcję?