— To rozmowa, którą powinniśmy byli odbyć dużo wcześniej.
— Doprawdy? — Irena Czarneckiówna uniosła brwi z kpiącym uśmiechem. — Czyli już jej językiem mówisz. Ładnie ci to wychodzi.
— Mówię własnym — odparł Marek Walczak twardo, jakby sam był zaskoczony brzmieniem swojego głosu. — Oddaj klucze.
Teściowa znieruchomiała.
— Słucham?
— Klucze. Proszę.
— Powiedz głośniej. Chcę dobrze usłyszeć moment, w którym syn wyprasza matkę z mieszkania.
— Nikt cię nie wyprasza. Proszę tylko, żebyś nie przychodziła bez zapowiedzi i nie zabierała rzeczy bez pytania.
— Bez pytania? Mam pytać ją o pozwolenie? Może jeszcze grafik ustalimy: we wtorki sól, w czwartki tęsknota za synkiem?
— Mamo, przestań.
— Bo co? Bo boli? Mnie też nie jest do śmiechu! Traktowałam was jak rodzinę, a wy mnie jak intruza! Zakrztuście się tymi swoimi pieniędzmi!
— Tu nie chodzi wyłącznie o pieniądze — powiedział Marek ciszej.
— Oczywiście, że nie. Chodzi o to, kto tu rządzi. A twoja żona bardzo chce to podkreślić.
— Nie — odezwała się Agnieszka Wieczorekówna, po raz pierwszy tego wieczoru podnosząc głos. — Chodzi o to, że uznała pani za normalne dysponowanie czymś, co do pani nie należy. I jeszcze oczekiwała pani, że będę milczeć, żeby nie psuć atmosfery. Nie będę.
Irena zmrużyła oczy. Gdy znów przemówiła, jej ton był cichy, lecz przeszywający.
— Myślisz, że wygrałaś? Nic z tego. Po prostu pokazałaś, jaka jesteś. Chłodna, wyrachowana, zawistna. Tak się rodziny nie buduje.
— A grzebanie w cudzych szufladach to fundament rodzinnego ciepła? — odpowiedziała Agnieszka równie spokojnie. — I robienie z syna bankomatu z twarzą?
Marek zamknął oczy na krótką chwilę.
— Mamo. Klucze.
Przez kilka sekund patrzyła na niego tak, jakby ważyła w myślach wszystkie swoje poświęcenia. W końcu, z miną osoby, która doświadcza dziejowej krzywdy, wsunęła rękę do kieszeni płaszcza. Wyciągnęła pęk, potrząsnęła nim demonstracyjnie.
— Proszę bardzo. Weź. Zadowolony? — rzuciła i z brzękiem upuściła klucze na stół. — Żyjcie tu po swojemu. Z kalkulatorem i kopertami zamiast serca.
Agnieszka bez słowa podniosła metalowy pęk. Chłód breloka wgryzł się w jej dłoń.
— Dziękuję.
— Nie do ciebie to słowo — prychnęła Irena. — Nie dla ciebie to robię.
— Wiem. Często robi pani rzeczy nie dla ludzi, tylko dla efektu.
— Zamknij się wreszcie.
— Mamo! — ostrzegawczo rzucił Marek.
Zapadła cisza, ciężka i lepka, przesiąknięta wilgocią płaszcza, zapachem surowego kurczaka z torby i latami niewypowiedzianych pretensji.
Irena poprawiła kołnierz.
— To ostatni raz, kiedy tu jestem.
— Niech będzie — odparła Agnieszka. — Tylko następnym razem proszę zadzwonić.
— Powiedziałam, że nie przyjdę! Jeszcze będziecie mnie prosić.
— Zazwyczaj chodzimy sami — stwierdziła sucho Agnieszka. — I bez zapasowych kluczy.
Spojrzenie teściowej mogłoby zasilić pół klatki schodowej. Ruszyła do drzwi. W progu odwróciła się do syna.
— Gratuluję. Dorosłeś. Matkę potrafisz postawić pod ścianą. Prawdziwy mężczyzna.
— Mamo, nie tak…
— Za późno. Rób, jak uważasz.
Drzwi zatrzasnęły się z hukiem. Z wieszaka zsunął się parasol i z łoskotem uderzył o podłogę.
Przez chwilę nikt się nie ruszał.
Marek opadł na kanapę i wbił wzrok w dywan, jakby w jego wzorach miał znaleźć odpowiedź na pytanie, jak to się stało, że utknął między dwoma frontami i dlaczego czterdzieści metrów nagle stało się klaustrofobiczne.
Agnieszka podniosła parasol, odwiesiła go, wsunęła klucze do kieszeni dżinsów i dopiero wtedy spojrzała na męża.
— I co? — zapytała.
— Co „co”?
— To wszystko? Czy będzie druga część — o tym, że przesadziłam i trzeba było „zrozumieć sytuację”?
Wypuścił powietrze z płuc.
— Nie. Nie będzie. Masz rację.
— Brzmisz jak na przesłuchaniu bez adwokata.
— Agnieszka, oszczędź mi dobijania.
— To nie dobijanie. Chcę wiedzieć, czy naprawdę coś do ciebie dotarło, czy tylko czekasz, aż emocje opadną.
Potarł twarz obiema dłońmi.
— Dotarło. Serio. Po prostu… nie chciałem wierzyć, że ona naprawdę bierze. Coś podejrzewałem, ale łatwiej było udawać, że to przypadek.
— Bo tak wygodniej — usiadła naprzeciw niego. — Dopóki ja milczę, ty jesteś wzorowym synem i spokojnym mężem. Sielanka. Tylko że pieniądze znikają z mojej szuflady.
— Wiem.
— Nie wiesz. Nie wiesz, jakie to uczucie, kiedy otwierasz własną komodę i widzisz pustkę. I to obrzydliwe poczucie, że ktoś zrobił z ciebie naiwną. We własnym domu.
— Przepraszam.
— To dobry początek. Ale potrzebuję konkretów, nie westchnień.
Skinął głową.
— Jutro do niej pojadę. Powiem wprost, że tak dalej nie będzie. Jeśli czegoś potrzebuje, ma mówić mnie, a nie urządzać sobie wizyty jak… — zawahał się.
— Jak kontrola skarbowa z prywatnym interesem — podpowiedziała.
— Właśnie. A pieniądze oddam.
— Ciekawe z czego? Z tej magicznej rezerwy „do pierwszego”?
— Wezmę dodatkowe zlecenie w weekend. Siergiej szuka kogoś na budowę.
Agnieszka przyjrzała mu się uważniej. W jego głosie po raz pierwszy brzmiało coś więcej niż miękka skrucha — cień decyzji.
— Dobrze — powiedziała w końcu. — Ale ustalamy zasady.
— Jakie?
— Po pierwsze: żadnej gotówki w domu. Wszystko na koncie.
— Zgoda.
— Po drugie: klucze tylko dla nas. Nikomu więcej.
— Zgoda.
— Po trzecie: jeśli twoja mama potrzebuje pomocy, nie dajemy pieniędzy do ręki. Płacimy rachunki sami, kupujemy to, co trzeba. Koniec z „oddzwonię, oddam”.
— Zgoda.
— I po czwarte: przestajesz udawać, że problem znika, gdy się o nim nie mówi. To nie czasy liceum, Marek. Jesteśmy małżeństwem, nie klubem cichych cierpiętników.
Uśmiechnął się blado.
— Ostro.
— Za to jasno.
— Przyjmuję.
Agnieszka sięgnęła po nieszczęsną kopertę, zmięła ją i wrzuciła do kosza.
— Koniec epoki papierowych skrytek. Mamy XXI wiek.
Marek spojrzał na torbę stojącą przy szafce.
— Kurczaka jednak przyniosła.
Agnieszka parsknęła.
— Oczywiście. Można wynieść z domu kilkanaście tysięcy, ale przyjść bez reklamówki? To dopiero byłby skandal.
Roześmiał się krótko, nerwowo, ale szczerze. Jej też wyrwał się cichy śmiech.
— Dobrze — powiedziała. — Skoro bitwa za nami, zjedzmy kolację jak ludzie. Tylko ostrzegam: jeśli teraz zaczniesz mówić, że „mama przecież chciała dobrze”, to przykryję cię tym kurczakiem jak kołdrą i nie będę miała wyrzutów sumienia.