Zamiast ekscytacji czułam, jak strach ściska mi żołądek.
Powód był prosty. Wieczorem poprzedniego dnia w naszym mieszkaniu pojawiła się Grażyna Kaczmarek. W tym samym lokum, które od ośmiu miesięcy dzieliłam z Nikodemem Tomaszewskim, stanęła w progu i bez wahania oznajmiła:
— Nie wierzę, że jutro naprawdę dojdzie do ślubu.
Nikodem akurat nalewał kawę. Odwrócił się gwałtownie.
— Mamo, proszę… nie dziś.
— Synku, mówię tylko to, co myślę. Ta dziewczyna nie jest dla ciebie.
— Mamo, kocham ją. Jesteśmy po ślubie cywilnym.
— Jeszcze nie do końca — poprawiła go chłodno. — Na razie to tylko formalność na papierze. Jutro jest ceremonia. Zastanów się, póki masz czas.
Stałam przy kuchennym blacie, jakby ktoś wyłączył mi oddech.
Nikodem spojrzał na mnie, potem znów na matkę.
— Nie ma o czym dyskutować. Koniec rozmowy.
— Jak chcesz — westchnęła. — Obyś później nie mówił, że cię nie ostrzegałam.
Wyszła, zostawiając po sobie ciszę ciężką jak beton.
Tej nocy nie zmrużyłam oka. Przytuliłam się do Nikodema.
— A jeśli ona ma rację? — zapytałam szeptem.
— Nie ma — odpowiedział bez wahania. — Paulino, mama jest… cóż, sama wiesz. Przywyknie.
— Od ośmiu miesięcy „przywyka” — wyszeptałam. — I wciąż daje mi do zrozumienia, że jestem niewystarczająca.
— Bo zawsze byłem jej całym światem. Teraz to się zmienia. Jestem twoim mężem. Jutro zobaczą to wszyscy.
Zasnął niemal od razu. Ja leżałam bez ruchu aż do świtu.
Rano mama pomagała mi włożyć suknię. Prosta, biała, idealna. Wyglądałam, jakbym wyszła z ilustracji do baśni.
— Jesteś przepiękna, Paulino — powiedziała, a w jej oczach zaszkliły się łzy.
— Boję się, mamo.
— Czego, kochanie?
— Że Grażyna zepsuje ten dzień.
Pokręciła głową.
— Nie pozwoli na to twój ojciec. To wasze święto. A on wie, jak bardzo jest ważne.
Ojciec, Ryszard Wieczorek, był właścicielem restauracji „Pod Złotą Gęsią”. Najlepszej w mieście. Organizowano tam wszystko — od wesel po wielkie bankiety. Każdy go znał. Każdy go szanował.
Tego dnia przygotowywał przyjęcie swojej córki.
Gdy przyjechaliśmy, sala była pełna. Około stu gości, kwiaty na każdym kroku, muzyka, stoły jak z katalogu.
Ojciec poprowadził mnie do ołtarza. Nikodem czekał, uśmiechnięty.
Ceremonia minęła szybko. Przysięga, pocałunek, oklaski.
Potem kolacja.
A potem toast.
Wtedy Grażyna Kaczmarek wstała, sięgnęła po mikrofon i wypowiedziała te słowa, które zmieniły wszystko.
Ojciec podszedł do nagłośnienia. Spojrzał na nią — siedziała z zadowolonym uśmiechem.
— Dobry wieczór — odezwał się spokojnie. — Nazywam się Ryszard Wieczorek. Jestem ojcem panny młodej i właścicielem tego miejsca.
Uśmiech zniknął z jej twarzy.
— Pani Kaczmarek — ciągnął — właśnie upokorzyła pani moją córkę. W dniu jej ślubu. Przy stu świadkach. W mojej restauracji.
— Ja tylko powiedziałam prawdę…
— Proszę milczeć — przerwał. Nie podniósł głosu, ale nie pozostawił miejsca na sprzeciw.
Zamilkła.
— To ja decyduję, kto tu zostaje — dodał. — A pani właśnie straciła to prawo.
— Słucham?! — zerwała się z miejsca.
— Proszę opuścić salę. Natychmiast.
Zapadła martwa cisza.
Zaśmiała się nerwowo.
— To jakiś żart? Przecież mój syn właśnie wziął tu ślub!
Ojciec wziął głęboki oddech i spojrzał jej prosto w oczy, gotów wypowiedzieć kolejne zdanie.