— Mamo, wystarczy — uciął Michał Wysocki. Nie podniósł głosu, lecz w jego tonie było tyle stali, że Jolanta Brzezińska zamilkła.
Dopiero wtedy do niego dotarło. Bez Ireny Kaczmarek był nikim. Nie miał ani przedsiębiorstwa, ani dostępu do pieniędzy, ani nawet sprzętu, którym się chwalił. Był tylko efektowną tabliczką przytwierdzoną do cudzego gmachu.
Irena siedziała na ławce przy przystanku autobusowym. Telefon wibrował bez przerwy: najpierw Michał, potem teściowa, za chwilę znów Michał. Powiadomienia wyskakiwały jedno po drugim: „Co ty wyprawiasz?”, „Przestań robić cyrk i natychmiast wszystko odblokuj”, „Porozmawiamy w domu, nie rób scen”.
Patrzyła, jak kolejne zdania pojawiają się na ekranie — coraz ostrzejsze, coraz bardziej nerwowe. W końcu nacisnęła przycisk. Wyświetlacz zgasł, a wraz z nim zapadła cisza.
Przypomniała sobie początek ich związku, gdy Michał powtarzał: „Bez ciebie bym sobie nie poradził, Irena”. Wtedy wierzyła, że to wdzięczność. Że to uczucie. Dziś wiedziała, że on nie dziękował — on brał. A kiedy przestała być wygodna, kiedy trzeba było wyjaśnić gościom, kim właściwie jest, gdy zabrakło dla niej krzesła przy stole — po prostu ją usunięto.
Autobus podjechał. Wstała, weszła do środka i usiadła przy oknie. Za szybą przesuwało się nocne miasto — obce, chłodne, obojętne. A jednak po raz pierwszy od wielu lat oddychała swobodnie.
Skoro nie znalazło się dla niej miejsce przy ich stole, to znaczyło jedno: w jej życiu nie było już przestrzeni dla tych ludzi.
Trzy dni później Michał pojawił się pod jej drzwiami. Stał zmięty, z podkrążonymi oczami, wyraźnie zmęczony. Milczał, jakby nie wiedział, od czego zacząć.
— Irena, nie róbmy głupstw. Jesteśmy przecież rodziną.
Nie otworzyła na oścież. Zatrzymała się w progu, opanowana.
— Rodziną? Tą, którą wyrzuca się z sali przy wszystkich? Tą, którą twoja matka uważa za niegodną?
— Mama przesadziła, wiem. Ale naprawdę zniszczysz wszystko przez jeden wieczór?
— Ja niczego nie niszczę — odpowiedziała spokojnie, bez cienia gniewu. — Po prostu zabrałam to, co jest moje. Firma jest zapisana na mnie. Konta również. Korzystałeś z tego, dopóki milczałam.
Michał zacisnął szczęki. Starał się zachować pozory, lecz głos mu zadrżał.
— To zemsta. Zwykła zemsta.
— Nie — pokręciła głową. — Zemsta boli. A mnie to już nie obchodzi.
Zamknęła drzwi. Postał jeszcze chwilę, po czym odszedł. Nigdy więcej się nie pojawił.
Jolanta Brzezińska pisała jeszcze przez miesiąc — długie wiadomości pełne gróźb i obelg. Irena usuwała je bez czytania. W końcu i one ustały.
Firmę przekazała wspólnikowi Michała za symboliczną kwotę — człowiekowi, który kiedyś pomógł jej z dokumentami i nie zadawał zbędnych pytań. Spakowała najpotrzebniejsze rzeczy i wynajęła niewielkie mieszkanie, zaczynając etap życia, który miał wkrótce nabrać zupełnie innego rytmu.