Zostańmy tylko my dwoje. Biały puch za oknami, cisza aż dzwoniąca w uszach, ogień trzaskający w kominku. O północy szampan na werandzie, a potem śmiech i mróz szczypiący w policzki. Jak w idealnym filmie — powtarzała.
Opisywała to tak często i z takim zaangażowaniem, że Mirosław Długosz znał już każdy szczegół tej wizji. Widział ich oczami wyobraźni, jak pierwszego stycznia budzą się późno, owinięci w koce, parzą kawę w nowej kuchni i niespiesznie szykują śniadanie. Jak wychodzą na długi spacer do lasu, gdzie śnieg sięga kolan, a potem wracają zmarznięci, by pół dnia spędzić przy kominku — z książkami, winem i ciszą, na którą tak długo czekali.
— Ten odpoczynek jest nam potrzebny jak powietrze — mówiła Natalia Michalska. — Przez cały rok harujemy bez wytchnienia. Ty łapiesz się dwóch etatów, ja tonę w projektach. Kiedy ostatnio byliśmy naprawdę razem? Nie w biegu, nie między jednym obowiązkiem a drugim, tylko normalnie — we dwoje?
I nagle wszystko runęło. Na dwa dni przed wyjazdem.
— Ja ich nie zapraszałam i nie chcę ich tam widzieć! — krzyknęła, a głos jej zadrżał i załamał się. — Jeśli przyjadą, Sylwestra spędzisz już beze mnie!
— Natalia, proszę, nie stawiaj sprawy w ten sposób…
— A jak mam ją postawić? — otarła łzy grzbietem dłoni. — Mirosław, pół roku o tym marzyłam! Zarywaliśmy noce, pracowaliśmy do upadłego, żeby zdążyć ze wszystkim przed świętami. Chciałam te kilka dni mieć tylko dla nas. Dla ciebie i dla mnie. Nie dla twojej rodzinki, która wpadnie, opróżni zapasy, narobi bałaganu i zniknie, zostawiając nas z całym sprzątaniem!
— Justyna taka nie jest…
— Właśnie że jest! — Natalia uderzyła dłonią w stół. — Zapomniałeś, jak w zeszłym roku przyjechała „na chwilę”, a została dwa tygodnie? Jak Krzysztof Sikora popijał twój drogi alkohol i przy okazji pouczał cię, że za dużo pracujesz i zaniedbujesz rodzinę? Albo jak ich dzieci stłukły kubek, który dałam ci na rocznicę, a Justyna nawet nie powiedziała przepraszam, tylko wzruszyła ramionami, bo przecież „dzieci to dzieci”?
Mirosław milczał, bo nie miał argumentów. Każde z tych wspomnień było prawdziwe. Justyna Zalewska, starsza od niego o dwa lata, od zawsze zachowywała się tak, jakby świat coś jej był winien. W dzieciństwie rozstawiała go po kątach, zagarniała najlepsze zabawki i skupiała na sobie uwagę rodziców. Dorosłość niczego nie zmieniła — jedynie role się utrwaliły. Teraz traktowała go jak darmowe wsparcie, niewyczerpane źródło pożyczek bez terminu zwrotu i wygodny przystanek, gdy potrzebowała odpoczynku.
— To moja siostra — rzucił bez przekonania.
— I to daje jej prawo do wszystkiego? — Natalia spojrzała na niego z takim bólem, że aż ścisnęło go w żołądku. — Nie żądam cudów. Chcę trzech dni. Trzech dni tylko z tobą, w domu, który stworzyliśmy własnymi rękami. To naprawdę za wiele?
— Nie… oczywiście, że nie.
— W takim razie zadzwoń do niej. Teraz. I powiedz, że tym razem nie przyjeżdżają.
— Wiesz, jaka będzie awantura…
— Niech będzie — skrzyżowała ręce na piersi. — Mirosław, ja mam już dość. Dość bycia zawsze na końcu twojej listy. Najpierw praca, potem twoja mama, później Justyna ze swoimi problemami, a ja — jeśli starczy czasu — gdzieś na samym dnie. Twoja żona.
— To nieprawda!
— To dokładnie tak wygląda — podeszła do okna, wpatrując się w zimowy zmierzch. — Pamiętasz, co obiecywałeś po ślubie? Że będę najważniejsza, że będziemy drużyną, ty i ja przeciwko wszystkim trudnościom. A rzeczywistość? Mama zawsze dzwoni „w pilnej sprawie”, Justyna ciągle ma kryzys, a ty rzucasz wszystko i biegniesz. A ja czekam. Zawsze czekam.
Zbliżył się, próbując ją objąć, lecz odsunęła się odruchowo.
— Nie teraz — powiedziała cicho. — Odpowiedz mi tylko szczerze: jak chcesz spędzić ten Nowy Rok? Ze mną czy z nimi?
Stał bez ruchu, rozdarty. W głowie kłębiły się obrazy: matka, która obraża się przy każdym odmówionym telefonie; Justyna, gotowa urządzić scenę; Krzysztof z ironicznymi uwagami o „pantoflarzach”. A potem pojawiły się inne kadry — Natalia z wałkiem do farby w dłoni, Natalia roześmiana przy kominku, Natalia marząca o tym jednym, wyjątkowym Sylwestrze, na który tak ciężko zapracowali.
— Z tobą — wyszeptał w końcu. — Oczywiście, że z tobą.
— Więc to pokaż — odwróciła się, a w jej oczach mieszała się nadzieja z lękiem. — Zadzwoń do Justyny. Teraz. I powiedz jej, że nie przyjedzie.
— Natalia…
— To jest granica, Mirosław — wyprostowała się, a on znów zobaczył w niej tę siłę, która kiedyś go zachwyciła. — Albo dzwonisz i mówisz prawdę, albo ja zostaję w mieście, a ty witasz Nowy Rok sam, bez mojego udziału.