Karol zerwał się na nogi, obszedł stół i próbował dotknąć jej ramienia. Jego twarz перекrzywiła się w uśmiechu – fałszywym i żałosnym.
— Edyta, przecież jesteśmy rodziną, tyle lat razem, porozmawiajmy spokojnie, po ludzku — trajkotał szybko, aż się dusił. — Ojciec pewnie chciał, żebyśmy razem zdecydowali, jak jedna rodzina. Przecież nie jestem ci obcy, prawda?
Edyta wstała, odsunęła krzesło. Wzięła ze stołu dokumenty od książeczki i kopertę z listem. Karol stał tuż obok, pachniał znajomą wodą kolońską, i ten zapach kiedyś wydawał jej się bliski. Teraz tylko zbierało jej się od niego na mdłości.
— Spokojnie porozmawiamy? — spojrzała mu prosto w oczy, a on cofnął się o krok. — Tak jak wtedy, gdy spokojnie wyprowadziłeś się dwa tygodnie po pogrzebie? Albo jak wtedy, gdy prosiłam cię, żebyś pomógł podnieść twojego ojca, a ty spokojnie wychodziłeś do niej?
— Edyta, po co rozdrapujesz stare sprawy, jesteśmy dorośli, możemy się normalnie dogadać — Karol spróbował się uśmiechnąć, jego głos zrobił się miękki, prawie łagodny. — Dom trzeba utrzymać, remont zrobić, to wszystko kosztuje. Może ty pomożesz, a ja też ci w czymś pomogę, nie jesteśmy przecież wrogami.
Gabriela zerwała się z miejsca, biała kożuszana kurtka rozchyliła się, odsłaniając krótką spódnicę.
— Karol Pawłowicz, ty tak na serio? — odwróciła się do niego, jej głos przeszedł w pisk. — Obiecywałeś mi, że pojedziemy do Poreč, że kupimy samochód, że wszystko masz załatwione! A teraz co, ta… ta twoja była wszystko zabierze, a my co?
— Gabriela, zamknij się na chwilę, nie przeszkadzaj — Karol próbował ją zatrzymać, ale ona już nie słuchała, jej głos stawał się coraz wyższy.
— Nie, nie zamknę się! Pół roku czekałam, aż się rozwiedziesz, znosiłam twoje obietnice, a teraz wychodzi na to, że ona ma więcej pieniędzy niż ty! Może wróć do niej z powrotem?
Edyta zapięła płaszcz, zawiązała chustkę. Ruchy spokojne, precyzyjne. Spojrzała na Gabrielę, a tamta skuliła się i urwała w pół słowa.
— Niedawno śmialiście się z mojego kufra — powiedziała cicho, każde słowo zimne jak lód. — To wiedz, że ten kuferek jest mi droższy niż wszystkie wasze plany na życie. Bo robił go człowiek, który wiedział, co to honor. A wy tego nigdy nie zrozumiecie.
Wzięła torebkę, skinęła głową notariuszowi i ruszyła do drzwi. Za plecami Karol wrzasnął coś o sumieniu, o latach, o sprawiedliwości. Gabriela piszczała, domagając się wyjaśnień. Edyta wyszła na korytarz, a drzwi zamknęły się za nią, odcinając ich głosy. Schodziła po schodach w dół, a z każdym stopniem oddychało jej się lżej.
Na zewnątrz mżył zimny listopadowy deszcz, ale Edycie było ciepło. Doszła do przystanku, usiadła na mokrej ławce, wyjęła z torebki kopertę. Przeczytała list jeszcze raz, powoli, wnikając w każde słowo. Na samym końcu, drobnym drżącym pismem, była dopisana uwaga, której nie zauważyła w gabinecie:
„Żyj, Edyta. Zasłużyłaś na to życie. A kuferek koniecznie zabierz — na dnie, pod narzędziami, leży fotografia. Ja z twoją babką, jesteśmy młodzi. Chciałem, żebyś wiedziała — rozumiałem, jaka jesteś. Moja Nadia taka sama była. Dziękuję ci za wszystko”.
Edyta złożyła list, schowała go do torebki, a łzy popłynęły same. Ale nie były to te łzy, które wylewała nocami w kuchni, bezgłośnie, żeby nikt nie usłyszał. To było coś innego — ulga, uwolnienie, uznanie.