Kupiłam nowy mikser po miesiącu. Wprowadziłam nową linię rogalików. Interesy ruszyły do przodu. Dziwne, ale kiedy z życia zniknął ten stały, tłumiący wszystko hałas, pojawiły się siły.
Emilia zaczęła przyjeżdżać na weekendy. Nie od razu. Bała się, że się rozpadnę, że będę płakać. Ale kiedy przyjechała i zobaczyła, że jestem spokojna, żywa — odetchnęła. Usiadła w kuchni, zjadła trzy rogaliki i powiedziała:
— Mamo, cieszę się, że ich wyrzuciłaś. Bałam się mówić, ale on był słabeuszem. A jego matka — po prostu…
Roześmiałyśmy się. Długo, aż do łez. I wtedy zrozumiałam, że odzyskałam nie tylko mieszkanie, ale i córkę.
Franciszek zadzwonił po roku. Nieznany numer. Odebrałam.
— Antonina, to ja. Nie rozłączaj się. Muszę porozmawiać.
Milczałam.
— Chciałem powiedzieć… to wszystko niepotrzebnie tak wyszło. Przecież dobrze nam się żyło. Mama mówi, że wtedy się zdenerwowałaś. Może spotkamy się?
Myślał, że może wrócić. Że czekam, tęsknię. Że wciąż jest ważny.
— Franciszek, wszystko, co trzeba było powiedzieć, powiedziałam rok temu. W tamtej teczce. Czytałeś ją? Czy mama zabrała, żeby się nie denerwować?
Milczenie.
— No i porozmawialiśmy. Nie dzwoń więcej.
— Czemu taka zła się zrobiłaś? Tyle lat razem przeżyliśmy.
— Z tych lat cztery spędziłam, próbując stać się wygodna. Żeby twojej mamie się podobać. Żebyś ty się nie denerwował. Ale mnie nie było dobrze. I zmęczyłam się byciem wygodną.
Odłożyłam słuchawkę. Zablokowałam numer. Ręka mi nie drżała. W środku był spokój.
Przez okno świeciło słońce. Na stole leżał nowy kontrakt — duża kawiarnia zamówiła wypieki na cały miesiąc. Emilia miała przyjechać wieczorem, z koleżanką, chciały pomóc w piekarni. Życie toczyło się dalej. Moje życie. W moim mieszkaniu. Na moich zasadach.
I najważniejsze — z moimi zamkami w drzwiach.
Czasem wspominam to poranne wydarzenie. Krzyk Kamili na cały dziedziniec o szóstej rano, kiedy zrozumiała, że klucz nie działa. Jej minę, gdy zobaczyła tamtą tabelę — czterdzieści stron jej własnej chciwości, wydrukowanych i udokumentowanych. Jej bezsilną wściekłość, kiedy pojęła, że pierwszy raz od pięciu lat nie może po prostu wejść i wziąć mojego.
Ludzie mówią — trzeba wybaczać, iść na kompromis, dbać o rodzinę. A ja teraz wiem coś innego. Trzeba dbać o siebie. Bo jeśli nie ochronisz swojej przestrzeni, ktoś ją przejmie. Delikatnie, stopniowo, w słowach o miłości i trosce. A potem się okaże, że we własnym domu nie ma dla ciebie miejsca.
Nie żałuję, że wymieniłam zamki. Żałuję tylko, że nie zrobiłam tego wcześniej — w ten pierwszy dzień, kiedy Kamila przestawiła maminy bibelot i nazwała to troską.
Drzwi mojego mieszkania otwierają się teraz tylko przed tymi, których wpuszczam sama. Z własnej woli. W swoim czasie. I żaden obcy klucz już nigdy nie będzie pasował do mojego zamka.
Jeśli się podobało, zostawcie lajka, napiszcie komentarz i zasubskrybujcie!