Emilia zmieszana spojrzała na mnie. Kamila już rozkładała podręczniki, zakładała okulary. Zamierzała urządzić egzamin. W sobotę wieczorem. Mojej córce, która dopiero wróciła z sesji.
— Kamila, może nie teraz? Emilia jest zmęczona.
— Odpocznie później. Edukacja jest ważniejsza. Emilia, wymień główne tematy „Zbrodni i kary”.
Emilia zaczęła odpowiadać. Cicho, niepewnie. Kamila przerywała jej, kręciła głową, cmokała z dezaprobatą.
— Dziewczyna powinna siedzieć w domu nad książkami, a nie włóczyć się po wynajętych kątach. Antonina, powinnaś była zostawić ją tutaj, pod moją opieką. Ty pracujesz, a ja bym dopilnowała, żeby się uczyła.
Emilia pobladła. Zrobiłam krok do przodu, ale wtedy z pracy wrócił Franciszek. Usłyszał końcówkę, spojrzał na córkę, na matkę, na mnie.
— Nie sprzeciwiaj się starszym, Emilia. Babcia ma rację. Należy się szacunek.
Emilia wstała od stołu. W milczeniu zebrała swoje rzeczy. Spojrzała na mnie takim wzrokiem, że coś we mnie pękło. I poszła spać do koleżanki. Nie została w rodzinnym domu.
Położyłam się, odwrócona do ściany. Myślałam do rana. A nad ranem zrozumiałam — jeśli nie odejdę teraz, nie odejdę nigdy. A córka mi tego nie wybaczy.
Pieniądze zniknęły w środę. Odkładałam na nowy mikser do piekarni — pół roku. Koperta leżała w komodzie. W poniedziałek była na miejscu. W środę — już nie.
Franciszek przyszedł z pracy w pogniecionej niebieskiej uniformie listonosza. Zapytałam o pieniądze. Odwrócił wzrok.
— Wziąłem. Mamie były pilnie potrzebne. Na kolekcję znaczków. Trafiły się rzadkie.
— Na znaczki? Wziąłeś moje pieniądze bez pytania?
— To dla mamy. To dla niej ważne. Całe życie zbiera.
— A piekarnia nie jest ważna dla mnie? Pół roku odkładałam.
Usiadł na kanapie, ściągnął buty.
— Przecież zarabiasz. Jeszcze odłożysz. A mama jest emerytką. Co, taka skąpa się zrobiłaś? Przeżywasz przez jakąś maszynę, kiedy matka twojego męża potrzebuje pomocy.
Skąpa. Maszyna. Matka męża — nie moja, jego. Wtedy wszystko zrozumiałam. Że dla niego zawsze będę druga. Że nie ożenił się ze mną, tylko wziął sobie służącą, która jeszcze przynosi pieniądze.
W milczeniu wstałam i zadzwoniłam do prawnika. Teraz właśnie nadszedł ten moment.
Rano pojechałam załatwiać formalności. Potwierdzili — mieszkanie jest moje. Franciszek nie jest wpisany, nie ma żadnych praw. Wróciłam, zanim przyszedł. Wezwałam fachowca, wymieniłam zamek. Spakowałam jego rzeczy do dwóch walizek. Starannie, bez złości. I czekałam.
Ale najważniejsze — wyciągnęłam wszystkie stare SMS-y. Całą korespondencję z ostatnich pięciu lat. Każdą prośbę „pożycz do jutra”. Każde „mama prosiła o pomoc”. Każde „oddaję w przyszłym tygodniu”. Usiadłam do komputera i zrobiłam tabelę. Trzy kolumny: data, zdarzenie, kwota. Czterdzieści stron. Od zaginionego pudełka drogiej herbaty po stłuczoną wazę.